31/3/12

El humo sube la escalera




TOS


El humo sube la escalera y nos atrapa en los peldaños del final. 
Cerramos los ojos y tapamos nuestras bocas. 
Tosemos palabras que en otra circunstancia no pronunciaríamos.




Mark Rothko (1903-1970).
“Sin título”, 1959.

30/3/12

Si ella se va








Si ella se va la noche es lumbre
cegadora de árboles y arbustos,
de habitaciones con ventanas sin viento,
sábanas en cajones de franelas blancas.

Si ella se va el verde del mar se cierra,
las olas no llegan a la orilla,
la marea no marea, y el alcohol se evapora
en el frío de libros envueltos en celofán.

Si ella se va su herida nunca estuvo. 



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Ilustración: Claude Monet (1840-1926). 
Saint-Georges Majeaur au crépuscule, 1908.

29/3/12

Noche, día y nosotros




QUÉ SABEMOS


Qué sabemos de la noche, ¿tirita, abriga?

Qué sabemos del día, ¿aclara, niebla?

Qué sabemos de nosotros cuando en belleza y duelo, estamos en el si no de lo mojado y lo seco, ¿río y nada?

Entre noche, día y nosotros, qué sabemos.




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Mark Rothko (1903-1970). 
“Sin título (azul, verde y marrón)", 1952.

28/3/12

Otro aire, nuevo




EL DESIERTO


Otro aire, nuevo, libera el miedo y la rutina, las ligaduras de la diversidad.

Los lirios del agua y del sol penetran el mirarse en el más allá de la cardinal arena.

Solos, en el ahora de las palabras, uno de los dos –no importa quién– trae el mar para mojar los cuerpos y cruzar el desierto.



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Foto: Jmp

26/3/12

Besos





EN EL ATARDECER


La besa
en la nariz.

Ella pregunta
si está fría.

La besa
en los labios.

Ella cierra
los ojos.


Y cerca de las flores de siempre,
en su mecedora de viento,

se abrazan.



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Ilustración: Gustav Klimt. Detalle de “El beso” (1907-1908), óleo sobre lienzo.
 

24/3/12

Para Mirta Villanueva y Sergio Paniagua


Para Mirta Villanueva —posiblemente embarazada de un mes y medio— y Sergio Paniagua, secuestrados el 3 de octubre de 1978 en Oberá, Misiones, por fuerzas de la Policía Federal. Están desaparecidos.


Días de pájaros
PARA NOCHES DE OLVIDO


es así: esperar

el té la copita
de licor
la llamada
nunca llegará

es así: no más
confundir
nombres
sonrisa piel
aromas
entre álamos
la brisa
el espejo testigo
de un niño más
y por aquí y
más allá
desandar

es así: no más
entrar
un café o dos
«es la hora, amor»
«mi amor» runrún afuera
y vas «ven
a mí» «corazón»

y la llama
de la hornalla
nuestras manos
junto al fuego

«no hables» «no»
«ven a mí» «otra vez»
el ventanal
las estrellas
el amanecer
«buen día, mujer
de pequeños pies»
«buen día, señor de los sueños»

el verde oro
las galletas de miel
partir
amor «en la heladera
ya sabés» «al mediodía
ya sabés» provocar

rastros
en la claridad
ella no vendrá
como él
no está más

es así: los dos
aquí allá
la luna
nunca más
ya sabés: nunca
más



De: “En medio de la lluvia” (inédito, 1983-1991). 03/10/1990. 

Publicado en la revista SISMO TRAPISONDA Nº 5. Verano, 2011.
Fotos: Mirta Elida Villanueva de Paniagua y Segio Paniagua.

22/3/12

Hola




ADIÓS


Hola, Alegría. Te saludo aunque no estés. Aunque nunca hayas estado. Hola, y adiós. 




Hela, helloa, hela, helloa.



Detalle de tapa de “Magical Mystery Tour”, The Beatles, 1967.

21/3/12

Un frío planeta




PINTADAS


Un mundo viejo me abraza en las mañanas, trato de no decepcionarlo y me levanto tambaleando, busco el pantalón y las zapatillas y cambio la remera por una estampada con la leyenda New World. Nunca decepciono a las antiguas generaciones. Ni a las que pintan las paredes de mi barrio con un Seco vive. Es difícil creerlo. Sobre todo si la vida es un océano yerto cobijando la integridad de un frío planeta.



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Foto: Jmp

20/3/12

Un fuerte dolor de cabeza




LO ÚNICO


¿Dónde estoy? ¿Qué hago en este lugar? Un fuerte dolor de cabeza confunde mi percepción de las cosas. ¿Cómo me llamo? ¿Tengo un nombre? ¿Una vida corresponde a este cuerpo maltrecho, viejo? ¿Cuántos años sucedieron? ¿25, 50, una eternidad? ¿Qué hago yo aquí, ahora? El cielo se ve tan claro y oscuro, lo verde y lo seco abunda alrededor. Trato de tapar con mis manos la cara desconocida. Y pienso, en este preciso instante, pienso. Es lo único que puedo agradecer.



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Foto: Jmp

18/3/12

Como arriba abajo




BUENOS DÍAS



Como si la nada del todo en el subir y bajar
moviesen el mundo otro y nuestro.

Arriba, los árboles nutren sus raíces y golpean, y
golpean, corre, dulzor de agrio espejo.

Abajo, la copa de vino derrama en el se va y humedece
la noche del venir, y descalza, descansa
viento de quedarse.





