tag:blogger.com,1999:blog-86368223069996417942024-02-24T17:45:10.287-03:00Los ojos / José María PallaoroCómo hacer para mirar a los ojos del otro y que entienda.
Cómo hacer para que los ojos del otro nos encuentren y comprendamos.José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.comBlogger796125tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-7205355850340784282024-02-20T15:22:00.001-03:002024-02-20T15:22:24.996-03:00Hubo otra lluvia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiux0gYnwwXINU4lg5ch5EDHub4v_urR6DFZW-Nvz99XAZjJzNAj3jEwVw0C_EpypVqM8qC30nhhnOTx8bLfCsOs92wF5SckgtbMeM_sLjSgYfavy_DoMWogB2dQ-_l_ItUkSIsrORDopkWJUAx3M_Bjb0XWRRnEl9DVVeb-qjBs02GSVqwhPHCkxXonbbc/s1824/Lluvia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1368" data-original-width="1824" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiux0gYnwwXINU4lg5ch5EDHub4v_urR6DFZW-Nvz99XAZjJzNAj3jEwVw0C_EpypVqM8qC30nhhnOTx8bLfCsOs92wF5SckgtbMeM_sLjSgYfavy_DoMWogB2dQ-_l_ItUkSIsrORDopkWJUAx3M_Bjb0XWRRnEl9DVVeb-qjBs02GSVqwhPHCkxXonbbc/w400-h300/Lluvia.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Ph jmp / City Bell</span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div><div> Hubo otra lluvia. Más densa, más oscura, más ruidosa. En esa lluvia, fuerte, temerosa, nos amamos. (¿Te acordás?). No era una lluvia como la de hoy, era esa otra lluvia donde el sol estaba en los cuerpos, crujían, uno dentro del otro, se movían aún en la estrechez del lugar, giraban, en la humedad de los dos, hasta mojarnos, hasta decir sí, te espero, esperame. </div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;">/</div><div style="text-align: right;">¿20 de febrero de 2016? / </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-30109475533958862252024-01-18T12:23:00.002-03:002024-01-18T12:23:57.995-03:00OTRA IGLESIA ES IMPOSIBLE Encuesta lírica II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYobKF5685W81BFzXKvvfhAKd1-AO1vddkF3n_r78Gtj0kh8cTMVEedUjgJgkDwnbjgLvWWMRFt8DVTaHMBnrHd3_Vknw0qvFxd6F3HLvl8nDf2hEMjIdd3IwyhyphenhyphenuAoW5hyphenhyphenZwH9O3Nbx76SdDlGSi9jVlqD_V62v19WBaSXBXnMbaNgGBF9VmmCD-hB_x/s4160/Lecturas%20bajo%20el%20sauce%202%2024%2012%2023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYobKF5685W81BFzXKvvfhAKd1-AO1vddkF3n_r78Gtj0kh8cTMVEedUjgJgkDwnbjgLvWWMRFt8DVTaHMBnrHd3_Vknw0qvFxd6F3HLvl8nDf2hEMjIdd3IwyhyphenhyphenuAoW5hyphenhyphenZwH9O3Nbx76SdDlGSi9jVlqD_V62v19WBaSXBXnMbaNgGBF9VmmCD-hB_x/w400-h300/Lecturas%20bajo%20el%20sauce%202%2024%2012%2023.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/2024/01/encuesta-lirica-ii-lecturas-elegidas-7.html">OTRA IGLESIA ES IMPOSIBLE de Jorge Aulicino</a></b></div><div style="text-align: center;"><b><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/2024/01/encuesta-lirica-ii-lecturas-elegidas-7.html">Encuesta lírica II</a></b> </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-83291624976057091662023-09-21T11:07:00.000-03:002023-09-21T11:07:36.041-03:00FESTIVAL BONAERENSE DE POESÍA 2023<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMPpy1B4O8jFk_Y-E8Nq6kx6aW2N4CdsuhamdQVFtj9P4jvlxVftqNlSQFEe3IEOLMNgv_h18t9_HPhs8ckRTVktG2QgAscNPTmaXbt0BPnA-990PCfxTOO7akJfQ8qXY6vQSLzzjdVJt549o7znzldY-R5CLx8L08FHoQZ4RZbyEBPDIA803YgZLXNqWf/s6656/ICB%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4437" data-original-width="6656" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMPpy1B4O8jFk_Y-E8Nq6kx6aW2N4CdsuhamdQVFtj9P4jvlxVftqNlSQFEe3IEOLMNgv_h18t9_HPhs8ckRTVktG2QgAscNPTmaXbt0BPnA-990PCfxTOO7akJfQ8qXY6vQSLzzjdVJt549o7znzldY-R5CLx8L08FHoQZ4RZbyEBPDIA803YgZLXNqWf/w400-h266/ICB%201.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">Lectura en la inauguración del primer FESTIVAL BONAERENSE DE POESÍA / </div><div style="text-align: center;">Plaza Paseo del Bosque (La Gruta), sábado 16 de septiembre de 2023 /</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyPr3IAL2CcYAUB4hLz3931K8-JLnQ3JfSOGb3IotCO47fRyBg38Z-lfZeR0uAS00oVmeeWqIkLlv1fbyWXdZpN0Kq7mNsEriwHs-TNFE3amW3Mrp6BUhXpWEDKWvUqzB0q_XzopmvnPNkhhMKvS8kLwkQbznMgfx50v-2CRyAHJoXJgWofIhkPrakKx6q/s6692/ICB%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4461" data-original-width="6692" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyPr3IAL2CcYAUB4hLz3931K8-JLnQ3JfSOGb3IotCO47fRyBg38Z-lfZeR0uAS00oVmeeWqIkLlv1fbyWXdZpN0Kq7mNsEriwHs-TNFE3amW3Mrp6BUhXpWEDKWvUqzB0q_XzopmvnPNkhhMKvS8kLwkQbznMgfx50v-2CRyAHJoXJgWofIhkPrakKx6q/w400-h266/ICB%202.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>FESTIVAL BONAERENSE DE POESÍA 2023</b></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKs-8X51KtB8bKVn6Tmsf_5uFg1O7nRJBN68iQpKNXeiTRYAwWjwJEtUhajlaXCzEtZlxKKdTdMw47xjYyRDlQDbphs7UIHYOqcW1772HCo-aq_JJMfKWMdCWrPYV_TIzAZi9guaWoVB7TP9M0G6gojmu8Z2tr_0tU5mJZBR0GMtyTz7S6IX3e5gshBTyg/s2048/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%203.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1230" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKs-8X51KtB8bKVn6Tmsf_5uFg1O7nRJBN68iQpKNXeiTRYAwWjwJEtUhajlaXCzEtZlxKKdTdMw47xjYyRDlQDbphs7UIHYOqcW1772HCo-aq_JJMfKWMdCWrPYV_TIzAZi9guaWoVB7TP9M0G6gojmu8Z2tr_0tU5mJZBR0GMtyTz7S6IX3e5gshBTyg/w400-h240/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%203.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial, "sans-serif";"><span style="font-size: x-small;">Rafael Felipe
Oteriño, Jose María Pallaoro, Griselda Eustratenko, Julián Axat</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"> </span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib2xJ7VLM69ylWy8oDGJGhAceYDDeOUeFeSvQVLvIEOKzOcwlu7dGPYRQ5NaqbjVWz7BhAZcdtnp155M9TzOnx9eg9BhpZCE3QFzqBl_Um4uFZpAFfbnLqpyrno72ec11uO1If2Ay8S410MX4Zr5GFNj_5puNm14ixU8Tgreyh4LZ3Mb_l513pOBQMJg9I/s1287/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%204%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="779" data-original-width="1287" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEib2xJ7VLM69ylWy8oDGJGhAceYDDeOUeFeSvQVLvIEOKzOcwlu7dGPYRQ5NaqbjVWz7BhAZcdtnp155M9TzOnx9eg9BhpZCE3QFzqBl_Um4uFZpAFfbnLqpyrno72ec11uO1If2Ay8S410MX4Zr5GFNj_5puNm14ixU8Tgreyh4LZ3Mb_l513pOBQMJg9I/w400-h243/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%204%20(2).jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;">LECTURAS: </div><div style="text-align: center;">Griselda Eustratenko, Rafael Felipe Oteriño, Jose María Pallaoro, César Cantoni, Sara Bosoer, </div><div style="text-align: center;">Martín Raninqueo, Celeste Gauchat, Emiliano Cruz Luna, Guido Schiano / </div></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM9Hf4XgjHQkx5ksuvFxJnri_PqUfORTRPN8pm-vUeMMI4s4IjqzI3HaTkFQeHAPIuZUBAFvMF9K1xkFAmQ8d0n3FVTZVveb9BVtD1K6dhzcIuj5mr0PPFFjoc7aLugXHvs-_MQ6wyrTxeVSB9vmlAxjjHpryH1zE8wmRGgqZXyZYv3BydPoYRhGsm6ml_/s1061/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%205%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="584" data-original-width="1061" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM9Hf4XgjHQkx5ksuvFxJnri_PqUfORTRPN8pm-vUeMMI4s4IjqzI3HaTkFQeHAPIuZUBAFvMF9K1xkFAmQ8d0n3FVTZVveb9BVtD1K6dhzcIuj5mr0PPFFjoc7aLugXHvs-_MQ6wyrTxeVSB9vmlAxjjHpryH1zE8wmRGgqZXyZYv3BydPoYRhGsm6ml_/w400-h220/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023%205%20(2).jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial, "sans-serif";"><span style="font-size: x-small;">Griselda Eustratenko,
Rafael Felipe Oteriño, Jose María Pallaoro, César Cantoni, Sara Bosoer, Martín
Raninqueo, Celeste Gauchat, Emiliano Cruz Luna, Guido Schiano y Julián Axa</span></span><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">t </span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVHdMuzCmqnoY4Lz9fBZX61CrjyrhPGXssMfQl8fyaqDTUUa3fdrWpaWfElFK1biPYXrrFSfuqFaNKcAhauUWzqMGrSI8ZLGDmYaYkKlONWSY0y9X7tIsAmJRafMr_jSjZhiBo_YpSpMj2QoqQcQjipii7s9BDtkJ139zF6q6gRZ7QgfsaI6xyp0OZAml3/s2015/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2015" data-original-width="1511" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVHdMuzCmqnoY4Lz9fBZX61CrjyrhPGXssMfQl8fyaqDTUUa3fdrWpaWfElFK1biPYXrrFSfuqFaNKcAhauUWzqMGrSI8ZLGDmYaYkKlONWSY0y9X7tIsAmJRafMr_jSjZhiBo_YpSpMj2QoqQcQjipii7s9BDtkJ139zF6q6gRZ7QgfsaI6xyp0OZAml3/w300-h400/JMP%20en%20FBP%2016%2009%202023.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIhNWfrdQqACNh0M3R1O_TKxrN6_tS5ZhtV-XZ9-NI58IuUzZ57s_hRqzvrWub9jZMDoR58Z4KnHX0UmtBNzy7Pj5hW5KsGSBS2nmBkCtBhXigQhHdCuVRRQIlgBSN_qv9Q4Yiw5Uv091L9TuAS3y67NocYxBXLtoL-wVWfNzU3Yo_WLRdDJ78BpqFDRbG/s1748/Placa%20homenaje.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1160" data-original-width="1748" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIhNWfrdQqACNh0M3R1O_TKxrN6_tS5ZhtV-XZ9-NI58IuUzZ57s_hRqzvrWub9jZMDoR58Z4KnHX0UmtBNzy7Pj5hW5KsGSBS2nmBkCtBhXigQhHdCuVRRQIlgBSN_qv9Q4Yiw5Uv091L9TuAS3y67NocYxBXLtoL-wVWfNzU3Yo_WLRdDJ78BpqFDRbG/w400-h265/Placa%20homenaje.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;">1º Festival Bonaerense de Poesía</div><div style="text-align: center;">16 y 17 de septiembre de 2023</div><div style="text-align: center;">en el Teatro Argentino de La Plata y el Paseo del Bosque de La Plata</div><div style="text-align: center;">Organizado por el Instituto Cultural de la Provincia de Buenos Aires</div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5eanxNlm-F1XB1ePHi_uHsyZOYKgUmO7GhGuzpMDTQDCeFeKad9De1HjZEj9rn7MF2DgPBJwTSER07nkilFoxMBEXVkgmQT2htKq-In2Mzq5RJdTJMNsl-KbKgl7qPu-tckxY3ycnjysSSV5zxTbFrPKFddlf8saKtRxvmX98yoGIMECCPERwOc7xcVk/s2048/Soledad%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj5eanxNlm-F1XB1ePHi_uHsyZOYKgUmO7GhGuzpMDTQDCeFeKad9De1HjZEj9rn7MF2DgPBJwTSER07nkilFoxMBEXVkgmQT2htKq-In2Mzq5RJdTJMNsl-KbKgl7qPu-tckxY3ycnjysSSV5zxTbFrPKFddlf8saKtRxvmX98yoGIMECCPERwOc7xcVk/w300-h400/Soledad%201.jpg" width="300" /></a></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZUPNrLVX3MRWYDAFR2H9FQrYE3aUZTWsEQ33ipaeoCzp7wGjJ3D3UIu5TFi_XSXPiCV0e_yEK7Ssaxh76lQMq9VT4MrXjqWD5-mJLHCJAoQ_zK32ujIVBc-6UMFYAivx4JBxBYSR0M1U20lpVfJvcJE-8k1Y_3lzYuydMTuj6zlMPEaqVWlaLI2e81OzJ/s4000/Soledad%204.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3000" data-original-width="4000" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZUPNrLVX3MRWYDAFR2H9FQrYE3aUZTWsEQ33ipaeoCzp7wGjJ3D3UIu5TFi_XSXPiCV0e_yEK7Ssaxh76lQMq9VT4MrXjqWD5-mJLHCJAoQ_zK32ujIVBc-6UMFYAivx4JBxBYSR0M1U20lpVfJvcJE-8k1Y_3lzYuydMTuj6zlMPEaqVWlaLI2e81OzJ/w400-h300/Soledad%204.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif"; font-size: small;">Rafael Felipe Oteriño, Jose María Pallaoro, Griselda Eustratenko, Julián Axat</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhEPSvnio2HlkWOPoiqI8SC1thD9mSjBqCgDPpE5nfuQDAAqEocQgIFM0CwpKqQGf8NHV8wyp_5IVMnvcC8cT_9kteGVQKXGeZMa9CQXDKV5VkehkkU-1zXzAMagET_TVt5L9Yh-OaMUPGIE7Zb48FAEnzGnso2gwkgyHIK8pQwRqJ9ArVfcX-Ngq2zis6/s4000/Soledad%205.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhEPSvnio2HlkWOPoiqI8SC1thD9mSjBqCgDPpE5nfuQDAAqEocQgIFM0CwpKqQGf8NHV8wyp_5IVMnvcC8cT_9kteGVQKXGeZMa9CQXDKV5VkehkkU-1zXzAMagET_TVt5L9Yh-OaMUPGIE7Zb48FAEnzGnso2gwkgyHIK8pQwRqJ9ArVfcX-Ngq2zis6/w300-h400/Soledad%205.jpg" width="300" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXsCOvE1fxuyAKKUGv3zbMK-LxF-IguwnFjZJhOXqW4F0dhL7dAIh1_fqNZNC-1JdAvvC_zz4mlbLsuNmkATKpgakAZn4DcUhvElpwdFChL2ALM9ZrtPUMFeB_KSW7ckI-zEglg9VhGHWGxB1ap305XELIaF5Thf3yNVK3whj4x40TdqsvwKnzoraN_B1c/s4000/Soledad%206.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="3000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXsCOvE1fxuyAKKUGv3zbMK-LxF-IguwnFjZJhOXqW4F0dhL7dAIh1_fqNZNC-1JdAvvC_zz4mlbLsuNmkATKpgakAZn4DcUhvElpwdFChL2ALM9ZrtPUMFeB_KSW7ckI-zEglg9VhGHWGxB1ap305XELIaF5Thf3yNVK3whj4x40TdqsvwKnzoraN_B1c/w300-h400/Soledad%206.jpg" width="300" /></a></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">Fotos: Ilse Rodríguez y María Soledad Gutierrez Eguía / </div><div style="text-align: center;">Filmación: María Soledad Gutierrez Eguía / </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wEvSzy364k0" width="320" youtube-src-id="wEvSzy364k0"></iframe></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-78934202820923397472023-09-09T15:24:00.023-03:002023-09-16T15:11:46.442-03:00ALGUNA VEZ TOCA<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhadS0zqbsgrxSljJ6SnK4RVnRq6h1GYhQGurzAB_zSZAc-DXCWSmuoZc0CSPZB8-zrPH87aUrb6KVZI1b4mq8QfeYve5yhUnCWTJX_0S0se2KRjeFX64JA-wjKqYlprKY3dn2ySIEr0CEAjV484bQq76s50BoDzr0QtsYX4M8OS5pBRPX1niWAWmVfQiFB/s718/FBP%2016%2009%202023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="354" data-original-width="718" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhadS0zqbsgrxSljJ6SnK4RVnRq6h1GYhQGurzAB_zSZAc-DXCWSmuoZc0CSPZB8-zrPH87aUrb6KVZI1b4mq8QfeYve5yhUnCWTJX_0S0se2KRjeFX64JA-wjKqYlprKY3dn2ySIEr0CEAjV484bQq76s50BoDzr0QtsYX4M8OS5pBRPX1niWAWmVfQiFB/w640-h317/FBP%2016%2009%202023.