29/2/12

Un relojito



MUNDO VACIADO


Es regular. Un relojito.

Baja la tapa del inodoro
y se acomoda en el bidé.

Lava manos y cara, se seca,
se cepilla. Y sale al día,

liviano como de costumbre.


.
Ilustración: Alfred Hitchcock sabe, s/d.

28/2/12

Intento escribir un poema



UN POEMA



Intento escribir un poema
el día de mi cumpleaños.
Pierdo el tiempo en pensar
la poesía, abanico de viento fresco.
La poesía está cuando ella quiere.
El poeta, cuando puede.
Pierdo el tiempo o lo gano
intentando escribir un poema
(ya sé, no es una competencia deportiva).
Las palabras llegarán. El azar
o el amor o lo imborrable.
Las acomodarán en la fiesta del destino.
Será, en este día.
Será otro, imposible
redondearlo en calendas griegas.
O no será. Pero cuesta creerlo.
El poema, ocurrirá, y eso es todo.
Y eso alcanza, por hoy.



.
Foto: Jmp, San Clemente, Argentina

27/2/12

Poética y política



POESÍAMUNDOPOETA


Otro Mundo
es posible


porque


es posible
otra Poesía


la Poesía
es


el poeta




.
Fuente ilustración: Carta de Roberto Santoro 
a Alberto Luis Ponzo, 14 de junio de 1963. 


25/2/12

En el de mientras


PATITOS

En el de mientras
de la noche amarga
tus ojos verdes

paralizan mis manos
y no puedo
encender el fósforo

de nuestras vidas.


.
Ilustración: Tres Patitos, Fósforos de madera,
Industria Argentina, ¿como el dolor?

24/2/12

La imposible




ELLA


Ella.

Nunca escribe. Ni deja
señales de humo (¿o acaso
se escabulleron entre
las redes del sol?). Oh,
solo unas pocas
palabras para seguir,
para tararear
más allá
de la imposible
escritura.



.
Ilustración: detalle de portada “Sellado a mano”.
Carpeta colectiva: Edgardo Vigo y otros. La Plata, 1974.

23/2/12

Creo, sí, nunca


LA FLOR


Creo, sí, nunca me he sentido así,
           como ahora lo estoy.

Oh, jazmines chinos y campanillas violetas
           mordidos por la lluvia.

Para siempre en nuestra página la flor,
            en tus ojos y en los míos.


.
Foto: Jmp

22/2/12

En el esto que no






VIENTO


   En el esto que no
  vivo por ausencia de pecas horizontales,
                                      vos:
  “un puño golpea el agua de las plantas”.

           Y, tus manos abandonan hojas
   caídas las hojas caídas
me abandonan

El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevólas hojas caídas
me abandonan

El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevó
un febrero de libros y lluvia.

               Y, tu lengua en remolino:
                          ¿viento llevó?


.
Foto: Jmp

21/2/12

Me até las manos


DES OLVIDO

En el libro de tu
                vos,
                me até

las manos para no bes-
  arte.    (En el jamás

              del adolecer
              siempre apareces,

              des-olvido).


.
Foto: Jmp

15/2/12

La belleza del mar, la belleza del mirar




OJOS/2


Secos del nosotros la agua quiere dar sol a tus ojos.
Brillan en la belleza del mar,
ahora.


OJOS/1



Secos del nosotros la agua quiere dar sol a tus ojos.
Brillan en la belleza del mirar,
ahora.


.
Foto: Jmp

SPINETTA



SPINETTA

Tres poemas para Luis Alberto
City Bell, 8 y 9 de febrero, 2012



“Un poema de amor es un poema
de amor. El amor es un poema escrito
con tus palabras.”



UN SOL

Guardé la luz

revolviéndose
en la profundidad
de lo más lejos. Del lado
otro del mundo

raíces y troncos secos,
un sol apagado.

City Bell, 08.02.12



CANCIÓN DE AMOR

La canción de la noche se hizo noche.
Una rueda de frío vegetal surcando el cielo de moras blancas.

¿Dónde estabas cuando el día concluyó la canción del sol?
¿Dónde tu guitarra de belleza y luz, conciencia del alma?

La belleza es un mundo colmado de vos.
El mejor de los mundos entre los estruendos del mundo,
misil que arrasa.

Se añora la canción del comenzar.
En lo que falta de mí, estás vos.

City Bell, 08.02.12



SPINETTA

Un poema de amor es un poema
de amor. Lo intenté ayer
como si el tiempo perdurara
en tu risa real. Vida,
en el sonido de tu mañana,
y un niño juega en el suelo.
El niño lee. Tu universo, 
un cosquilleo que asombra.


Un poema de amor es
el poema. Los árboles
en ese ayer y en este hoy,
el mundo entre naranjas
del destino. Salí al mundo.
El mundo hostil y maravilla del hacer.
No podía dibujar,
sí, leer el mundo y nacer
la belleza de lo hostil,
las flores vendrán.


Vida, mi vida en el Atenas
la melodía y la palabra, golpes,
golpes, tu electricidad golpeando en mí.
En unos días la luz se apagará y todo amanece,
otra vez, el amanecer de los días,
¿estás?, ¿tu espera está?
La belleza, belleza,
anillo, la belleza del poema nacido
de un dios pasajero, luz de estrella seca.


Salí, otra vida ahora, el perfume de tu luz.
La música ven los padres de ayer.
¿Y comprenden la furia?, ¿y dejan haciendo?
La poesía extraña de lo nuevo es siempre.