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Foto: Jmp 

17/3/12

Sábado




TRANSPARENCIAS


Busco en los libros alguna palabra. Encuentro respiro en las ramas del sauce, abanico leve, murmullo de la mañana. El cielo limpio y la luz artificial iluminan la pantalla. El sol da la espalda a esta hora del tempranar. Es sábado, y no cambié los vestidos de los parpados sin luz. ¿Estoy envuelto aún? ¿La brisa del entrar por la ventana, los libros y las palabras representan la sensualidad de lo real? ¿Lo real cae en nuestros cuerpos como lo que fue, es, será? Leo recuerdo, y el respiro se carga de la visión de un nido de barro, seco, allá, arriba, tras las rejas del no salir, tras el ladrido del perro que me convoca. Miro la ventana, las rejas, el verde sacudido por un día donde nadie sabe del color de las hojas ni de la transparencia de las palabras, y tiemblo.



Ilustración: Mel Bochner (Pittsburgh, 1940) 
“Language Is Not transparent”, 1970.

16/3/12

Bardo Thodol




EL AMANECER


En la prolijidad de la habitación,
el ciego enciende su lámpara.
Se recuesta en la cama, entre sábanas
limpias, suaves. Y espera, el amanecer.



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Ilustración: Bardo Thodol.

15/3/12

Chiquillos de la tarde juegan




EN EL MAÑANA


Los chiquillos de la tarde juegan
al mañana. Dormida piedra, una nena

de ojos verdemar, donde la arena serpea
castillos en la curiosidad de sus manos.

Un pequeño mira, la piedra y los muros,
y hace del cielo lejos un día feliz.

En el mañana se besan en la playa.



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Foto: Jmp

13/3/12

Cuitas del hacer



RAMAS DESNUDAS


En las cuitas del hacer
trabajando
desde tempranito.

Hace días, en el atrás,
un humo de guitarra no
dejaba nacer al sol.

Sepan entender
el volver a escuchar
las ramas desnudas.




George Harrison produjo, en el verano de 1969, el single "Hare Krishna Mantra", interpretado por devotos del templo londinense de Radha-Krishna

11/3/12

Otra cosa es la soledad




MANOS FRÍAS


¿Qué se debe hacer en una tarde de lluvia? ¿Esperar? Soy el viudo de los martes o de cualquier otro planeta. No deseo caer en la trampa del mañana.

En el ayer, mis dedos estaban fríos. Decías eso, entre versos de Whitman o de Felipe, Lorca, Neruda o Ginsberg. Tus manos están frías, ahora.

¿Qué otra cosa es la soledad?



Foto: Dylan y Ginsberg en la tumba de Kerouac, s/d.

10/3/12

Besos bajo la alfombra



OTRO IDIOMA


Leí, traducido, en un guión, desparramado ahora, por el silbo del viento, en los infinitos rincones del jardín: “Para vivir hay que tirar cosas, abandonarlas”.

Al entrar, bajo el hechizo de una inmensa luna, recordé además: “Nunca supe otro idioma que no fuera los de tus besos bajo la alfombra”.



Foto: Jmp, Luna de City Bell, 07.03.12

9/3/12

En la luna desierta




OTRA LUNA

Tuvimos como bosque
una escindida de dos
en la luna desierta
de toda vos.

Nada.

Pensaba en la arena
y en el viento
y en las ramas que se sacudían.



Foto: Jmp. Luna de City Bell un 07.03.12

7/3/12

En los ojos y en las manos




LUNAS

La luna, la de esta noche, no se parece en nada a la palabra “luna”. Es una luz al alcance de la mano si estamos sin anteojos o lejos de la palabra que la nombra.


Miro la luna para decirte?
Escribo “luna” para encontrarte?


Ni lo uno ni lo otro, solo ausencia de vos en los ojos y en las manos.




Foto: Jmp, Luna de City Bell, 02.03.12

6/3/12

Existenciales y profundos



POETAS MATRACAS

Algunos poetas beben el vino de la abundancia. Su origen nada importa. Adoran la pestilencia del mercado. Hacen del mundo su hogar y le dan vueltas y vueltas y vueltas. La existencia del ser es un territorio dramático de donde aferrarse y lo sufren para las cámaras.

Usan la máscara adecuada para cada situación que lo amerite. Descreen de la política. De la historia. De la filosofía. De su país. Del pensar que no sea “el pensar”. Nada saben del saber.

Son eso, hacedores de hojalatas y mascarillas. Poetas matracas, hacen un carnaval de sus pedos. Existenciales y profundos.



Ilustración: Matraca existencial.

5/3/12

Johnny Winter, Más allá del ukelele




BLUES DEL VIENTO


Juancito Bluseador toma la ruta 2
en un bondi que tiene 2 piernas 

y con 2 trastos que cargar
1 bolsa de dormir
1 guitarra para blusear

Juancito a la hora del máximo sudor
se detiene a descansar 
y se pone a rascar la viola
algunas veces con slide

Nunca llega a ningún lugar
sabe de historia griega
y la de un río sin mar

Nunca llega y siempre está más allá 
y a la hora de rockear 
de sus dedos saltan chispas 
como estrellas del llegar


A Johnny Winter (23 de febrero de 1944), maestro. 

3/3/12

Sopa de verduritas



ANIMALES


¿Han visto tendido en el jardín a algún animal llorar sus pecados? Veo el inundar de sus ojos en la gramilla acristalada. Una mujer queriéndolo alimentar con sopa de verduritas y especias. El pecado no es original, una copia inédita de madera de cajón de manzana. Durmió entre las paredes y creció hasta hacerse encima del pis y del olvido de una insistencia que nunca cumple sus promesas. Y ahí está el pobre. ¿Lo han visto? Cierren los ojos, imaginen un espejo.


A Charles Bukowski (1920-1994)