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicW-wiVKhdmD2kY3f9u_rKewretBTdZIwuZxm30kpeqTr3PZu-pKD7Xa1sV6jDYwnM6UCGaoT7zcCEEZacnCFDrapXFLHQXBrQxExVXdOinSx0WeMlyUNOAJ1mueje0LatLG-SeZyotnWlzmnDDwEC3ilMczstZKnVAx4_0xJm-96Ax___41L8urytW3KX/s1030/Festival%20Bonaerense%20de%20Poes%C3%ADa%20cronograma%201.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1030" data-original-width="720" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicW-wiVKhdmD2kY3f9u_rKewretBTdZIwuZxm30kpeqTr3PZu-pKD7Xa1sV6jDYwnM6UCGaoT7zcCEEZacnCFDrapXFLHQXBrQxExVXdOinSx0WeMlyUNOAJ1mueje0LatLG-SeZyotnWlzmnDDwEC3ilMczstZKnVAx4_0xJm-96Ax___41L8urytW3KX/w448-h640/Festival%20Bonaerense%20de%20Poes%C3%ADa%20cronograma%201.jpg" width="448" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial; font-size: large;">FESTIVAL BONAERENSE DE POESÍA </span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyPuSzTmiRLFqLBukwRwsxdlCWEpSPAkVU363LaxRMq1tDgk5dfAa2-_lqI8_I1zoYayQFFFLKbMIia5rFFM-dAVYg5B3kD6SrbXzFaD3s0QAZXs3OmfCYHE8Z4-0iu54FqWpf4rAnSgswC4JIzr7_w0tCha0p1ZGpAUD1Bgk5X3W-FW9I_oelwjFhsgi-/s2856/La%20Plata%20ciudad%20de%20poetas%202%20(2).jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2856" data-original-width="2625" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyPuSzTmiRLFqLBukwRwsxdlCWEpSPAkVU363LaxRMq1tDgk5dfAa2-_lqI8_I1zoYayQFFFLKbMIia5rFFM-dAVYg5B3kD6SrbXzFaD3s0QAZXs3OmfCYHE8Z4-0iu54FqWpf4rAnSgswC4JIzr7_w0tCha0p1ZGpAUD1Bgk5X3W-FW9I_oelwjFhsgi-/s320/La%20Plata%20ciudad%20de%20poetas%202%20(2).jpg" width="294" /></a></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Sábado 16 de septiembre de 11 a 12:30 horas / Plaza Paseo del Bosque (La gruta) / </span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Homenaje a poetas platenses fallecidos</b>, creo que son más de 20 los elegidos / </span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Algunos, que aún rondamos por acá, fuimos convocados para leer un texto / </span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial; font-size: medium;">Gracias / </span></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhadS0zqbsgrxSljJ6SnK4RVnRq6h1GYhQGurzAB_zSZAc-DXCWSmuoZc0CSPZB8-zrPH87aUrb6KVZI1b4mq8QfeYve5yhUnCWTJX_0S0se2KRjeFX64JA-wjKqYlprKY3dn2ySIEr0CEAjV484bQq76s50BoDzr0QtsYX4M8OS5pBRPX1niWAWmVfQiFB/s718/FBP%2016%2009%202023.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="354" data-original-width="718" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhadS0zqbsgrxSljJ6SnK4RVnRq6h1GYhQGurzAB_zSZAc-DXCWSmuoZc0CSPZB8-zrPH87aUrb6KVZI1b4mq8QfeYve5yhUnCWTJX_0S0se2KRjeFX64JA-wjKqYlprKY3dn2ySIEr0CEAjV484bQq76s50BoDzr0QtsYX4M8OS5pBRPX1niWAWmVfQiFB/s320/FBP%2016%2009%202023.jpg" width="320" /></a></div><br />José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-78707444670355314382023-03-28T11:31:00.000-03:002023-03-28T11:31:48.464-03:00LA PULSEADA entrevista a JOSÉ MARÍA PALLAORO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj2JxNPHoJ97w013RRqfieavo-ON6-w_MXTtZC14gglZA_ahSvVAGNLTwN1iM0nQy9jsUOCcPVtBlmDHBt785KWXmunCMjQ9-xedeNYGrrpYy9HNJTokABKjL8idcmxlaporWKepdNMJ2hpgSITtR2qssLvjnL2wSq7JZoEhIYyWpoH7skipsGm9EqUQ/s587/La%20Pulseada%2056%20tapa%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="526" data-original-width="587" height="359" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj2JxNPHoJ97w013RRqfieavo-ON6-w_MXTtZC14gglZA_ahSvVAGNLTwN1iM0nQy9jsUOCcPVtBlmDHBt785KWXmunCMjQ9-xedeNYGrrpYy9HNJTokABKjL8idcmxlaporWKepdNMJ2hpgSITtR2qssLvjnL2wSq7JZoEhIYyWpoH7skipsGm9EqUQ/w400-h359/La%20Pulseada%2056%20tapa%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>REVISTA LA PULSEADA Política Sociedad Cultura Deportes </b></div><div style="text-align: center;"><b>AÑO 6 NÚMERO 56 DICIEMBRE DE 2007</b> </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcDi28FV2yTNn7Y8T-HJlWKCLpvG_uJ2aWXMwBbA5x2kIrggpHT2kasXcZg6bEhBUsaRVnb9WHlu5BH7OQllGy6wOTZGhtPfk8NqVzaSZ7JVmkTLOBY5dPX4_Ad_CS5zM1VzHuiD0XBqFk6VvDmJg4wB3L6ASXgM_irM4GBxZAnTR_8T2Yatx6ZGiMFA/s2499/La%20Pulseada%2056%201%20(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2499" data-original-width="1756" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcDi28FV2yTNn7Y8T-HJlWKCLpvG_uJ2aWXMwBbA5x2kIrggpHT2kasXcZg6bEhBUsaRVnb9WHlu5BH7OQllGy6wOTZGhtPfk8NqVzaSZ7JVmkTLOBY5dPX4_Ad_CS5zM1VzHuiD0XBqFk6VvDmJg4wB3L6ASXgM_irM4GBxZAnTR_8T2Yatx6ZGiMFA/w281-h400/La%20Pulseada%2056%201%20(2).jpg" width="281" /></a>(Sigo encontrando material en cajas, biblioratos, carpetas… Comparto esta entrevista que me realizó <b>Josefina López Mac Kenzie</b> para la revista LA PULSEADA, en su número 56 de diciembre de 2007.) </div><div><br /></div><div><i>¿Cuándo, cómo y por qué surgieron <b>El espiniyo</b> y <b>Libros de la talita dorada?</b></i></div><div><br /></div><div> Siempre tuve interés por las revistas y los libros. De chico era un ávido lector de historietas, las coleccionaba, llegué a tener cientos de ellas. Hasta que hubo un quiebre, pasé de las historietas a los libros, esto habrá sido alrededor de mis 13 o 14 años. Paralelamente estaba mi amor por la música. Mi hermano mayor (Hugo) me lleva 11 años, así que a mis 8 o 9 años ya escuchaba a Los Beatles, Creedence Clearwater Revival, José Larralde, Los Gatos, Almendra, Manal, Serrat, Los abuelos de la nada, Moris, Bob Dylan, Rolling Stones… Y descubrí la poesía. Y comencé a escribir poemas (o textos que intentaban ser poemas). Nunca llevé un Diario, sí cuadernos donde escribía letras o canciones que cantaba en soledad (nunca aprendí a tocar ningún instrumento). Algunos de esos textos formaron parte de mi primer libro <b>El viaje circular</b>, son escritos que abarcan el período 1973-1980, es decir, entre mis 14 y 21 años. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEFWg08V-z4xRqRAugBuBn-1MWDx-ejO9M7ZAoPUT2k7ebqfTWTEVjLACaDFMYUam8ScFH2xjPtOAg6yq2Q6zQXMYKWqn2aGoZJdRVcsPeOa3-AcrVLePGYnwjBBzE1IOdsU-8vIu_VrdmFG032bVdQg-2DVGdWqtl5DQRsf88YV0Y689giyau-h01zA/s640/La%20Pulseada%20Pallaoro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEFWg08V-z4xRqRAugBuBn-1MWDx-ejO9M7ZAoPUT2k7ebqfTWTEVjLACaDFMYUam8ScFH2xjPtOAg6yq2Q6zQXMYKWqn2aGoZJdRVcsPeOa3-AcrVLePGYnwjBBzE1IOdsU-8vIu_VrdmFG032bVdQg-2DVGdWqtl5DQRsf88YV0Y689giyau-h01zA/s320/La%20Pulseada%20Pallaoro.jpg" width="320" /></a> Hubo un momento que tuve necesidad de comenzar a mostrar mis cosas y también todo ese mundo que me fue maravillando durante años y que tenía necesidad de compartir. Ya tenía una biblioteca, una discoteca, una pequeña hemeroteca, muchas horas de lecturas y escuchas de música de todo tipo. Comencé a hacer radio, siempre programas culturales (literatura, poesía, música, cine, mechado con los acontecimientos culturales, sociales y políticos que nos tocó vivir). Nace también la idea de hacer una revista, tuve varios intentos que se frustraron (no eran revistas de poesía exclusivamente, yo las denominaba eco-culturales). Comienzo a hacer cursos de encuadernación, diseño gráfico, incluso estuve un tiempo en la Universidad Popular de las Madres de Plaza de Mayo cursando “Diseño gráfico artístico” y “Periodismo”. Mis primeros trabajos fueron artesanales: cuadernos, plaquetas y libros de poesía. Si bien estaba la idea de hacer una revista lo primero que surge fue la editorial <b>Libros de la talita dorada</b> (que al comienzo era simplemente: “de la talita dorada”. Según el formato que tuviese era “Cuadernos de la talita dorada”, “Plaquetas de la talita dorada”, etc.). Conocí al poeta <b>Mario Porro</b> de quien me hice amigo. Fue mi maestro. Yo ya tenía publicados dos libros de poemas (el segundo es <i><b>Pájaros cubiertos de ceniza</b></i>). Tuvimos un intento de hacer una revista de poesía pero no pudimos lograrlo. Poco tiempo después murió. También había tomado contacto con el poeta <b>Néstor Mux</b>, nos hicimos amigos. Él hacía mucho tiempo que había dejado de escribir. Yo era su lector desde los 15 años, es uno de mis poetas “preferidos” (al igual que Mario). Nos juntábamos regularmente en casa a charlar de literatura, poesía, política, las cosas de la vida. </div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdp8FXEliA610gFJd9pyPxt6pNi3Gvff8C5xb5MEaAVm9qvxkOx-AboIjauyGCz0xPU36ZSDsnXS_F1wsQ69jMM9gc92ZNTC-KmjP0vbMESZd6wP9w8rv9g9UZ4rWpevVXtJp-RIZ-A1epIJ2zSk4NscHQ_Eihu66G3h7XEw6gc7BVIAqz3X7SwHeonA/s2107/La%20Pulseada%2056%201%20(3).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2107" data-original-width="1804" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdp8FXEliA610gFJd9pyPxt6pNi3Gvff8C5xb5MEaAVm9qvxkOx-AboIjauyGCz0xPU36ZSDsnXS_F1wsQ69jMM9gc92ZNTC-KmjP0vbMESZd6wP9w8rv9g9UZ4rWpevVXtJp-RIZ-A1epIJ2zSk4NscHQ_Eihu66G3h7XEw6gc7BVIAqz3X7SwHeonA/w343-h400/La%20Pulseada%2056%201%20(3).jpg" width="343" /></a> Quería convencerlo de trabajar en algún proyecto juntos, y surge la idea de preparar la antología Naranjos de fascinante música: poesía contemporánea de amor en La Plata. Y la hicimos. Fue un trabajo muy lindo, sobre todo los encuentros, la lectura de poemas, la selección de textos… Me parece que fue un trabajo que aún no se ha reconocido. Lo hicimos con mucho cariño hacia nuestra ciudad, fue como un pequeño regalo que quisimos hacerle (yo nací en La Plata, pero para ser sincero mi lugar en el mundo es City Bell, donde siempre viví, sobre todo el City Bell de mi infancia). Luego de la antología Néstor retoma la escritura y publicamos su Papeles a consideración, un hermoso libro. En ese momento me operan del corazón, y como seguí respirando me dije que ya no podía esperar más tiempo. Me interiorizo de los costos de hacer una revista. Veo que es factible y trato de embarcarlo a Mux en el proyecto. Y armamos la balsa: <b>El espiniyo</b>. El nombre de la revista surge de un hermoso poema de <b>Edgar Bayley</b> (que está como editorial del número 1) y también tiene que ver, al igual que Los Talas, con árboles y plantas autóctonos de nuestra región. Con Mux compartimos el gusto de muchos poetas (Joaquín Giannuzzi, Raúl Gustavo Aguirre, Francisco Urondo, Pavese, Ungaretti, Paul Eluard, muchos) y la lectura de poemas concisos, conceptuales, emotivos y claros (Bayley tiene un bello poema llamado “La claridad”). Admiramos a Sartre, a Camus.</div><div><br /></div><div> Juan Gelman decía que un poema sin ojos no puede cruzar la calle. Nosotros desde <b>El espiniyo</b> intentamos abrir los ojos para que juntos podamos cruzar la calle de nuestros sueños, deseos y pasiones, dibujando soles para poder ver el día.</div><div><br /></div><div><i>¿Son proyectos vinculados a dificultades para la producción y difusión de la poesía en las condiciones imperantes en el mercado u obedecieron a un interés independiente de ello?</i></div><div><br /></div><div> Ambas cosas. Estamos fuera del “mercado” editorial. La verdad es que no sé muy bien cómo es ese tema. Nosotros somos escritores, poetas, puestos a editar. Lo que hacemos nunca va a estar en las listas de <i>best sellers</i>, sean estas ciertas o ficticias.</div><div><br /></div><div><i>En <b>El espiniyo</b> n° 1 le preguntás a Horacio Preler: "¿Tiene sentido seguir escribiendo poesía en pleno sXXI?". ¿Lo tiene para vos (porque supongo que no vivís de la poesía ni de la revista), escribir y sostener dos espacios gráficos dedicados a la poesía, en un contexto social en el cual: el mercado editorial no se diferencia demasiado de las grandes cadenas de hipermercados, el soporte virtual -blogs- se posiciona cada vez más como un espacio alternativo donde publicar poesía, se dice que se lee poco en general y que se lee poca poesía?</i> </div><div><br /></div><div> Siempre va a tener sentido seguir escribiendo y, sobre todo, seguir leyendo poemas. La poesía no tiene fecha de vencimiento. Parafraseando a Miguel Ángel Bustos: “La poesía dibuja soles para que uno pueda ver el día.”</div><div><br /></div><div> Te vuelvo a decir que estamos fuera del mercado. Quizás por desconocimiento, desinterés, no sé. No se puede estar en todas las cosas. No somos una empresa para hacer dinero. Somos poetas puestos en el rol de divulgadores. ¿Cuántas revistas de poesía hay en el país? No tantas como las que debiera. ¿Cuántas hay en La Plata? Creo que somos la única. Sí hay, por suerte, pequeñas editoriales que editan lo que el mercado descarta. Al mercado editorial no le interesa la cultura. Prefieren publicar un solo libro y venderlo como si fuera pochocho. Pero lo mismo ocurre con la prensa cuya función central debiera servir al interés público, a la gente, y no convertirse en una empresa económica para sólo obtener ganancias. Pero las cosas están dadas así. Y nosotros intentamos dar nuestra pequeña batalla.