28/4/12

Este espacio mío




FERIAS


     Acabo de llegar a casa y llueve; entro un cajón, pequeño, con verduras, hortalizas y frutas. Algo de queso y yerba que no supera las quince monedas. Para ir tirando en la semana.

     En la Feria, un amigo, bajo el cobijo de mi paraguas, me contó que hay otra, en un lugar distante, en una ciudad que abruma, y todo es mercancía.


     Yo, elijo este espacio mío, y con mi perro miramos a través de la ventana caer la lluvia y lo que quedó del sauce después de la última tormenta.



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Foto: Jmp

26/4/12

Esencia de la poesía



LOS ZAPATOS


Huir, cualquier lugar, ninguno.
Sin vacilar, la esencia de la poesía
trastabilla,

quizás aquí también
esté mi mundo.



Ilustración: Vincent Van Gogh (1853-1890). 
“Un par de zapatos”, Óleo sobre lienzo, 1886.

23/4/12

Uma Thurman



UMA THURMAN ESTÁ LOCA


Uma Thurman está loca
por mí. Le digo que soy
un hombre comprometido
con la realidad. No le importa.

Pellizca con aliento tibio,
pasa rápido, hasta el frío,
el frío. Vivimos noches de amor
y alegría. En metafísicos encuentros,
siempre, abrazados,
susurramos hermosos textos
de autores imaginarios.

“Vuelve, vuelve,
en los besos, en la lengüita  
del destino común.”

Me hace prometer, el 29 
de abril no te dejaré
sola. ¿Iremos a la India,
a Londres, a Hyde Park?
Lo más probable es City Bell
en un domingo de copas doradas.

Reímos y bailamos;
el día nace, otoño.
Voy a preparar el desayuno.

“Vuelve, vuelve,
en los besos, en la lengüita 
del destino común.”

Vuelvo con las tazas humeantes,
jugo de naranjas, tostadas,
queso y dulce rico del sur.

La historia es un clásico.
Ella ya no está, como el hueco
de los cuerpos
en la cama sin deshacer.

“Vuelve, vuelve,
en los besos, en la lengüita 
del destino común.” 


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19/4/12

Los saqueadores de caminos




LA LEYENDA


En un sentido estricto
la llama del día
es un animal apagado.

Por más duda razonable,
la antigua podredumbre
y vientos solemnes,
todo hace pensar:
están muertos.

Basta leer la lápida
en el pilote de piedras
donde los saqueadores de caminos
inscriben en fuego 
la leyenda de un pueblo invisible.




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Foto: Jmp, otoño

17/4/12

La merienda de Buda


BUMO



En una taza de porcelana
disperso el deseo.
Agrego agua hervida.
Revuelvo con una cuchara minimalista.
Espero
que se enfríe.

                  Y me marcho. 





Ilustración: Taza con Buda y el cuenco de las limosnas.

14/4/12

Tierra lejos



EDIFICIOS DORADOS


En la carambola del pensar,
bajo un cielo de edificios dorados,
          caminan nubes

          (la tierra lejos, lejos,
          en el sentirte).



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Foto: Cocina y ¿pensar?

13/4/12

Sí, la noche es esa luz



HABITACIÓN


Sí, la noche es esa luz
cegadora de árboles y plantas.
De cortinas y de viento.

Los muebles, inmóviles, sordos,
inútiles, polvo del quedarse,
parecen dormir junto a los demás objetos.

¿Dejan de pensar, de vivir? Un día,
en el tal vez de los oráculos,
caerán batracios del cielo.

Las piedras aladas de nuestro despertar.



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Foto: Jmp, "Habitación".

12/4/12

Onetti, eso fue todo



ONETTI


Peguntó
no sé qué cosa
y respondí
con una sonrisa tonta,

entendió perfectamente.

Ya está. Eso fue todo.

Si querés algo
con más profundidad,
metéte en el pozo
y dejá

que te enterremos.



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Foto: Juan Carlos Onetti apunta con una pistola de juguete a un periodista español.

