31/8/12

Van Morrison, está la mañana



VAN

Para Van Morrison


   El hijo de la bailarina y el electricista dejó caer en el entonces su voz del venía improvisando.

   En Irlanda los muchachos como vos construyen la inspiración a fuerza de trabajo y en el viajar con el saxofón a cuesta.

   Van los cielos con sus nubes, sus árboles, sus raíces, a encontrarse con la delicadeza de lo bello aquí.

   Van lunas en su danza azul, liberando el sonido, las hojas del devenir en el susurro de lo inesperado.

   Van las estrellas, sus glorias.

   En el cabizbajo mundo de la suerte echada

está la mañana. 


City Bell, 31.08.2012

Van Morrison nació en Belfast un 31 de agosto de 1945. Al maestro con cariño. 

30/8/12

Es el aullido del sol



EL AULLIDO

El perfecto silencio es 
el aullido del sol 
en las campanas rotas de los días. 

Lamiendo la flecha, 
con tu saliva “–oh, felicidad–
desollada por el rayo”.

Bebiendo los panes, 
servidos en el plato descompuesto
del poema, en el morir 

aéreo de sol aullado, 
en la luna negra

del silencio perfecto.

City Bell, 30.08.2012

29/8/12

Kafka, en el azote de las puertas cerradas



KA.F.KA

Tenía el pelo ondulado y una sonrisa arrugada en el rostro. Miraba las cosas del mundo con ojos tentados por el espíritu vano del olvido. En las horas libres, en las que aún resuena el barullo de la plaza, anotaba en cuadernos la evolución de la ciudad de mandamientos perennes. En los días odiosos, se cortaba las uñas y la tristeza era un pañuelo anudado a lo más flaco de lo sobrio e indispensable de las tentaciones. En los días raros, la salud no bostezaba y el espíritu volvía a la sangre y caminaba, caminaba, caminaba. En los demás días, la oscuridad en el azote de las puertas cerradas.


City Bell, 28.08.2012

Dibujo: "Franz Kafka", Daniel Ponce

26/8/12

Janis Joplin, blues de la pared



BLUES DE LA PARED

Ayer el invierno renació en los libros.
La casa, y el mundo, están y siguen como antes.
Una paloma bebe de la pileta.
Hojas balanceándose en la telaraña.
Un sol y naranjas.
La voz cósmica, junto
a la pared,
ruge
como un Porsche


               3
                 5
                   6

                  cayendo
                        al Océano Pacifico.


A Janis (Port Arthur, Texas, EEUU, 19 de enero de 1943 
- Los Ángeles, California, 4 de octubre de 1970).
Leído por Alfredo Rosso en La trama celeste

City Bell, julio 2012

15/8/12

Woodstock, nada, ni siquiera la lluvia


LA CANCIÓN DEL PARQUE

     Nada, ni siquiera la lluvia, puede detener “La canción del parque”. Guitarras y vientos silban y abren los ojos a la inocencia del sol. “La canción del parque” amanece y el día es día. Otro. Múltiple. Repetible. Circular, como paisaje de la infancia. “La canción del parque” estalla en la hoguera del agua, en las olas que ya descansan sobre la arena, en las plantas que protegen del desierto, en la habitación silenciosa donde la música vibra en la nutriente de su sombra.


Joni


CSN

10/8/12

Juan Octavio Prenz en City Bell


JUAN OCTAVIO PRENZ en City Bell

Entrevista: José María Pallaoro. Cámara y edición: Miguel D`Elia.

9/8/12

En el rojo dragón de la mesada



EN EL ROJO DRAGÓN DE LA MESADA


Un frasco
de compartido dulce
alberga
plantines de albahaca

Ella
toca
con sus dedos
las hojas
verdes

Las frota

dulcemente
el aire de agosto
en su mano
acaricia


De "Son dos los que danzan", de próxima re-edición.
Foto: Jmp

4/8/12

Mungo Jerry y Ray Dorset



MUNGO DORSET


En septiembre de 1974 mi padre me lleva por primera vez a Inglaterra. Tenía que hacer un trabajo de un par de meses para una empresa cuya sede se encontraba, curiosamente, en Ashford. Desde 1968 era muy amigo de Ray Jerry, así que no fue nada extraño que paráramos en su casa de Bournemouth. Yo era muy chico y apenas hablaba inglés, pero Ray tuvo la paciencia de contarme las bellas historias de su tiempo en la Buena Tierra. El tipo me caía muy bien, entre otras cosas, porque tenía los dientes separados como yo. Raymond me enseñó a reír en público mostrando los dientes. La gracia de su vieja Fender, en tiempos malos, en tiempos buenos, me acompaña en los veranos.

City Bell, 04.08.12

3/8/12

Soy tartamudo



TARTAMUDO


Soy tartamudo, y espero.
¿Dónde estaba antes
de balbucear lo manuscrito?

Las baratijas,
cotillón de la poesía,
nunca la escriben

los olvidados de la razón,
de la inteligencia rota,
de los barbijos y cabezas.

¿Dónde comenzó la chispa? En la noche,
sucumben baratijas, guías escuetas,

para el poseedor de papeles verdes,
para quien enlaza la soga en la higuera del cielo.

City Bell, 06.06.12
Foto: Jmp trabajando.