</div><div><br /></div><div> Cualquier soporte para difundir cultura, ideas, arte, es bienvenido. Pero en lo personal prefiero el libro como objeto, la revista, será una cuestión generacional, no sé.</div><div><br /></div><div> Bueno, no soy quién para determinar si se lee poco o mucho (por el tema de los soportes de los que vos hablabas). Lo que es claro es que se leen pocos libros (de lo que sea, pero sobre todo de literatura y también poesía, simplemente hay que ver las tiradas de hoy en día, un libro que vende 1000 0 2000 ejemplares ya es un <i>best seller</i>). Sería interesante saber, por ejemplo, cuál es la tirada del diario Clarín y la de su revista cultural Ñ para saber qué interés hay por la “cultura”. En los últimos 30 años el país se vino a pique, y en todos los sentidos. Va a costar remontarlo de vuelta, pero esa ya es una cuestión nuestra, de nuestra lucha individual y comunitaria. Desde la revista y los libros intentamos dar un pequeño aporte. Me gusta decir que <b>El espiniyo</b> y <b>Libros de la talita dorada</b> es un espacio de lucha y reflexión. Otros lo hacen desde los DDHH, la fábrica, la universidad, el sindicato, la calle, de montones de lugares, nosotros lo hacemos desde la publicación de una revista de poesía y desde la edición de libros que consideramos necesarios.</div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcO-l9ADl2eyVogQNMQm4le_7Mt_zgE4D0w7BELneJ90jUtoN_cuzwm2GodAgRYEePwDzbD5K7XD0nYLKr0LXjUw4PbNpuC4drvjo90c6QMr6hHJo9Rijed47R_U22-c379caLVqplC0-CvDy_7Qtd8AevM_A8VjRY1YQQ7cjGd9tKJ5p-6yl0asb7dA/s2290/La%20Pulseada%2056%202%20(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2290" data-original-width="1692" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcO-l9ADl2eyVogQNMQm4le_7Mt_zgE4D0w7BELneJ90jUtoN_cuzwm2GodAgRYEePwDzbD5K7XD0nYLKr0LXjUw4PbNpuC4drvjo90c6QMr6hHJo9Rijed47R_U22-c379caLVqplC0-CvDy_7Qtd8AevM_A8VjRY1YQQ7cjGd9tKJ5p-6yl0asb7dA/w295-h400/La%20Pulseada%2056%202%20(2).jpg" width="295" /></a><i>La revista te permite darle visibilidad a un género al que le cuesta ganársela, lograr un enlace con una comunidad de lectores, golpearles la puerta a lectores no habituales y abrírselas a poetas inéditos. ¿Qué notás que vas recogiendo de todo eso en el camino desde que comenzaste con la revista?</i></div><div><br /></div><div> Amistad y agradecimiento. Y es recíproco. Nuestros lectores y colaboradores son los verdaderos hacedores de la revista, y dan vida a las diferentes secciones: Libros, ensayos, artículos, poemas inéditos, señales de vida, todo material que nos va llegando y vamos dando a conocer. Es el camino que elegimos. No sé si es el mejor o el peor. Es el elegido.</div><div><br /></div><div><i>¿Sentís que sacar adelante la revista aún es "meterse en un lío" y "una aventura"?</i></div><div><br /></div><div> Lo de “meterse en un lío” es una idea de <b>Néstor Mux</b>. Y algo de eso hay. Pero ese lío no tiene que ver con la “poesía”. El lío en todo caso es el armado de la revista, conseguir el dinero para la edición, la distribución, el trabajo agotador con los medios que generalmente no tienen interés por la cultura. Por supuesto hay honrosas excepciones, y nosotros agradecidos.</div><div> En cuanto si hacer la revista es una aventura, te digo que sí: es una hermosa aventura.</div><div><br /></div><div><i>¿De qué vivís?</i></div><div><br /></div><div> Bueno, si te referís a si vivo de la venta de la revista o de los libros la respuesta es: No. Tengo un trabajo que me permite pagar las cuentas del diario vivir y ahorrar un poco para ir sacando cuando se puede la revista. Prácticamente no tenemos ningún tipo de apoyo económico, salvo algunos amigos que colaboran comprando anticipadamente un número x de revistas que luego regalan o distribuyen <i>a piacere</i>. Los colaboradores tampoco reciben dinero alguno. Trabajan para sacar esta idea adelante.</div><div><br /></div><div><i>"No se consume poesía y que el género está devaluado": ¿Mito o realidad?</i></div><div><br /></div><div> Lo que está devaluado es el país, el planeta. Hay carencia de valores. No se puede “consumir” lo que se desconoce. Además la poesía la podés encontrar en otros lugares, en una canción, por ejemplo.</div><div><br /></div><div><i>¿Existe un ida y vuelta, espacios de encuentro, intercambio y debate entre autores en La Plata?</i></div><div><br /></div><div> Soy bastante ermitaño, de salir poco, y además trabajo mucho. No soy de hacer muchas sociales. Tengo entendido que en La Plata hay algunos lugares donde se leen poemas. </div><div> En cuanto al tema del debate te diría que no. En La Plata no hay debate. Posiblemente ocurra en la mayoría de los campos. Sí sé que hay algunos autores que se reúnen a tomar el té y a charlar de sus cosas. Habría que ver también qué es lo que ocurre en los talleres de escritura, en la universidad y en otros ámbitos, pero yo lo desconozco. En todo caso si hay algún tipo de debate este no sale a la luz.</div><div><br /></div><div><i>¿Creés que los medios tradicionales -radio, TV, revistas, diarios- contemplan un espacio suficiente para la poesía?</i></div><div><br /></div><div> Bueno, no tengo conocimiento de todo lo que se hace. Por supuesto que hay periodistas y escritores que desde ciertos medios y espacios comprometidos difunden poesía. Pero no son la mayoría. Igual te repito: los medios, en general, son empresas para ganar dinero. Y la poesía no se vende,… porque la poesía no se vende. </div><div> En los últimos tiempos ha aparecido desde la TV estatal un canal a destacar: “Encuentro”, en general con una programación maravillosa. También hay programas de radios maravillosos. Son oasis en un desierto de estupidez.</div><div><br /></div><div><i>¿Existe una política cultural local, provincial y nacional que contemple la producción, circulación y traducción de poesía, para darles una mano a los autores jóvenes o a los poetas independientes? ¿Debería existir / cambiar, o se puede prescindir de ella?</i></div><div><br /></div><div> Te puedo hablar de lo que ocurre en La Plata. Y no hay apoyo de ningún tipo. A mí nunca me respondieron las cartas que he enviado. La Municipalidad de La Plata tiene una editorial y algunas cosas se han publicado pero me parece que más por una cuestión política, electoralista. Hay personas (y pienso que las debe seguir habiendo) en puestos no demasiados relevantes que han intentado hacer cosas, pero ocurre lo de siempre, cuando ven que no pueden hacer nada, se van. Y los que se quedan simplemente están para percibir un sueldo.</div><div> Por supuesto que debería existir apoyo oficial sin ningún condicionamiento.</div><div> Hasta el momento nosotros podemos prescindir de ella. ¡Y lo bien que hacemos!</div><div><br /></div><div><i>Se dice que una editorial de las “grandes” le paga más o menos un máximo de 4 mil pesos a un escritor, joven o más o menos, en concepto de anticipo a cuenta de derechos de autor de un libro. Si suponemos que a ese autor le llevó 4 años escribir la obra, sus ganancias son muy magras… Además, la concentración del negocio editorial en pocas manos hace que sean esos colosos quienes, con publicidad y crítica, gesten la fama, las ventas, y “categoricen” a los escritores en el mercado. En <b>El espiniyo</b> vas un poco contra esta corriente al publicar, por ejemplo, poemas inéditos. ¿Qué ventajas o posibilidades brinda Libros de la talita dorada en este sentido? ¿Cómo tiene que hacer un autor joven que quiere aparecer en la revista o tener un libro publicado?</i></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxOQvBIceWCAYbTB3iReDvNY9J9t2Ml3bCX0J56pK7fb3aHLCbighnktM9-4sd-dWeXEXZuRIDYSJN04FAawpxr8xZBUvuZSoGG8L41j3gRgLJuNB9aS_W1qsQsLDTTwOztG6WSwiu7X7VvjxwsPBkJ21_YY29dp3pnG_ZU18LOcGMUXXde_JTs_MSFw/s2260/La%20Pulseada%2056%202%20(3).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2260" data-original-width="1805" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxOQvBIceWCAYbTB3iReDvNY9J9t2Ml3bCX0J56pK7fb3aHLCbighnktM9-4sd-dWeXEXZuRIDYSJN04FAawpxr8xZBUvuZSoGG8L41j3gRgLJuNB9aS_W1qsQsLDTTwOztG6WSwiu7X7VvjxwsPBkJ21_YY29dp3pnG_ZU18LOcGMUXXde_JTs_MSFw/w320-h400/La%20Pulseada%2056%202%20(3).jpg" width="320" /></a> Casi todo lo que se publica en la revista es inédito: las entrevistas, los comentarios de libros, los ensayos, los artículos, las traducciones, etc. Un autor, joven o no, para aparecer en la revista simplemente tiene que enviarnos su material. Lo que pasa es que con dos números anuales no podemos hacer milagros…, y sí hacer una selección de lo recibido.</div><div> Ahora sacamos una nueva colección de poesía y dentro de poco aparece una colección de narrativa.</div><div> En cuanto a la editorial Libros de la talita dorada desgraciadamente es el autor quien debe costearse su libro, en todo caso le va a salir mucho más barato que si lo hace en una editorial comercial ya que nosotros no tenemos fines de lucro.</div><div><br /></div><div><i>¿Tenés aún el programa de radio? ¿Por qué lo hacés?</i></div><div><br /></div><div> No. En este momento no tengo ningún programa de radio, aunque colaboro con columnitas de literatura y música en programas de periodistas amigos. La radio es el medio que más me gusta. Me encanta hacer radio pero en este momento no tengo tiempo físico para hacer algo digno, preparado, como en su momento lo fue “La máquina del tiempo”, “En la vereda del sol”, “Mariposas de madera” y “La talita”. Ahora que me hacés la pregunta me vinieron las ganas de hacer algo. Vamos a pensarlo un poco.</div><div><br /></div><div><i>¿Experimentaste con la publicación de poesía en soporte virtual? ¿Por qué?</i></div><div><br /></div><div> No. Si bien hay cosas que me han publicado. Es una deuda que tenemos. La verdad es que desconozco el tema. <b>José Miguel Lanzilotta</b> (un amigo y arquitecto muy reconocido en La Plata que se encarga del diseño de la revista) está trabajando en eso. </div><div><br /></div><div><i>¿Calma el verso tanto dolor social? ¿Enciende la memoria?</i></div><div><br /></div><div> Creo que la poesía no está para calmar dolores. Aunque John Cheever, a veces creo que irónicamente, escribió en su Diario que un bello pasaje en prosa puede curar no sólo la depresión sino también la sinusitis. Entonces, pensándolo bien, si la prosa puede hacer eso, la poesía es el mayor de los remedios. En todo caso, un poeta es un hombre peligroso ya que nos habla de las cosas que inquietan, como decía Juanele Ortiz.</div><div><br /></div><div><i>¿Para quiénes escribís?</i></div><div><br /></div><div> Para mí y para todos aquellos que saben que hay otro mundo, y que ese mundo está por acá nomás. Al menos lo intento.</div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-19947003479564620182023-03-10T12:42:00.000-03:002023-03-10T12:42:11.075-03:00MIS POETAS CONTEMPORÁNEOS entrevista a José María Pallaoro<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsBTIRZvGHdjCAQ5yoS-65sKCgF9pYZdFQAJRbpNNuC-Ropyd2ALH2xfOZ8jMvmBleEa7dnD_e4lio42f-7uJ78ArvOaQdjcCch06SYKZeiDWygeKlJg15eqdsv5NPVW_xwIWuvbMDE_JtXNTAucqFYkELF4OnxEHyXLVzHS5wAInGpf0Yb9F98Fhfxw/s4160/PALLAORO%20foto%20para%20TISOCCO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsBTIRZvGHdjCAQ5yoS-65sKCgF9pYZdFQAJRbpNNuC-Ropyd2ALH2xfOZ8jMvmBleEa7dnD_e4lio42f-7uJ78ArvOaQdjcCch06SYKZeiDWygeKlJg15eqdsv5NPVW_xwIWuvbMDE_JtXNTAucqFYkELF4OnxEHyXLVzHS5wAInGpf0Yb9F98Fhfxw/w400-h300/PALLAORO%20foto%20para%20TISOCCO.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pallaoro en Casa Roja / Taller La Plata</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b><a href="http://entrevistasamispoetascontemporaneos.blogspot.com/2023/03/entrevista-jose-maria-pallaoro.html">GRACIAS GUSTAVO TISOCCO /</a></b></div><div style="text-align: center;"><b><a href="http://entrevistasamispoetascontemporaneos.blogspot.com/2023/03/entrevista-jose-maria-pallaoro.html">CLICK ACÁ PARA LEER COMPLETA LA ENTREVISTA /</a></b></div><div><br /></div><div><b>¿Qué es para usted la poesía?