30/1/12

¿Puedo besarte en la boca?



EN EL CEMENTERIO DE LA BELLEZA VIVA


Los días se apretujan en un frasco de vos vacío del sudor. ¿Puedo besarte en la boca? Como opio en una ensaladera transparente de gusanos y cebollas. ¿Puedo besarte? Una semana de diamantes imprecisos, y la necesidad de flores cortadas después de la lluvia. ¿Puedo? La respuesta flota, y el viento silba nítido en el cementerio de la belleza viva de los cuerpos. Espero. Tu boca. La respuesta. ¿Sí?

La clase media va al paraíso




A CIELO ABIERTO


Usted sabe -continuó- que en otro tiempo las mujeres y los hombres de bien pensaban como ahora..., simplemente porque pensaban y analizaban y escuchaban otras voces y...
La clase media va al paraíso. Pero no le creí.

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Foto: Jmp

27/1/12

Siempre la canción


EN EL AQUÍ Y LA SOLEDAD


Siempre la canción
se arremolina
entre los árboles.

Bailan platos
y la mesa golpea, una
y otra vez, el somos
del ahora en el campanario.

Un viejo hurga
en su panza de arena,

mientras el mar
vomita su espuma
ante la imposibilidad
de mirarse en el espejo.

para Alejandro Schmidt

Imagen: detalle “Venus del espejo” de Diego Velázquez, hacia 1647-1651. Óleo sobre lienzo.

24/1/12

Para seguir nutriendo el día






EL DÍA DE HOY EN TRES PÁGINAS



Anoche matan a un joven en Abasto.
Las peores vacaciones para dos chicas platenses.
Una serie de robos interrumpieron la tranquilidad de Olmos.
Saquean estudio fotográfico.
Sigue la conmoción por el asesinato de un vecino.
Matan a un mecánico en un intento de robo.
Otro salvaje ataque de Motochorros.
Falleció la mujer baleada.
Tragedia en un hospital.
Balean a empleado legislativo.
Atacó sexualmente a una vecina y lo detuvieron.
A la comisaría por dañar un auto.
Intentó perpetrar un robo y se cortó la yugular con un vidrio.

Me tomo un respiro aspirando el mismo aire putrefacto
y paso a los obituarios para seguir nutriendo el día.





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Tus sueños son órdenes


EL TIEMPO ES VELOZ



-¡Matáme!

Y no le di tiempo de repetirlo.


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roberta


aretha

16/1/12

La suerte sigue echada


ENERO VA


Promedia enero y
la suerte sigue echada
como perro quieto
entre moscas y piedras. El calor
es insuficiente para los bebederos
vacíos de agua y saliva y besos.
Nada de lo que escriba viaja en auto
por la Ruta 2. Siempre
el aplazo en un mar de flores
secas.

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Foto: Jmp.

14/1/12

Algunas notas de un diciembre desnudo

*
Leo en un libro que ella dejó en casa. El terror de una noche se esparce a lo largo de una vida. Nunca mencionó un posible rescate de las 72 páginas manuscritas y de absoluta legibilidad.
*
Me encuentro desnudo. Bajo por una calle amplia de inmensos álamos plateados en sus esquinas. Hay viento, leve, actual. El cambio de color de las hojas confunde. Camino. Por el centro de la calle. Trato de no quitar los ojos de la línea amarilla. Desnudo, siento la mirada de los otros. Estoy solo. Solo.
*
Las calles están vacías, aunque nos atropellamos unos a otros. En la ciudad se respira un aire espeso, sofocante, los vivos-muertos o los muertos-vivos comen las migajas que les tiran las palomas de la plaza.
*
Los cerdos quieren sensibilizar sus páginas. Amor osa mente recurren a la constitución. Cholulos monopólicos de las noches vendedoras de la sangre de los muertos que ellos muy bien supieron esconder.
*
El mal en las alturas. Y acá abajo, niños, mujeres y hombres caen. Muertos. Muertos. Los dibujitos animados aíslan a muertos que respiran. Helicópteros.
*
Un boludo grande o un gran boludo sentado en una banca del pueblo hace helicóptero con sus lentes. Un ciego en su universo desvastado. Un portador de un bien como bolitas de arena.
*
El país que somos. La vida es ahora o nunca. El tiempo de hoy no existiría sin nuestra lucha. Los museos vacíos de pasos para tomar las calles. La sanidad de lo sano. Quiero vivir.
*
La caballería de la noche. Incendiaron en el sueño el día mejor. Madres.
*
Reivindicar lo mejor de la tradición de nuestro movimiento, y el líder nos encontró, y encontró en los rincones del cerca, del lejos. El pueblo vuelve. A escribir, su historia.
*
Si no nos vamos ya, nos cagan a tiros; pero comenzó la cacería y los idiotas se entretenían con dibujitos animados.
*
Neoliberalismo. La clase instruida destripa su entretenimiento doméstico. Nunca con los bolsillos.
*
Una imagen del pasado aparecido. Cimientos. Terraza. Helicóptero. La realidad de la imagen y los años porvenir. Esa luz, ese halo en el rostro del que será. ¿Ves?, antes de hablar, la belleza de tus ojos nos enseñaba a respirar de otra manera. Alegre, concreta, tenaz.
*
Hoy, entre nosotros, ¿tiene importancia la palabra “alma”? Hace no mucho tiempo, encendía el día. Nuestro día alimentado de preguntas y sueños.