La calle interior.
La locura de la sanidad. 
Vamos. Frutas en su jugo de sol,
dulces y amargas; y los libros empiezan a ser
en tu música la solidez, el líquido del despertar.
Música en la noche, ahora sí, de mi luz.
De mí, luz. Diamante de belleza,
guitarra del sonar sin sonar.
El amor es un poema escrito
con tus palabras.


El viento agita
y las ramas quedan sin pájaros,
pájaros de las ramas en tensión.
El avión sobre los pájaros,
estela del color vos quieras,
un avión nunca sobrepasa pájaros.


Los fantasmas del escenario
se disfrazan. Pintan sus ojos, sus dedos,
maquillan la tapa del nunca reprimir podrán.
No son días de cielo abierto,
abre el agua, sala la monotonía.
Maúlla la grieta y la frontera
es un espacio del lejano estar.


Miras, ese día, el encuentro,
tus ojos en los míos.
Y rebotaba en las paredes,
una inyección sin sentido.
Y rebotaba en las paredes.


Quise explicar la belleza
de esa noche; sí, en nuestro jardín
pocos, algunos, miraban el suelo.
Sin necesidad, estábamos
en el jardín, con nuestras palabras
y tuyas, sol de las estaciones.


¿Ves?, la sombra en la pared
dibuja ideogramas con lágrimas
de un paraíso donde el frío
canta como un océano
en la superficie y en la profundidad.
¿Recuerdas?, la historia es un jazmín
negro de sol y orilla, guitarra.


Envuelves perros de la lluvia.
Punza el corazón y la paz.
Llueve con el cielo y la paz.
Hace nido en el cielo. Respiro
un presente de álamos plateados.

¿Vamos?, nueces y duraznos,
duro y frágil, canción de noche
otra vez; sombra y danza, nena,
el pasar es una flecha de asombro.


La sombra en el cielo de lo opuesto
como un jardín que traspasa la pared
y crece la hierba fresca del mundo
en el más acá del aire bueno.


Espíritu llegás, ven, aquí, río
donde tus cenizas bailarán; rayo
de un poema de oriente llega;
tu mañana llega, zetas de dedos,
agua viboreando en el allá.


Hoy, atrás, cantaré por primera vez.
La canción llega, tu amor
llega al mar, ahora es el mar,
solo el mar y más allá del mar
acaso vuelvas, sí, en nuestros días.


Canción de vos, cañas del silbar.
Párpados del cerrar y el abrir
como un umbral de voces de vos
en el llegar a la piel nuestra.


Albergue de las ganas de reír.
Ah, pega tu fuerza y no es dolor,
es asombro del volar en el por acá
de escaleras del lenguaje, la búsqueda.


En la playa tu libro alimenta, la arena
se lleva el mar, y así, el sol.
Un poema de amor es un poema
de amor. El amor es un poema escrito
con tus palabras.

City Bell, 9 y 12.02.12


 
TRES POEMAS PARA LUIS ALBERTO
Un sol   /  
Canción de amor   /  
Spinetta   /   

11/2/12

Un hijo sin necesidad de padres


MORDÍ LA LENGUA


Me mordí la lengua.
Unos pocos gramos en veneno
inundó mi cuerpo.

Cerré los ojos y decidí
mantenerme callado.
En unos minutos terminará el dolor.

Luego me tragaré entero, y seré otro.
Un hijo sin necesidad de padres.

.
Ilustración: Francisco de Goya (España, 1819-1823), “Saturno devorando a un hijo”. Óleo sobre revoco trasladado a lienzo, 146 cm × 83 cm. Museo del Prado.

8/2/12

En la profundidad de lo más lejos


UN SOL


Guardé la luz
en la profundidad
de lo más lejos. Del lado
otro del mundo

raíces y troncos secos,
un sol apagado

en estertores revolviéndose.


A Luis Alberto Spinetta, in memoriam


Ilustración: Claude Monet. Impression, soleil levant, 1872-73.

7/2/12

Mirar la mañana


CERCA DE VOS


Mirar la mañana desde la sombra
de un árbol seco. En el azul de la tierra,

el sol humedece raíces
que ahora se alejan en el más

cerca de vos, y llegará?,
a la noche del dormir?


.
Ilustración: "Farfalla Luce, óleo sobre tela (1946), 92x73 cm.". Emilio Pettoruti (La Plata, 1 de octubre de 1982 – París, 16 de octubre de 1971).

6/2/12

Me fui en el querer


VENIR POR MÍ


A veces me fui en el querer quedarme
y el cielo oscureció el amanecer de lo por llegar.

No, no vengás, quedáte en el allá del venir por mí.
Un firmamento, azul y triste.


.
Ilustración: Agendas artesanales, en sus mejores tiendas de Internet.

4/2/12

Mezclar y dar de nuevo



COMPOTA



Mezclar y dar de nuevo.

Y hacer el juego
al enemigo
interior.

En el siempre más del aprender.


.
Ilustración: Agendas artesanales, 
en sus mejores tiendas de Internet.

3/2/12

Escribir hace que el pasado no se pierda



CON OTROS OJOS



Escribir hace que el pasado
no se pierda. Esto estoy viviendo

ahora y anoto en cartulinas rojas y amarillas
para trasladarlas en un viaje donde vamos
dejando jirones y llega lo que llega

porque el escribir hace
que el pasado no se pierda y 
lo descubramos con viejosojosnuevos.

Como cuando escribí lo para vos escrito
y sigue siendo aún con otros ojos así.



Ilustración: “Desnudo”, Roy Lichtenstein (Nueva York, 1923-1997).