</b></div><div><br /></div><div> Vivimos ensayando definiciones sobre qué es la poesía. En muchos textos caí en la tentación de hurgar en esa búsqueda. </div><div> Gelman, cito de memoria, escribe que la poesía es un árbol sin hojas que da sombra. </div><div> Saer inicia por la negativa, dice que la poesía no es un río majestuoso y fértil. Y luego afirma: (la poesía) es una piedra firme en medio de la corriente que se deja pulir por el agua. </div><div> Hay hermosas definiciones. En todas, vislumbramos algo de claridad. </div><div><br /></div><div> <i>Tal vez el poema sea</i></div><div><i>un campo dorado</i></div><div><i>a la espera</i></div><div><i>de la lluvia</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Y del viento</i></div><div><i>que mece </i></div><div><i>los árboles</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>donde descansan</i></div><div><i>los pájaros</i></div><div><i>de nuestra memoria</i></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8cbQLnGiYkZkzwV-gVlecM7H8-vYXbrSBMK9P6bkVopT1bGdun9t27xNIyGykZnFNc22wOIPv_-uXG1VIay8OJBzgZbRmvh9R4IbGPo_PL5BI4S0gtQEwE5TvJxY1diQzzycPW-sQ2qitcwB2p-R3DvxWz9RCrfLQLJhAH026f-UJMWVl8Gh1erNzjA/s665/jm%20circa%201975.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="665" data-original-width="648" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8cbQLnGiYkZkzwV-gVlecM7H8-vYXbrSBMK9P6bkVopT1bGdun9t27xNIyGykZnFNc22wOIPv_-uXG1VIay8OJBzgZbRmvh9R4IbGPo_PL5BI4S0gtQEwE5TvJxY1diQzzycPW-sQ2qitcwB2p-R3DvxWz9RCrfLQLJhAH026f-UJMWVl8Gh1erNzjA/s320/jm%20circa%201975.jpg" width="312" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Pallaoro circa 1975</span></td></tr></tbody></table><div><b>¿Podría usted contarnos un poco de su vida, de sus obras publicadas, sus premios, su actividad literaria?</b></div><div><br /></div><div> Soy segunda generación de inmigrantes. Quisiera recordarlos, homenajearlos. </div><div> Mis abuelos paternos, Luigi Pallaoro y Amalia Passamani, son originarios de Pizzo y Panarotta, dos aldeas de Levico y Barco, pequeños pueblos tallados en las montañas de la provincia de Trento, en Val Sugana, al pie del río Brenta; nacieron bajo el imperio austrohúngaro. Luigi (1881-1925) llegó a nuestro país en 1896, a la edad de quince años. Amalia (1881-1981) en 1911. Se casan y tienen ocho hijos (hay mellizos y gemelos). Mi padre, Nerino, es el séptimo. Se radican primero en la provincia de Entre Ríos donde nacen todos sus hijos. En 1923 se trasladaron definitivamente a la provincia de Chaco, a “Pampa La Porteña”, en Corzuela; fueron los primeros tiroleses -trentinos- que poblaron el lugar. La chacra de mi Nona se convirtió en refugio y protección para muchos emigrantes que recibieron ayuda material y espiritual. Siguen siendo recordados por los hijos y nietos de los primeros emigrantes. Los padres de mi abuelo Luigi se llamaban Maria Paoli y Luigi Pallaoro; los padres de mi abuela Amalia, Angelica Petri y Giovanni Passamani. </div><div> Mis abuelos maternos, José María Cruz y María Dolores Tapia, españoles. José María nació, quizás, en Urrácal, Almería, el 29 de junio de 1896 y murió en City Bell el 5 de febrero de 1966. María Dolores Tapia nació en Olula del Río, Almería el 8 de junio de 1902 y murió en City Bell el 7 de febrero de 1978. Se casaron en 1915, ella con 13 años y él con 19. Tuvieron en 1918 un hijo en España llamado Francisco. Viajaron a Argentina en 1918 o 1919. No sé si mi abuelo y bisabuelos maternos (Alfredo Tapia y Adoración Antonia García) lo hicieron con anterioridad, aunque creo que sí. </div><div> Mi padre, Nerino Pallaoro, nació en Estación María Grande, departamento Paraná, Entre Ríos, el 3 de noviembre de 1919 y murió el 7 de diciembre de 2005. </div><div> Mi madre, Ascensión Argentina Cruz, nació en City Bell el 23 de mayo de 1926 y murió el 16 de octubre de 2013. </div><div> Yo nací en casa de la partera y doctora Margarita Chiani de Murad, en calle 70 nº 1130, entre 17 y 18, de la ciudad de La Plata, a las 22:10. Mi madre me contó que no recordaba porqué “fuimos tan lejos”. Alguna de mis tías tal vez tuvo algo que ver, no sé. Creo que fue cuestión de unas horas y volvimos a casa, en City Bell. No a la casa en la que crecí, si no a una casita que mis padres alquilaban; me parece que estaba en calle 1 entre Pellegrini y Güemes. Cuando mis padres dejaron habitable la casa que estaban construyendo en calle 9 entre 17 y Sarmiento, nos mudamos. Yo tenía unos pocos meses. Ahí crecí, en un medio semirural, tambo, animales, quinta. De chico, tuve esa suerte. Escuché música, no recuerdo mi vida sin música. Y las primeras “lecturas”, aún sin saber leer, las historietas; me interesaba más que los dibujos los globitos que contenían signos extraños y que al comienzo imaginaba su significado, hasta que las palabras aparecieron, y hasta hoy siguen siendo misterio, ambigüedad, y algunas veces claridad que también me ha tentado. </div><div> A mis 13 años, faltaba, más o menos, un mes y medio para mis 14, estuve preso por algunas horas en una comisaría de Corrientes; el espíritu de época… No sé si fue por esta experiencia que me aislé un poco, siempre traté de ser cuidadoso en la calle. Lo que sí ocurrió es que me convirtiera en un lector casi compulsivo. </div><div> Hice radio. Escribí artículos para diarios y revistas. Dirigí una revista de poesía. Publiqué libros, cuadernos, plaquetas. Desconozco premios que me hayan otorgado, por lo que descarto que haya recibido alguno. (…) </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-17510654055161239262022-10-18T10:09:00.001-03:002022-10-18T10:09:23.033-03:005 POEMAS AL PORTUGUÉS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZaB3Z1iGE_LzVBbJWLr-oY4kILHfVeJ2K5D-iIo4JIQatoMlbFDPJRXe4mUif033rGRcBCD3yYNotshljXFpgV369WoyWW7MMr8xn1NkmPtt7AM2DfcuTLGD4P69hr24VTvTQwn79NldTInP2vrmG3DeYgW8bCJ5F-uuCYmyXMy2g9ec76uvj8LDa1Q/s4160/City%20Bell%20huerta%20jard%C3%ADn%20calabazas%20limones%20naranjas%20paltas%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZaB3Z1iGE_LzVBbJWLr-oY4kILHfVeJ2K5D-iIo4JIQatoMlbFDPJRXe4mUif033rGRcBCD3yYNotshljXFpgV369WoyWW7MMr8xn1NkmPtt7AM2DfcuTLGD4P69hr24VTvTQwn79NldTInP2vrmG3DeYgW8bCJ5F-uuCYmyXMy2g9ec76uvj8LDa1Q/s320/City%20Bell%20huerta%20jard%C3%ADn%20calabazas%20limones%20naranjas%20paltas%202.jpg" width="240" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><b><a href="http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/argentina/JOSE%20MARIA%20PALLAORO.html">TEXTOS EM PORTUGUÊS</a></b></div><div style="text-align: center;"><b><a href="http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/argentina/JOSE%20MARIA%20PALLAORO.html">Tradução: ANTONIO MIRANDA</a></b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Estamos bem com o frágil sol</b></div><div>do amanhecer</div><div><br /></div><div>O céu, este céu, no mezanino</div><div>onde descansam nossos pés ¿Tem</div><div>luz, lá, no jardim dos ciprestes?</div><div>¿Ou é aqui que a lua</div><div>como ramo de janeiro desaparece</div><div>frente à cabeleira do mar?</div><div><br /></div><div>Não envelhece este momento</div><div>Ou o tomas ou o deixas</div><div><br /></div><div>Mas não envelhece</div><div><br /></div><div><b><span> </span><span> </span>Estamos bien con el frágil sol</b></div><div><span> </span><span> </span>del amanecer</div><div><br /></div><div><span> </span><span> </span>El cielo, este cielo, en el altillo</div><div><span> </span><span> </span>donde descansan nuestros pies ¿Hay</div><div><span> </span><span> </span>luz, allá, en el jardín de los cipreses?</div><div><span> </span><span> </span>¿O es acá que la luna</div><div><span> </span><span> </span>como rama de enero desaparece</div><div><span> </span><span> </span>ante la cabellera del mar?</div><div><br /></div><div><span> </span><span> </span>No envejece este momento</div><div><span> </span><span> </span>Lo tomas o lo dejas</div><div><br /></div><div><span> </span><span> </span>Pero no envejece</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Nos dias escassos sai</b></div><div>com a bolsa das ordens</div><div>e penetra no bosque</div><div>Recolhe abacaxis, cascas, ramos pequenos</div><div>A bolsa em seu interior contém bolsas</div><div> vazias</div><div>e enche-as de madeiras</div><div> secas</div><div>como unhas humanas</div><div> pelos</div><div>feridas que abandona</div><div>Pensa</div><div>e regressa com suas mãos</div><div>repletas de um esplendor</div><div>que junto ao vento de outro amanhecer</div><div> soprará</div><div><br /></div><div><b><span> </span><span> </span> En los días escasos sale</b></div><div><span> </span><span> </span>con la bolsa de los mandados</div><div><span> </span><span> </span>y penetra en el bosque</div><div><span> </span><span> </span>Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas</div><div><span> </span><span> </span>La bolsa en su interior contiene bolsas</div><div> <span> </span><span> </span> vacías</div><div><span> </span><span> </span>y las llena de maderas</div><div> <span> </span><span> </span> secas</div><div><span> </span><span> </span>como uñas humanas</div><div> <span> </span><span> </span> pelos</div><div><span> </span><span> </span>heridas que abandona</div><div><span> </span><span> </span>Piensa</div><div><span> </span><span> </span>y regresa con sus manos</div><div><span> </span><span> </span>repletas de un esplendor</div><div><span> </span><span> </span>que junto al viento de otro amanecer</div><div><span> </span><span> </span> soplará</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Foge do calor das moscas</b></div><div>Tem uma porta de entrada</div><div>Atravessa e desaparece a porta</div><div>Tem uma exposição de pinturas</div><div>Tem um único retrato de uma artista que regressa</div><div>Para decifrá-la se senta em um tamborete</div><div>Vê seu corpo como um Buda na areia</div><div>Vê suas mãos que abraçam</div><div>Vê seus óculos grandes</div><div>Vê seus olhos escuros e belos</div><div>Não consegue sair desse lugar</div><div>Um dia verá crescer até o alto dela</div><div>e a beijará</div><div>e ficará</div><div>no centro mesmo de seu frio</div><div><br /></div><div><b><span> </span><span> </span>Huye del calor de las moscas</b></div><div><span> </span><span> </span>Hay una puerta de entrada</div><div><span> </span><span> </span>La traspasa y desaparece la puerta</div><div><span> </span><span> </span>Hay una exposición de pinturas</div><div><span> </span><span> </span>Hay un solo retrato de una artista que regresa</div><div><span> </span><span> </span>Para descifrarla se sienta en un taburete</div><div><span> </span><span> </span>Ve su cuerpo como un Buda en la arena</div><div><span> </span><span> </span>Ve sus manos que abrazan</div><div><span> </span><span> </span>Ve sus anteojos grandes</div><div><span> </span><span> </span>Ve sus ojos oscuros y bellos</div><div><span> </span><span> </span>No puede salir de ese lugar</div><div><span> </span><span> </span>Un día se verá crecer hasta lo alto de ella</div><div><span> </span><span> </span>y la besará</div><div><span> </span><span> </span>y se quedará</div><div><span> </span><span> </span>en el centro mismo de su frío</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Não pode ficar nu</b></div><div>debaixo da árvore de noite</div><div>Necessita meias</div><div>uma calça fresca</div><div>uma camisa e cobrir a cabeça</div><div>porque caem </div><div>se arrastram</div><div>bichos</div><div>na noite</div><div>uma lesma grudou na pele dele</div><div>uma aranha picou-o entre as pernas</div><div>uma gata peluda passou por seu peito</div><div>e sobre o chapéu</div><div>gotas do exprimido</div><div>Não se pode estar seguro de noite</div><div>debaixo da árvore</div><div>Como caem os bichos cai eo mundo</div><div>Nos devoramos entre nós</div><div>até que não haja mais</div><div>o que devorar</div><div><br /></div><div><b><span> </span><span> </span>No puede estar desnudo</b></div><div><span> </span><span> </span>bajo el árbol de noche</div><div><span> </span><span> </span>Necesita medias</div><div><span> </span><span> </span>un pantalón fresco</div><div><span> </span><span> </span>una remera y cubrirse la cabeza</div><div><span> </span><span> </span>porque caen </div><div><span> </span><span> </span>se arrastran</div><div><span> </span><span> </span>bichos</div><div><span> </span><span> </span>en la noche</div><div><span> </span><span> </span>una babosa se le pegó en el pie</div><div><span> </span><span> </span>una araña lo picó en la entrepierna</div><div><span> </span><span> </span>una gata peluda transitó por su pecho</div><div><span> </span><span> </span>y sobre el sombrero</div><div><span> </span><span> </span>gotas de lo exprimido</div><div><span> </span><span> </span>No se puede estar seguro en la noche</div><div><span> </span><span> </span>bajo el árbol</div><div><span> </span><span> </span>Como caen los bichos cae el mundo</div><div><span> </span><span> </span>Nos devoramos entre nosotros</div><div><span> </span><span> </span>hasta que no haya más</div><div><span> </span><span> </span>que devorar</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Chega de olhar o jardim</b></div><div>babosas</div><div>bolinhas</div><div>insetos</div><div>uma barata que acabou de pisar</div><div>Matar os bichos?