City Bell, diciembre de 2011

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Foto: Jmp

12/1/12

Ella se miró al espejo



JOYAS DE LA ABUELA




Ella se miró al espejo y no pudo creer lo que vio. De sus fosas nasales salían dos plumeros frondosos. De pluma de pavo los plumeros. Dudó un poco. Luego, pensó la de maravillas a realizar. Desempolvar la casa de una polvorienta acumulación de años. Se miró otra vez, y se decidió por las tijeritas vírgenes que descansaban en el alhajero de las joyas de la abuela.



City Bell, diciembre de 2011

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Foto: "Rojo y negro", Jmp.

11/1/12

Un dolor abdominal


LA NUEVA CASA


A la noche,
un dolor abdominal
me hizo mirarte
durante horas.

A la mañana, cuando
el ruido del alfeizar
se calmó,

guardé
la pala limpia,

lavé mis manos,
los brazos y la cara,

y entré a la nueva casa.


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Foto: Jmp

9/1/12

La misma poesía


NO ESCUCHAMOS…


No escuchamos la misma poesía.
Unas palabras unidas por el azar o por la razón del azar,
con el coraje o el temor de la incomodidad
de los vientos del delirio,
nada saben del silencio del hombre
y de las carrasperas de los huesos.

No oímos la misma poesía.
Mortales de la noche o el amanecer
o de las circunstancias del amanecer
o de la noche, salimos
de nuestras cuevas, al aire,
al aire fresco y putrefacto, con una hoja
manchada, justa, indescifrable, precisa.


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Foto: Jmp

6/1/12

Octavio y Chiquita estuvieron en casa



OCTAVIO Y CHIQUITA ESTUVIERON EN CASA



Octavio y Chiquita estuvieron en casa.
La tarde y la noche nos encontró, bajo el sauce, pensando
la poesía.

Ciertos días los dioses están
de nuestro lado.

Una tarde, una noche
donde el poema, late,
en una ensenada de flores amarillas.



Para Juan Octavio Prenz y Chiquita Maison,
City Bell, 5 de enero de 2012
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5/1/12

En naufragio


ORILLAS


Las anheladas orillas
de tu boca

han concluido en naufragio


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Foto: Jmp

1/1/12

No tengo la culpa


GENIO


No tengo la culpa de cómo me llames.
Bien, es cierto, miro con un solo ojo.
Con los dos, hablas de mi mal genio
y de la capacidad de abstraerme
de la vulgaridad del mundo. El concepto
me pertenece. Mis pies,
firmes sobre la tierra. Mis canciones
suenan, día y noche, en mi cabeza.
Claro, pienso con los ojos dormidos.
Hasta que el poema los despierte
y me encuentre con la bondad de la palabra.

Leímos un poema



PRIMER POEMA DEL AÑO






Leímos en un poema: “No puedo creer
verte así”. Y miré
y vi tus ojos y tu boca

y un mar de pecas con islas de alba
donde los nómadas moradores del desierto
danzan; y danzamos en la arena, en sus llamas,

y exhaustos de alcohol
abandonamos las tiendas bajas,
nos arrojamos al mar,

y en el más allá del mar
el fin del mundo, nuestra salvación.