11/4/12

Con las manos atadas




LO IMPOSIBLE


Con las manos atadas
a la espalda

trato de abrazar
lo imposible

la sangrante carne
la sed de las altísimas torres.




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Ilustración: Emilio Pettoruti
(La Plata, 1 de octubre de 1892 – París, 1 de octubre de 1971).
“En la selva”. Óleo sobre tela, 116 x 73 cm., 1968.

10/4/12

A la luz de los últimos sacrificios




UNA VIDA


Una vida
engrasando la cuerda,

ajustando sus nudos
correctamente

como única manera
de no arrancarme los ojos,

mantenerlos cerrados
a la luz de los últimos sacrificios.



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Foto: Jmp

9/4/12

La lluvia golpea



LLUVIAS


La lluvia golpea las ventanas.
El viento arrastra las ramas de los árboles
y las flores azules.

Pero la tempestad está en otro lado.
En un auto donde también llueve
y el fuego no cesa.



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Foto: Jmp

4/4/12

Un café con leche sobre el escritorio en la edad del invierno




CORREOS



Los correos, casi siempre, no son deseados. Explican cómo cuidarse del frío un cinco de enero. O cómo el amor se hace durante horas sin derramar una sola lágrima. O cómo ocultar las marcas del viento y las contradicciones de un toque dado al pasar.

Los correos no siempre son deseados.

Una máquina nunca, ni con un sencillo me gusta, alimenta el deseo, y nuestro mejor mensaje, caído de un lugar sin ojos y sin manos y sin estrellas, suele ser un  café con leche sobre el escritorio en la edad del invierno. 



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Foto: Jmp

3/4/12

¿Qué hizo de mí?




ELLA


¿Qué hizo de mí? Una casa desbordada y desnuda. Sogas y tirantes, los cuatro climas, tempestades y aeropuertos, un domingo de sol en la laguna del desierto. ¿El nunca faltar? ¿El nunca sobrar? Aquello, no existe, existe ante la pregunta del devenir y se va, para dejar de existir. Cómoda y sencilla, cajones de ayer, ¿de mañana?, ¿el sendero equivocado? La casa es una tapia altísima coronada por una cruz de soplo. ¿Hay aire? Sí, y no. La respiración calma, se excita y ahoga y en silencio, abriga. Una casa de talas y espinillos. Una casa de arena. Una casa desbordada y desnuda. La casa no es el mundo. El mundo no es el hogar. Ella lo sabe, me lo está diciendo. No sé si creerle. O sí, no sé.






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Foto: Jmp, "Basho afuera adentro".

2/4/12

2 de abril de 2012




ES UN HERMOSO DÍA


Es un hermoso día. Hoy. En City Bell es un hermoso día. El sol, suave, y la brisa, fresca, lenta, hace bailar las ramas del sauce y del álamo y de las campanillas violetas abrigadoras de la calle del otro lado del muro de ladrillos. Ahora, estoy solo, y bien, ni feliz ni triste, bien. ¿Quién sabe qué es bien? ¿Bien tiene de espalda al mal? Digo, cambio, pienso, ni bien ni mal. Estoy. Aquí. En City Bell. En casa. La habito días y noches, como antes habitaba, otra casa, mía, nuestra, los nuestros del fue, otra vida. Ni feliz ni triste. Otra. Vida. No existe esa vida. Sí, una memoria, real, ficticia, daltónica, años demasiados, país caído a pedazos, antes, caído a pedazos, ese día, lágrimas, destrozado, en la fiesta de los dormidos, en el miedo y la desolación, en el después, torturados, hambrientos, estaqueados sobre la turba húmeda, seiscientos cuarenta y nueve, muertos, cientos en el dejarse, caer en el morir, olvido, frío, largo atardecer. 
Hoy, en City Bell, es un hermoso día. El viento, tenue, hace flamear los árboles y las plantas y las flores. Hoy. En City Bell, en cualquier herida del país.


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