</div><div>É melhor irem embora</div><div>que fujam deste homem</div><div>que não os quer perto</div><div>que não deseja mirá-los</div><div>que gostaria de serem parecidos com eles</div><div>tanto</div><div>no reflexo do charco de água</div><div><br /></div><div><b><span> </span><span> </span>Basta de mirar el jardín</b></div><div><span> </span><span> </span>babosas</div><div><span> </span><span> </span>bolitas</div><div><span> </span><span> </span>insectos</div><div><span> </span><span> </span>una cucaracha que acabo de pisar</div><div><span> </span><span> </span>¿Matar los bichos?</div><div><span> </span><span> </span>Es mejor que se vayan</div><div><span> </span><span> </span>que huyan de este hombre</div><div><span> </span><span> </span>que no los desea cerca</div><div><span> </span><span> </span>que no quiere mirarlos</div><div><span> </span><span> </span>que quisiera no parecerse a ellos</div><div><span> </span><span> </span>tanto</div><div><span> </span><span> </span>en el reflejo del charco de agua</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>En este enlace el sitio de <b>Antonio Miranda</b>. Gracias </i></div><div>http://www.antoniomiranda.com.br/Iberoamerica/argentina/JOSE%20MARIA%20PALLAORO.html</div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-81576970739292851292022-10-11T09:10:00.002-03:002022-10-11T09:10:39.264-03:00X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYtIvca_f7bj2ZcxjEUQW8EKJ46bJqvqAZZRLMtJTKgbS-NkLTpw28c_6kNBfogW_NbfURUU407TzQJdXIRhIj826x-1EcBI53ISDT72pCibQVg4mY5FKiBSLiDB3C0IShNs2kzSdntb7olYPRYVi76qMZbabhnKjM97KN8jOJQcSrUo26GNmoEORvSg/s1200/VaPoes%C3%ADa%20Argentina%20JMP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYtIvca_f7bj2ZcxjEUQW8EKJ46bJqvqAZZRLMtJTKgbS-NkLTpw28c_6kNBfogW_NbfURUU407TzQJdXIRhIj826x-1EcBI53ISDT72pCibQVg4mY5FKiBSLiDB3C0IShNs2kzSdntb7olYPRYVi76qMZbabhnKjM97KN8jOJQcSrUo26GNmoEORvSg/w400-h400/VaPoes%C3%ADa%20Argentina%20JMP.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA</b></div><div><br /></div><div><i>Festival Internacional VaPoesía Argentina - Literatura e Inclusión / Directores: Marta Miranda y Ricardo Rojas Ayrala / Asistente de Producción: Noelia Andía -Patrcia Djamkotchian / Producción: Marcela Padlvaski / Arte: Sergio Aballay</i></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Desde su primera edición en el año 2013, este festival poético está destinado a niños, jóvenes y adultos de barrios y comunas alejadas de los centros urbanos y/o en situación de riesgo social. Haciendo eje en la responsabilidad social que tiene cada uno de nosotros en tanto ciudadano, creemos que los escritores no pueden estar al margen de la misma y por lo tanto pensamos una actividad en la cual los mismos desde su labor artística, asuman la responsabilidad y el compromiso con el resto de la comunidad compartiendo su oficio para que constituya una herramienta de inclusión y un incentivo para estos niños, adolescentes y adultos que participan de las actividades. Para ello trasladamos a escritores locales y extranjeros invitados especialmente para la actividad, a escuelas, centros de detención, comedores comunitarios, refugios y poblaciones originarias. Desde esta perspectiva la literatura se transforma en una herramienta más para la inclusión social llevándola hasta aquellos lugares con menores posibilidades de acceso a ésta experiencia. La palabra es nuestro medio de socialización y de comunicación con los otros. La escritura también lo es de una manera poderosa y vital, pues nos permite desde la intimidad de la reflexión, acceder a nuestros pensamientos más profundos y posteriormente compartirlos con el otro. La idea de transformar la literatura en herramienta de inclusión social va de la mano de estas ideas porque todos, en todos los estratos sociales y geografías, tenemos algo para decir. Si esto mismo nos lo dice una persona que hace de su escritura su vida, esta frase tiene un significado poderoso y movilizador. Llevando a los trabajadores de la palabra a estos encuentros, VaPoesía crea el espacio para que la comunicación y la magia sucedan.</div><div style="text-align: justify;">VaPoesía Argentina forma parte del Corredor Cultural Poesía en Tránsito, que hermana festivales de similares características en los países de México, Costa Rica y España.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKhRe3m2-5YdU9fjLPPq4BtKGvXTEMf-rSaQFCYKqqqyJhsx_TxY3kSNLWGuAUIngVWTIwMahp8IbIh697HxJAJUXVA6DauaGPfVuRjOQataiUYX1qg44OpRJsGXtTjeGK35AcP0oSCq-v7SxKdvKHVZPLRCZPAcRMaB_zQ8omhzUJBkAFyrLBPJf2KA/s1034/VaPoes%C3%ADa%20Argentina%20Actividades%20en%20Buenos%20Aires.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1034" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKhRe3m2-5YdU9fjLPPq4BtKGvXTEMf-rSaQFCYKqqqyJhsx_TxY3kSNLWGuAUIngVWTIwMahp8IbIh697HxJAJUXVA6DauaGPfVuRjOQataiUYX1qg44OpRJsGXtTjeGK35AcP0oSCq-v7SxKdvKHVZPLRCZPAcRMaB_zQ8omhzUJBkAFyrLBPJf2KA/w400-h400/VaPoes%C3%ADa%20Argentina%20Actividades%20en%20Buenos%20Aires.jpg" width="400" /></a></div><div></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>José María Pallaoro, poeta participante </b></div><div style="text-align: center;"><b>de la X edición del Festival Internacional VaPoesía Argentina</b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">JOSÉ MARÍA PALLAORO nació en City Bell / La Plata en 1959. Fundó y dirigió la revista de poesía El espiniyo. Editor de Libros de la Talita Dorada. Coordina en La Plata y en City Bell talleres de lectura y escritura creativa. Administra, entre otros, los blogs poéticos literarios Aromito, Poesía La Plata, Poesía y Política, Poesía City Bell. En dos blogs personales (El sol de una mejor oportunidad y Los ojos) podemos leer parte de su trabajo como poeta y escritor. Publicó plaquetas, cuadernos y más de diez libros de poemas. Algunos títulos editados: <i>Antología breve</i> (2016); <i>El flautista de City Bel</i>l (2015); <i>Son dos los que danzan</i> (2005 y 2012; traducido al italiano y esloveno: <i>Sono due quelli che danzano / Ples v dvoje</i>, edición bilingüe, editado por Mediterránea, Centro di Studi Inerculturali, Dipartimento di Studi Umanistici, Università di Trieste, Italia, 2013). Correo-e: jmpallaoro@gmail.com </div><div style="text-align: justify;">/ Foto: Delfina Lascano Vedia</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POEMAS JOSÉ MARÍA PALLAORO</b></div><div><br /></div><div><b>Estamos bien con el frágil sol</b> </div><div>del amanecer</div><div><br /></div><div>El cielo, este cielo, en el altillo </div><div>donde descansan nuestros pies ¿Hay </div><div>luz, allá, en el jardín de los cipreses?</div><div>¿O es acá que la luna </div><div>como rama de enero desaparece </div><div>ante la cabellera del mar?</div><div><br /></div><div>No envejece este momento</div><div>Lo tomas o lo dejas</div><div><br /></div><div>Pero no envejece</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>En los días escasos sale </b></div><div>con la bolsa de los mandados </div><div>y penetra en el bosque </div><div>Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas</div><div>La bolsa en su interior contiene bolsas </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>vacías</div><div>y las llena de maderas</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>secas </div><div>como uñas humanas</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>pelos</div><div>heridas que abandona</div><div>Piensa </div><div>y regresa con sus manos </div><div>repletas de un esplendor </div><div>que junto al viento de otro amanecer </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>soplará</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Huye del calor de las moscas</b></div><div>Hay una puerta de entrada</div><div>La traspasa y desaparece la puerta</div><div>Hay una exposición de pinturas</div><div>Hay un solo retrato de una artista que regresa</div><div>Para descifrarla se sienta en un taburete</div><div>Ve su cuerpo como un Buda en la arena</div><div>Ve sus manos que abrazan</div><div>Ve sus anteojos grandes</div><div>Ve sus ojos oscuros y bellos </div><div>No puede salir de ese lugar</div><div>Un día se verá crecer hasta lo alto de ella</div><div>y la besará</div><div>y se quedará </div><div>en el centro mismo de su frío</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>No puede estar desnudo</b> </div><div>bajo el árbol de noche </div><div>Necesita medias </div><div>un pantalón fresco </div><div>una remera y cubrirse la cabeza </div><div>porque caen </div><div>se arrastran </div><div>bichos </div><div>en la noche </div><div>una babosa se le pegó en el pie </div><div>una araña lo picó en la entrepierna </div><div>una gata peluda transitó por su pecho </div><div>y sobre el sombrero </div><div>gotas de lo exprimido</div><div>No se puede estar seguro en la noche </div><div>bajo el árbol </div><div>Como caen los bichos cae el mundo </div><div>Nos devoramos entre nosotros </div><div>hasta que no haya más </div><div>que devorar </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Basta de mirar el jardín</b> </div><div>babosas </div><div>bolitas </div><div>insectos </div><div>una cucaracha que acabo de pisar</div><div>¿Matar los bichos? </div><div>Es mejor que se vayan </div><div>que huyan de este hombre </div><div>que no los desea cerca </div><div>que no quiere mirarlos </div><div>que quisiera no parecerse a ellos </div><div>tanto </div><div>en el reflejo del charco de agua </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Mis poetas favoritos</b></div><div><br /></div><div> Una tarde, en la cama, me preguntaste cuáles eran mis poetas favoritos. Me quedé pensando, un instante largo. Luego, miré nuestros cuerpos, mi pecho pegado a tu espalda, te abracé, besé tu cuello, y te fui diciendo mis poetas favoritos, te los decía al oído, muy suave te los decía, “ayudame” te pedí, y pasaste tu mano por entre mis piernas, y me moví, despacio me moví, los dos curiosos, suspirando y jadeando, por mis poetas favoritos, hasta inundar la tarde con sus versos, y los nuestros que se escribían en ese atardecer, ahora </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La enredadera</b></div><div><br /></div><div>Las rejas desaparecen</div><div><br /></div><div>Es indudable que ese jazmín crece</div><div>para recordarnos</div><div>que la belleza es</div><div>aún posible</div><div><br /></div><div>Dentro de pocos días</div><div>sus flores perfumarán</div><div><br /></div><div>la intimidad de esta habitación</div><div>donde consumo mis horas</div><div><br /></div><div>en busca de un tesoro que no encuentro</div><div>y que no sé si existe</div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-7654115777276234292022-10-08T09:58:00.002-03:002022-10-08T09:58:39.512-03:00Canción<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzwStY0WVctR4caHRszSevl3D1YfM6AeZJ5RskQ0oFlgIYJL-16iKvNjhD-LHycbNYxGWVaH8LtgyfvhndIXmo9lAnD2DqYQ774_OVlIVCH5yqYR0RbwyHYGxdfJmvltNfnq-yygL-xVYyFtW6IM4QYiMVb1AJbjVSbgJ8DWu1P74YWGiVnyf1A6bKuQ/s640/Cuaderno%20cuadriculado%20y%20birome%20negra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzwStY0WVctR4caHRszSevl3D1YfM6AeZJ5RskQ0oFlgIYJL-16iKvNjhD-LHycbNYxGWVaH8LtgyfvhndIXmo9lAnD2DqYQ774_OVlIVCH5yqYR0RbwyHYGxdfJmvltNfnq-yygL-xVYyFtW6IM4QYiMVb1AJbjVSbgJ8DWu1P74YWGiVnyf1A6bKuQ/w320-h240/Cuaderno%20cuadriculado%20y%20birome%20negra.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Canción</b></div><div><br /></div><div>Estuve fuera de casa </div><div>caminando por calles de tierra y asfalto</div><div>En estos días</div><div>en estos días me puse a pensar </div><div>acerca de las cosas que nos unen </div><div>y las que nos separan</div><div>Pero hay algo extraño en todo esto</div><div>hace un rato te conocí </div><div>y charlamos y charlamos </div><div>lo que tal vez mañana nos reencuentre</div><div>Sé -es muy difícil arriesgarse en estos días</div><div>en estos días seguiré caminando hasta encontrarte </div><div>o decidas escribirme -en eso quedamos </div><div>antes de conocernos y decir </div><div>no perdamos el tiempo</div><div>Lo estuve perdiendo en todos estos días</div><div>y ahora que te encontré -en estos días</div><div>en estos días -vuelve pronto. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>“Canción”, City Bell, 7-10-2014 / A partir del tema de Jackson Browne, “These Days” / Foto: Cuaderno cuadriculado y birome negra, jmp / </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/6kk7vCHvof4" width="320" youtube-src-id="6kk7vCHvof4"></iframe></div><br /><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-25669802282753026662022-08-08T11:38:00.003-03:002022-08-08T11:38:54.163-03:00LECTURA EN MIS POETAS CONTEMPORÁNEOS domingo 14 de agosto a las 20 horas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-FEZozKLnIk1uokCYR4B4XB4keOgmij9UYv7FhDrPIK2jToxMLReNdmMOih3zEalUa-zV4rUbuNx5QnqoOC5iUHUdE1i4MoopeyKyMJ6bV6YC68pLG9hYqa3ByG3BCoGfYIpgLv6uNSYUPrHrz91fjsebpQbVxt4hNl60isy6fcyTJKhtquZN5xt89w/s1503/BANNER%20LECTURA%20MIS%20POETAS%20CONTEMPOR%C3%81NEOS%20domingo%2014%20de%20agosto%20de%202022.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1503" data-original-width="1028" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-FEZozKLnIk1uokCYR4B4XB4keOgmij9UYv7FhDrPIK2jToxMLReNdmMOih3zEalUa-zV4rUbuNx5QnqoOC5iUHUdE1i4MoopeyKyMJ6bV6YC68pLG9hYqa3ByG3BCoGfYIpgLv6uNSYUPrHrz91fjsebpQbVxt4hNl60isy6fcyTJKhtquZN5xt89w/w274-h400/BANNER%20LECTURA%20MIS%20POETAS%20CONTEMPOR%C3%81NEOS%20domingo%2014%20de%20agosto%20de%202022.jpg" width="274" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, "sans-serif";">LECTURA
EN MIS POETAS CONTEMPORÁNEOS</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Domingo
14 de agosto a las 20 horas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Con
Gustavo Tisocco, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Laura
Fuksman, Tina Elorriaga, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Águeda
Franco y José María Pallaoro<o:p></o:p></span></p>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-30698682652685531852022-04-12T12:59:00.003-03:002022-04-12T14:45:06.888-03:00EL ESPINIYO revista de poesía de las cuatro estaciones en AHIRA (Archivo Histórico de Revistas Argentinas) <div><i><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVqRfPtx6LnwvTePNLco9S0KJxBp-caNIe5eN6GBFtqiFyzoS45xMecV2PO7l7aLO9WjjDe-Yhbdr5Pn39t8m36HiN6dVC9dBoUAmEWUrXH5ScxAgUIszsJmN3dUu7I5L2qGMnycIOQwXcfkHrVUuHqMuTOQXWBRVJK1buWn3nSZCIk3bc4ti_g9li-g/s3094/JM%20y%20Soledad%20Quereilhac%2003%202021%20(2)%20-%20copia.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2224" data-original-width="3094" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVqRfPtx6LnwvTePNLco9S0KJxBp-caNIe5eN6GBFtqiFyzoS45xMecV2PO7l7aLO9WjjDe-Yhbdr5Pn39t8m36HiN6dVC9dBoUAmEWUrXH5ScxAgUIszsJmN3dUu7I5L2qGMnycIOQwXcfkHrVUuHqMuTOQXWBRVJK1buWn3nSZCIk3bc4ti_g9li-g/w400-h288/JM%20y%20Soledad%20Quereilhac%2003%202021%20(2)%20-%20copia.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span face=""Arial","sans-serif"" lang="ES-AR" style="font-size: 11pt; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Soledad Quereilhac y José María Pallaoro</span></td></tr></tbody></table><br /><b><br /></b></i></div><div style="text-align: center;"><i><b>EL ESPINIYO revista de poesía de las cuatro estaciones</b></i> </div><div style="text-align: center;">en AHIRA (Archivo Histórico de de Revistas Argentinas) </div><div><br /></div><div><a href="https://ahira.com.ar/revistas/el-espiniyo-revista-de-poesia-de-las-cuatro-estaciones/"> En un día de marzo de 2021 me encontré con Soledad Quereilhac para la entrega de los números de <i><b>El Espiniyo</b></i> y su posterior digitalización. Ahora todos los números se pueden leer en AHIRA (Archivo Histórico de de Revistas Argentinas). Gracias, jmp </a></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">*</div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1KR1Tu2dsiStv3NAlcNzqDYKQnEdfJrGZRwKaidu9rMjrLAMhnzx_H5l8YCOP-rh6HDZwhrwTNTiBp9iydGGFMpoaDBY93lP0nNppeCjSj2V0UsulKRFIyNUrVK5foXkbEgXOnEpUS_-wuQcjP7ZzP1KTPHEPghmOgXRrZ6uOAIAXfOHGPyUUJj-Twg/s1177/AHIRA%20el%20espiniyo%202.jpg" style="clear: left; float: left; font-style: italic; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1034" data-original-width="1177" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1KR1Tu2dsiStv3NAlcNzqDYKQnEdfJrGZRwKaidu9rMjrLAMhnzx_H5l8YCOP-rh6HDZwhrwTNTiBp9iydGGFMpoaDBY93lP0nNppeCjSj2V0UsulKRFIyNUrVK5foXkbEgXOnEpUS_-wuQcjP7ZzP1KTPHEPghmOgXRrZ6uOAIAXfOHGPyUUJj-Twg/s320/AHIRA%20el%20espiniyo%202.jpg" width="320" /></a> <i><b>El Espiniyo</b></i>. <i>Revista de poesía de las cuatro estaciones</i> publicó seis números entre 2005 y 2007. Dirigida por el poeta y periodista cultural José María Pallaoro, y editada por el sello Libros de la talita dorada, buscó ser un espacio de reunión y de circulación de la poesía en las ciudades de La Plata, City Bell y sus alrededores. Sin adscribir “a ningún grupo, movimiento o poética” ni a “ninguna capilla literaria” –como señaló Pallaoro en la presentación de la revista, en la Biblioteca López Merino–, <i><b>El Espiniyo</b></i> buscó publicar a poetas noveles y consagrados, y llegar a un público algo más amplio que a los habituales lectores de poesía. Sus ejemplares se exhibían en los quioscos de diarios y revistas, junto con las publicaciones “sobre pesca, tejidos de invierno, mecánica del automóvil, decoración, autoayuda”, como celebró Raquel Sinelli en el mismo evento de la presentación.</div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpsY-MQHWu9zHidWFUvoc7bsfVWqIgJBJ8MDLAGwsroG_VzUajMHhKd5sgHRBSOiw-WqjXY5TWmKJQxy2O3GGnfgMqjqPsN5s1Ohx5z1_2ytjAKY5Blm9CYggRsnDLG2mwscFFPmWWE9hpRIxYXx34x5mXmG07z17c8AkhhwVXyYjMIvDXw2NRTo-BNw/s1158/AHIRA%20el%20espiniyo%201.jpg" style="clear: left; float: left; font-style: italic; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="766" data-original-width="1158" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpsY-MQHWu9zHidWFUvoc7bsfVWqIgJBJ8MDLAGwsroG_VzUajMHhKd5sgHRBSOiw-WqjXY5TWmKJQxy2O3GGnfgMqjqPsN5s1Ohx5z1_2ytjAKY5Blm9CYggRsnDLG2mwscFFPmWWE9hpRIxYXx34x5mXmG07z17c8AkhhwVXyYjMIvDXw2NRTo-BNw/s320/AHIRA%20el%20espiniyo%201.jpg" width="320" /></a> Interesada por los poetas platenses, pero abierta también a otras firmas argentinas y de la región, la revista solía incluir una larga entrevista a un o una poeta, acompañada por textos por lo general inéditos. La elección de su nombre, que remite a una planta autóctona pero también al poema “El espinillo”, de Edgar Bayley (que funciona como la Editorial del número 1), así como la pequeña intervención gramatical que reemplaza la “ll” por la rioplatense “y”, sintetizan esa apuesta de la revista por la cultura vernácula.</div><div><br /></div><div> En su último número doble, se incluyó un homenaje a una de sus permanentes colaboradoras, la lingüista, traductora y poeta Irina Bogdaschevski, quien tradujo ensayos y poemas del ruso, y publicó sus propios textos. El material de la revista se completaba con una gran cantidad de poemas inéditos, ensayos críticos escritos por periodistas culturales y egresados de la carrera de Letras, reseñas de libros y un correo de lectores. Colaboraron en <i><b>El Espiniyo</b></i> con variada frecuencia Néstor Mux, Horacio Fiebelkorn, Guillermo Pilía, Alejandro Fontenla y Matías Fittipaldi, entre otros.</div><div><br /></div><div> Agradecemos al ex director de <b><i>El Espiniyo</i></b>, José María Pallaoro, su gentil préstamo de los ejemplares para la digitalización.</div><div><br /></div><div><i><b>Presentación de la revista</b></i></div><div><i><b>Soledad Quereilhac</b></i></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOvSkTAUk-rsOwYtaUEUCB9JH58kWJ2VO5SWyrlq3_YsWR9s95Zs8s4EHdh_SNtyVntzP5BZxlOkws8WQW0TZXM7fL5zbwFHtFuISUXiSHv93HBUV7pk788KgWtFssN9-2b16it3nOJbk18Tc5ct4cSkTXvh1bNqG8bZgHZVTVc3oEmmwPYaFxSKjuuQ/s3215/JM%20y%20Soledad%20Quereilhac%2003%202021%20(1)%20-%20copia.jpg" style="clear: left; float: left; font-style: italic; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3215" data-original-width="3086" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOvSkTAUk-rsOwYtaUEUCB9JH58kWJ2VO5SWyrlq3_YsWR9s95Zs8s4EHdh_SNtyVntzP5BZxlOkws8WQW0TZXM7fL5zbwFHtFuISUXiSHv93HBUV7pk788KgWtFssN9-2b16it3nOJbk18Tc5ct4cSkTXvh1bNqG8bZgHZVTVc3oEmmwPYaFxSKjuuQ/s320/JM%20y%20Soledad%20Quereilhac%2003%202021%20(1)%20-%20copia.jpg" width="307" /></a><i><b>El Espiniyo</b></i></div><div>Director: José María Pallaoro</div><div>Editor: Libros de la Talita Dorada</div><div>Consejo de redacción: César Cantoni y Néstor Mux (sólo en nro. 2)</div><div>Secretaria de redacción: Margarita Torres (sólo en nros. 5-6)</div><div>Lugar de edición: City Bell, La Plata, Provincia de Buenos Aires</div><div>Fecha de publicación: otoño de 2005-otoño de 2007</div><div>Cantidad de números: 6 (números 5 y 6 se publican juntos)</div><div>Dimensiones: 28 x 20 cm</div><div>Páginas: entre 24 y 40</div><div>Digitalización: <b>Soledad Quereilhac</b></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-26022127448572038482022-03-31T09:14:00.002-03:002022-03-31T09:14:48.328-03:00José María Pallaoro en Isliada sitio web de literatura cubana e internacional<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgewI5NZw9zhuexnOzy3yIPE_0eRjJT9piOZt6dwdQaNcmJph-UoeVLJ5XL2hX66IAJQMdj1hxNZgxibRTYYHOUKr6kHpW7KmtsJbJ9Sq1f_FCAPB7v5C0u2utypexmKWJc3UwwBsGY6ODhPoYaD4yfIbQ7m8oizrqlTJLcYmoZlo70HuZC8tvc4cysfw/s500/Isliada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="333" data-original-width="500" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgewI5NZw9zhuexnOzy3yIPE_0eRjJT9piOZt6dwdQaNcmJph-UoeVLJ5XL2hX66IAJQMdj1hxNZgxibRTYYHOUKr6kHpW7KmtsJbJ9Sq1f_FCAPB7v5C0u2utypexmKWJc3UwwBsGY6ODhPoYaD4yfIbQ7m8oizrqlTJLcYmoZlo70HuZC8tvc4cysfw/s320/Isliada.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>Poesía de la Argentina – José María Pallaoro</b> </div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.isliada.org/poetas/jose-maria-pallaoro/">Gracias Isliada por compartir poemas de libros y tiempos distintos: </a></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.isliada.org/poetas/jose-maria-pallaoro/">“Cantar a tientas”, “El muro”, “Basho”, “Sibelius”, “Otra casa”, “Lunas”, “Mares” y “Saberes”</a></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.isliada.org/poetas/jose-maria-pallaoro/"><br /></a></div><div style="text-align: center;"><a href="https://www.isliada.org/poetas/jose-maria-pallaoro/">(Isliada: Sitio web de literatura, destacamos en los géneros de poesía, narrativa, ensayo, cuento, policial y ciencia ficción. Espacio para escritores internacionales. Amplia colección de libros, relatos y poetas de todo el mundo…) </a></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-29008699400977786222022-01-29T10:06:00.000-03:002022-01-29T10:06:36.487-03:00José María Pallaoro en revista Cultura Argentina enero de 2022<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhc93wRI4_xhFoiFFXWJN08FGv0X6fGbCt4n8G4N0rK0ztdz8Ebfompw1M4MwT3PO-UnRx1DwmTdCstZr20M_9GPUjGUSn3FTeNMc9xyJL7obbC5tcLYeZXRgdfNOBUyqoMdNWDq1kLbO8fXJLuXl64UcZLdANgTmuw_6IXOg8nlQ8ziBoW9a41e9ubeA=s2300" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2300" data-original-width="1681" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhc93wRI4_xhFoiFFXWJN08FGv0X6fGbCt4n8G4N0rK0ztdz8Ebfompw1M4MwT3PO-UnRx1DwmTdCstZr20M_9GPUjGUSn3FTeNMc9xyJL7obbC5tcLYeZXRgdfNOBUyqoMdNWDq1kLbO8fXJLuXl64UcZLdANgTmuw_6IXOg8nlQ8ziBoW9a41e9ubeA=w293-h400" width="293" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="text-align: left;"><a href="file:///E:/REVISTA%20CULTURA%20ARGENTINA%2008%20enero%202022%20Claudia%20Ainchil%20Pallaoro.pdf">Revista Cultura Argentina número 8 enero de 2022</a></span></div><div><a href="file:///E:/REVISTA%20CULTURA%20ARGENTINA%2008%20enero%202022%20Claudia%20Ainchil%20Pallaoro.pdf">Directora Periodística y General: Claudia Ainchil </a></div><div><a href="file:///E:/REVISTA%20CULTURA%20ARGENTINA%2008%20enero%202022%20Claudia%20Ainchil%20Pallaoro.pdf">Diario El Argentino </a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh051BJWYWijq33tXEpkEnoZwPhdQMeSTu0SuANFzZWZ-sF2e81onAUOiabIyTDGPq0XgRZY0RpKImjMHYwkjCXW-v-6oMAJWPyVD15XMgeaz0uZt9TqlSiP_9V7_KQOH3nuvkCGNLG1TQNtCmuZCDa12CJg7sIjtgH8VBBCKgRq6zlDa_XsbFj7mOWQA=s2255" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2255" data-original-width="1812" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh051BJWYWijq33tXEpkEnoZwPhdQMeSTu0SuANFzZWZ-sF2e81onAUOiabIyTDGPq0XgRZY0RpKImjMHYwkjCXW-v-6oMAJWPyVD15XMgeaz0uZt9TqlSiP_9V7_KQOH3nuvkCGNLG1TQNtCmuZCDa12CJg7sIjtgH8VBBCKgRq6zlDa_XsbFj7mOWQA=s320" width="257" /></a></div><div><b>Blog</b></div><div><b>Aromito </b></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Escribí en junio de 2008: “El espiniyo se hizo AROMITO. Es una buena manera de decir que El espiniyo se toma un descanso. Hasta nueva ventura la revista de las cuatro estaciones como buena hermanita mayor compartirá poemas, libros, artículos, ensayos, sueños, ideas. “Un árbol sin hojas que da sombra” dijo Gelman de la poesía. Nace pequeña la sombra del AROMITO, tal vez. Pero crecerá, seguro, porque todo lo que se hace con amor, pasión, crece como "cielo o piel, silencio o verdad". Ojalá que los lectores, los amigos, nos acompañen”. En ese número cero de junio de 2008 homenajeamos a las MADRES, y también decíamos: “Sabemos que la democracia en nuestro país está amenazada (algunos no lo quieren ver así). No hacemos la vista gorda (o la vaca, en este caso) de lo que nos pasa. Los que más tienen quieren tener más. Y no es justo. La poesía y los poetas nunca han sido ajenos a la realidad, por eso muchos han entregado sus vidas intentando transformarla. ¿Es necesario que mencione a Bustos, Favero, Santoro, Urondo, algunos de nuestros más queridos compañeros poetas asesinados o caídos combatiendo a la última dictadura militar?”. </div><div style="text-align: justify;">Pasaron los años, y la situación es similar. Los grupos financieros a través de sus medios de “comunicación” desestabilizan la democracia, quieren domesticarla, nos colman de noticias falsas, nos quieren sumir en el desencanto y la derrota. </div><div style="text-align: justify;">Demasiado dolor en estos últimos años. En la primer pandemia que fue el macrismo. Las segunda a punto de cumplir dos años. Demasiadas pérdidas. Los cuerpos, los nuestros, que generan enfermedades. </div><div style="text-align: justify;">AROMITO intentó continuar a El espiniyo, no fue así. Se convirtió en un espacio que se nutre de mis lecturas, la de mi biblioteca. Tipeo (salvo algunas salvedades) los textos que leo en libros, plaquetas, cuadernos, revistas, suplementos… Cientos de esos textos “subidos” por primera vez a internet. Subo una pequeña parte de mis lecturas (que también nutren a otros blogs: Poesía La Plata, Poesía y Política, Poesía City Bell, Lo de Pallaoro, Mundo despierto, Libros de la talita dorada…; dos blogs personales, Los ojos y El sol de una mejor oportunidad). </div><div style="text-align: justify;">Hay más para contar, ni el momento ni el contexto me lo permite. Ojalá puedan visitar AROMITO, una parte de mí vive, habita ese espacio-hogar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POEMAS</b></div><div><br /></div><div><b>Laberinto</b></div><div> </div><div> No hay laberintos por elevación. Escribir es la única salida.</div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">*</div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjSva9AcJ0qqFnETxZD4w3hHCJgeU4sIbFWXsJnefGwrs0rNPhdyI3qqRLvimhiJuQFeiYVWsrm6bINeZImCWrDYNL1Dm5dM1v9i3Bd0Q77In6_eaVZVL72cGfcVobvBcLeI4hq5AoUVHnMwzbYpNan6P0Q6RseEkw2GOmKbc5CEZF34RXPDCmCQtmvMQ=s2023" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2023" data-original-width="1540" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjSva9AcJ0qqFnETxZD4w3hHCJgeU4sIbFWXsJnefGwrs0rNPhdyI3qqRLvimhiJuQFeiYVWsrm6bINeZImCWrDYNL1Dm5dM1v9i3Bd0Q77In6_eaVZVL72cGfcVobvBcLeI4hq5AoUVHnMwzbYpNan6P0Q6RseEkw2GOmKbc5CEZF34RXPDCmCQtmvMQ=s320" width="244" /></a></div><div><b>Arriba, lo real</b></div><div>Abajo, lo irreal</div><div><br /></div><div>¿Y en el centro?</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>La red</div><div><br /></div><div>donde yo te pesco</div><div>donde vos me pescás</div><div><br /></div><div>donde el inmenso pájaro piensa</div><div>si caer sobre los dos</div><div><br /></div><div>si dejarnos vivir abrazados aquí</div><div>en esta brisa que nos enciende</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Ella escribe</b> en la playa, escribe </div><div>en su cuaderno de arena</div><div>Escribe indiferente </div><div>a la marea que sube, </div><div>a la marea que baja, escribe </div><div>con sus piernas entrelazadas </div><div><br /></div><div>hasta que el atardecer no está </div><div>y la noche amiga con su pelo </div><div>En ese instante, se levanta y se va </div><div>sin el cuaderno de arena, vuelve, </div><div>vuelve a su casa, a cobijarse </div><div>colmando de palabras </div><div><br /></div><div>mi corazón</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Por el sendero</b> de piedras </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>camina </div><div>lo que existe y su realidad </div><div><br /></div><div>En un banco junto a la pared de hiedra </div><div>cerca del sauce y de la glicina </div><div>y del membrillero frutado de insectos</div><div><br /></div><div><span style="white-space: pre;"> </span>la contemplación </div><div><br /></div><div>se plena de ternura </div><div><br /></div><div><span style="white-space: pre;"> </span>y</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>has llegado</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Las tacuaritas azules</b> unen </div><div>sus picos en la rama alta</div><div>y se dejan caer </div><div><br /></div><div>a la humedad de la lengua </div><div>al gemido de las palabras </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>En los días escasos</b> sale </div><div>con la bolsa de los mandados </div><div>y penetra en el bosque </div><div>Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas</div><div>La bolsa en su interior contiene bolsas </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>vacías</div><div>y las llena de maderas</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>secas </div><div>como uñas humanas</div><div><span style="white-space: pre;"> </span>pelos</div><div>heridas que abandona</div><div>Piensa </div><div>y regresa con sus manos </div><div>repletas de un esplendor </div><div>que junto al viento de otro amanecer </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>soplará</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Una mariposa</b> en la máquina de coser </div><div>con techo de corteza de árbol apolillado </div><div>En lo azaroso una pava que fue y adorna </div><div>la puerta del gallinero entrampada </div><div>con la glicina y el ligustro </div><div>y la manzanilla y los sillones </div><div>y el sillón </div><div>en el que sentado observo</div><div>una mariposa que ya no está</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Huye del calor</b> de las moscas</div><div>Hay una puerta de entrada</div><div>La traspasa y desaparece la puerta</div><div>Hay una exposición de pinturas</div><div>Hay un solo retrato de una artista que regresa</div><div>Para descifrarla se sienta en un taburete</div><div>Ve su cuerpo como un Buda en la arena</div><div>Ve sus manos que abrazan</div><div>Ve sus anteojos grandes</div><div>Ve sus ojos oscuros y bellos </div><div>No puede salir de ese lugar</div><div>Un día se verá crecer hasta lo alto de ella</div><div>y la besará</div><div>y se quedará </div><div>en el centro mismo de su frío</div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;">De <b>Bajo la sombra del sauce</b>, City Bell, enero-febrero de 2020, inédito </div><div style="text-align: right;">(dos semanas antes del inicio de la pandemia)</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">*</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La palabra escrita</b></div><div> </div><div> En el peligro de este mundo, en la maraña más oscura, en los labios incansables, abres tus piernas y me devoras. </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEipKqfGVLbHG_H_RtWEnkplyncf8o5j1z6GxeP5GGS9Bhq9yjQ7VNKdcn_LPZM462IAbCCZIUnEAIE-BHxRkZObmIcI2wjqycwDl1WBjWIZdIr1tAZ-qGFzmGCu0Xd9eYP0Vihhst4us9_dI6ojOPcG-LlJ9ccnUNIp_1KBfe53ULJ4SVOV96xMg4T9uA=s2364" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1532" data-original-width="2364" height="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEipKqfGVLbHG_H_RtWEnkplyncf8o5j1z6GxeP5GGS9Bhq9yjQ7VNKdcn_LPZM462IAbCCZIUnEAIE-BHxRkZObmIcI2wjqycwDl1WBjWIZdIr1tAZ-qGFzmGCu0Xd9eYP0Vihhst4us9_dI6ojOPcG-LlJ9ccnUNIp_1KBfe53ULJ4SVOV96xMg4T9uA=w400-h259" width="400" /></a></div><div></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-4149511936530712672022-01-06T15:46:00.004-03:002022-01-06T16:36:54.310-03:00La partida<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhEJaeO1mIQQpEG9JbQwB4oSAXp6x6IOFlWh2f8l3M9v6fJr8eqwH2ucBrjL8aHosspobv47yB0sRw4NQUwuzdk8XoU59bkeYB-ibIwCtAC5jKlWXrJFD6OX21n8YRasKoJeBMJNzVgKr20ODLMwfpDPhRY9RZbZa9BNiS_aKTCUQzk94xqR1yy3vxWgw=s640" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhEJaeO1mIQQpEG9JbQwB4oSAXp6x6IOFlWh2f8l3M9v6fJr8eqwH2ucBrjL8aHosspobv47yB0sRw4NQUwuzdk8XoU59bkeYB-ibIwCtAC5jKlWXrJFD6OX21n8YRasKoJeBMJNzVgKr20ODLMwfpDPhRY9RZbZa9BNiS_aKTCUQzk94xqR1yy3vxWgw=s320" width="320" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>La partida</b></div><div><br /></div><div>te vas a quedar solo </div><div>pensalo bien </div><div>no sea cosa que a la tarde </div><div>entres a tu anochecer </div><div>y cierren la puerta </div><div>de la casa que habitaste </div><div>hasta ahora </div><div><br /></div><div>o no lo pienses </div><div>quedate solo </div><div>sin luna y sin estrellas </div><div>a la vera del camino </div><div>que no sabés adónde va </div><div><br /></div><div>a nada bueno seguro </div><div>da el primer paso </div><div>y el segundo </div><div> es la partida </div><div>el atravesar hacia ningún lugar </div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i>City Bell, 6 de enero de 2022, 1/2día </i></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-65148792354236580122022-01-02T10:24:00.000-03:002022-01-02T10:24:24.906-03:00Poemas inéditos en Calibán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEidJUvoD92dsLDLr-M6j4kRbW-P3qtOUrvIn2eXkhvFuM7AsUJbxfLZ8CwaZlqn6xhEfVtgpNKhxROkOZGI2WKFUb-G7vwHyQf9n2v4SDzZ5xscmGEJvOdzuasJI7wvjIYyEtWZLl2U-JVW0Z6KaxF8XvVKk_wtp1PZEOosgOYmh8S_MbtPv72JtnBEtA=s640" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEidJUvoD92dsLDLr-M6j4kRbW-P3qtOUrvIn2eXkhvFuM7AsUJbxfLZ8CwaZlqn6xhEfVtgpNKhxROkOZGI2WKFUb-G7vwHyQf9n2v4SDzZ5xscmGEJvOdzuasJI7wvjIYyEtWZLl2U-JVW0Z6KaxF8XvVKk_wtp1PZEOosgOYmh8S_MbtPv72JtnBEtA=w400-h225" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POEMAS DE JOSÉ MARÍA PALLAORO</b> </div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i>City Bell, 19 de noviembre de 2021, inéditos</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>No recuerdo el tiempo</b> en que ingresé a esta prisión </div><div>Yazgo solo en una pieza diminuta </div><div>Cuando duermo los desconocidos abandonan comida </div><div>y elementos para el aseo y un lápiz y un cuaderno de hojas blancas </div><div>que cubro de palabras y dejo cerca de la puerta </div><div>Cuando despierto veo el nuevo cuaderno, y un lápiz </div><div>que me permitirá, creo y deseo, escribir lo callado </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Y si no me fuera permitido</b> </div><div>decir las palabras que quisiera? </div><div>¿Las dejaría </div><div>en mi pensamiento </div><div>solas</div><div>abandonadas</div><div>sin sentido</div><div>sin voluntad de hacerse sombras </div><div>en la página? </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Pide nada</b>, o sea, pide en silencio lo que necesita </div><div>Ahora en su necesidad complacida se pone las medias equivocadas </div><div>Desde sus pies legibles crecen </div><div>sus piernas, sus muslos, sus pechos, sus ojos </div><div>Hermosa vos en el instante de las innecesarias palabras </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Algunos de sus dichos</b> </div><div>quisiera recordar, pensó </div><div>O lo dijo en una voz tan baja </div><div>y tan incomprensible </div><div>que apenas pudo guardar </div><div>en un recóndito lugar de su cabeza </div><div>Ahí, en la que ahora se golpea </div><div>en el intento de que caiga </div><div>alguno de sus dichos </div><div>alguno de esos </div><div>que nunca la lastimaron </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Lo miró</b> como a un extraño </div><div>Sin embargo los últimos años </div><div>convivieron juntos </div><div>en la misma casa </div><div>sin espejos en que reflejarse </div><div>sin vislumbrar siquiera que son dos desconocidos </div><div>que no se aguardan </div><div>que no se esperan </div><div>que están ahí </div><div>uno dentro del otro </div><div>ocupando el mismo espacio </div><div>que siempre está vacío </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Dormíamos en el oasis</b> </div><div>Al despertar no te encontraba </div><div>Amanecía en una ciudad sin nombre </div><div>Caminaba sus calles </div><div>Visitaba lugares </div><div>Un parque </div><div>Una iglesia </div><div>Entraba </div><div>Y veía los bancos desiertos </div><div>Las velas sin luz </div><div>Dormíamos en el oasis </div><div>Y al despertar no te encontraba </div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://elcaliban.blogspot.com/2021/12/poemas-de-jose-maria-pallaoro.html">Publicados el 30 de diciembre de 2021 en el blog Calibán de Sergio Marelli</a></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-33755515726593968782021-09-10T11:42:00.001-03:002021-09-10T11:44:04.998-03:00José María Pallaoro, un poeta de City Bell para quien “escribir es la única salida”<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6mG5s3AL0qbF-PhL5pbuUA-OiCqN9BEvus9vwbubmMCSmxfOZEWvh1R1S58Frf_UpkOZt3vFkzY_l04Zd2x5mwm8isyBDxrB9WgpqFXWu4DCN3VbTxoopkjZeT0WHC7iq8KTC7V5ZxW5U/s2048/HOY+Entrevista+20+01+21+%25281%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1185" data-original-width="2048" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6mG5s3AL0qbF-PhL5pbuUA-OiCqN9BEvus9vwbubmMCSmxfOZEWvh1R1S58Frf_UpkOZt3vFkzY_l04Zd2x5mwm8isyBDxrB9WgpqFXWu4DCN3VbTxoopkjZeT0WHC7iq8KTC7V5ZxW5U/w400-h231/HOY+Entrevista+20+01+21+%25281%2529.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><b>José María Pallaoro, un poeta de City Bell para quien “escribir es la única salida”</b></div><div><br /></div><div><i><a href="https://diariohoy.net/espectaculos/jose-maria-pallaoro-un-poeta-de-city-bell-para-quien-escribir-es-la-unica-salida-152774">Poeta, periodista y editor, escribió varios libros y fue traducido al italiano y al esloveno. Además, administra varios blogs literarios.</a></i></div><div><br /></div><div><span style="font-size: x-small;">Diario HOY en las noticias</span></div><div><span style="font-size: x-small;">LA PLATA</span></div><div><span style="font-size: x-small;">ESPECTÁCULOS</span></div><div><span style="font-size: x-small;">20/01/2021 - 00:00hs</span></div><div><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div><span style="font-size: x-small;">Por Santiago Marelli</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="font-size: x-small;"><b>José María Pallaoro</b> nació en La Plata un 28 de febrero de 1959. Poeta y periodista cultural, cursó estudios de Castellano, Literatura y Latín. Condujo y produjo los programas radiales platenses La máquina del tiempo, En la vereda del sol, Mariposas de madera y La Talita.</span></div><div><span style="font-size: x-small;">También colaboró con artículos literarios en el diario Diagonales. Dirigió la revista de poesía El espiniyo y en la actualidad escribe para medios gráficos y virtuales, dirige la editorial Libros de la Talita Dorada, coordina en City Bell un taller de escritura y el espacio cultural La Poesía.</span></div><div><span style="font-size: x-small;">Además administra los blogs literarios Poesía City Bell, Poesía La Plata y Aromito, y uno personal, Los Ojos. <b>En diálogo con diario Hoy, contó detalles de su forma de entender la poesía.</b></span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Cuándo descubriste la poesía?</b></div><div>De chico, en la pubertad leía y escribía poemas. Algunos escarceos en la primaria, con más frecuencia en la secundaria. Siempre fui vergonzoso, nunca mostré nada, o muy poco. Mi hermana menor, Gaby, me revisaba los cuadernos y marcaba los textos que le gustaba, y a mí no me gustaba nada. Regalaba poemitas, a mi novia del secundario por ejemplo. Mis padres fueron muy generosos, provengo de clase trabajadora. Me compraban discos y revistas todos los meses y de ahí sacaba la información. El rock fue un gran impacto, escuchar a los 11 años a Litto, Moris, Spinetta…, me abrió un mundo que me acercó a la poesía, a la literatura, aunque tuve curiosidad por todo o casi todo. Cualquier libro era de mi interés. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Qué es para vos escribir poemas?</b></div><div>Ahora, puedo contestarte con un breve texto incluido en Antología breve, libro armado y editado de manera artesanal por el escritor León Peredo. “No hay laberintos por elevación. Escribir es la única salida.” Después me di cuenta que estaba reflexionando lecturas de Leopoldo Marechal, de su libro Laberinto de Amor y de un prólogo que escribió para Visión de los hijos del mal de Miguel Ángel Bustos. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Si tuvieras que reducir a tres de los escritores platenses fundamentales a cuáles elegirías.</b></div><div>Roberto Themis Speroni. Vivió cerca de casa. Murió cuando yo tenía 8 años. Siempre lo vi por calle Cantilo, vi su sombra. De vez en cuando se me aparece. “Come mi madre un guiso de verduras / en su casa distante; come un guiso / que tiene casi un siglo y los cubiertos, / niquelados de amor, comen con ella / hoy, en abril, mientras mis tres hermanos / comen en sus hogares, con los hijos / sonoros de maíz, blancos de almíbar. // Mi padre come arriba, con los muertos… // Yo espero aquí; no ceno todavía. / Lo haré después, cuando los míos duerman.”</div><div><br /></div><div>Mario Porro, maestro y amigo. Una obra siempre a descubrir. Me dedicó un par de poemas. "Hay muchos puentes / imaginarios / que nos juntan / para ver fluir / la vida / en el mundo // Pero pocos / que nos dejan / saber / como fluye / un poema / en nuestra sangre". Es una dedicatoria en su libro Tropos.</div><div><br /></div><div>Néstor Mux. A mis 16 años leí su libro Cartas íntimas para todos. El libro llegó a casa a través de Mirta Villanueva, cuñada de mi hermano Luis que falleció en mayo de 2020. Mirta y su compañero Sergio Paniagua están desaparecidos. Mirta estaba embarazada, así que su hijo o hija sigue en poder de sus apropiadores. Creo que Néstor Mux es el poeta vivo más importante. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Cuáles son los lugares de La Plata que más tienen que ver con tu historia personal?</b></div><div>Soy de City Bell. Muy poco urbano. Me gustan mucho los trenes y las estaciones. Solía subir al tren y viajar sin destino. Bajaba en cualquier lugar y caminaba por el pueblo, los de fuera del partido, los de acá, Ringuelet, Tolosa… Alrededor de la estación de La Plata había lugares de mi interés, disquerías, librerías de viejo que son las que siempre frecuenté, bares donde me encontraba con amigos o solo me ponía a observar, pensar, a escribir en libretas, a leer. Plazas. Hay otros lugares, claro, pero sería muy extenso.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Escribiste algo durante y/o sobre la pandemia?</b></div><div>Antes de la pandemia, entre enero y febrero de 2020, escribí cerca de una treintena de poemas breves que agrupé bajo el título Bajo la sombra del sauce, y, luego, tuve la necesidad, aunque aún es un trabajo en proceso, de difundirlo en las redes sociales. En la pandemia que aún estamos padeciendo, hubo demasiadas pérdidas personales. Quedé bastante anulado, perdido, intenté hacer cosas. Me costaba y cuesta todo: leer, tomar notas…, trabajé en el jardín, intenté nutrir mis blogs Aromito, Poesía La Plata, Poesía y Política, Poesía City Bell... Hice lo que pude. Y escribí, claro, no tanto como en los dos primeros meses, escribí, sí, algo, como este soneto: </div><div><br /></div><div>“En los días en que los muertos viven / el barrio despierta sin colores; zanjas / con renacuajos y anguilas repiten / leyendas de limones y manzanas / que nadie a la hora de la siesta / puede ofrecerte. No olvido. Pronto el fin / de todo sellará los ojos de esta / mariposa posada en el verdín / donde una vez habitó la estrella / muerta de otra mariposa. La nube / roja que se va se lleva la sombra / de lo vivido en esa oscura estela / que se pierde en lo que ya no se ve. / La noche de los muertos nada nombra.” </div><div><br /></div><div>Y estas dos líneas: </div><div>“¿Lo importante de seguir vivo? / El poeta muerto no puede escribir”. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Seguís ejerciendo el periodismo? ¿Cuáles son los mejores momentos que te deparó el periodismo, abundá un poco en ellos?</b></div><div>Nunca ejercí el periodismo de manera profesional. Hice radio gracias a mi amigo Charly Olmo y al querido y recordado Eduardo Candreva, “La máquina del tiempo” en Radio Futura. Experiencia hermosa. En otras radios de City Bell y Villa Elisa: “Mariposas de madera”, “En la vereda del sol”, “La talita”. Programas que tomaban como excusa el rock argentino para hablar de otras músicas, historia, política, ecología, filosofía... Fui columnista de varios programas. Cuando me enteré que Marcelo Figueras era el nuevo director de Radio Provincia, le escribí un correo-e proponiéndole un programa de rock y poesía. No tuve respuesta, tal vez no era la vía pertinente. Escribí con cierta frecuencia para un diario de la ciudad. Me tiraban un tema, cuantas palabras. Y lo necesitamos para “ayer”. Escritura rápida que me ayudó bastante. Colaboré con notas, artículos para otros diarios y revistas. Saqué una revista de poesía, El espiniyo... </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿De los músicos, en cuál encontrás más poesía?</b></div><div>En estos días escuché a Jorge Fandermole, y los discos del Dúo Salteño. Voy y vengo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Recordá recitales memorables que hayas visto en La Plata.</b></div><div>En mayo de 1978 me secuestraron en calle 12 de La Plata, cerca de una comisaría. Me metieron en un auto, en el asiento de atrás, me pusieron una capucha o un trapo, solo escuché gritos, me puteaban en todos los idiomas, me pegaban con los puños, me percutaron en la cabeza varias veces. Ni sé dónde me dejaron ni como llegué a casa. El período 1976-1979 fue horrible, terminé el secundario y me echaron del colegio. Me encerré en la casa de mis padres. Los recitales eran espacio de libertad. Se concurría asustado. No sabíamos qué podía ocurrir. Ya no estaba la figura de “desacato a la autoridad”, “averiguación de antecedentes”, cosas así. Si te levantaban, lo más seguro era la muerte. Tuve muchísima suerte. </div><div><br /></div><div>Recuerdo a Invisible, tocaron en La Plata, en Atenas dos veces en 1974; en un boliche llamado Barras que creo que estaba en calle 8 entre 45 y 46 en 1975; tocaron en Berisso en el Club Villa San Carlos por agosto de 1976. Y en el Club Atenas el 5 de noviembre de 1976. Presentaron el Jardín de los presentes ya no como trío si no como cuarteto con la incorporación del guitarrista Tomás Gutbisch. Fue maravilloso a pesar del terror imperante. La cosa estaba densa, la situación en la calle era insostenible. Reprimían en cualquier momento. Spinetta para el recital y dice algo así: “Si no entran los chicos que están afuera, no tocamos más”. La memoria es complicada, pasó demasiado tiempo. Fui uno de los chicos que entró. Estaba muy cerca del escenario. La primera parte fue como trío: “Habla conmigo viejo perro blanco”. Hasta que el Flaco presenta a Tommy y salen con “Alarma entre los ángeles”. En un momento los ojos del Flaco se encuentran con mis ojos. Habrá sido ni siquiera fracción de segundo, pero me sentí tan feliz en ese momento. </div><div><br /></div><div>Recuerdo La máquina de hacer pájaros, con Charly, en el Cine Teatro Astro, tal vez el 12 de agosto de 1977. Presentaron Películas. Hermoso. Charly junto a Cutaia, Fernández, Moro, Bazterrica. Decía Charly en el programa, cuando en Atenas tocaron el primer disco de La máquina: “La intención de este grupo es realmente hacer una música en forma comunitaria, donde cada uno sea un engranaje, bla, bla, etc”. </div><div><br /></div><div>Recuerdo a Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota. Dos recitales en el Teatro Lozano. Uno en noviembre de 1977 y el otro por abril o mayo de 1978. No estoy del todo seguro. Circo, humor, rocanrol, un Sergio Martínez que hacía de Patricio Rey o payaso que interrumpía a la banda con sus monólogos. Vito Nervio o El Mufercho hizo dos programas en Radio universidad que me marcaron: Milenio y Ondas. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿Cómo nació “La talita dorada” y cuál es el objetivo que te propusiste?</b></div><div>Hace más de 20 años. Quizás por mi necesidad de comunicarme y difundir. “Talita” es por los talas que estaban cerca de casa. Ahí nos refugiábamos del calor y de la lluvia. Hacíamos casitas en lo alto y observábamos el barrio, que eran casas aisladas, campo más que nada. “Dorada” es por el fruto de los talas. Dorados por el reflejo del sol. Delicia para los pájaros y para los chicos. Por ahí también están Cortázar, Tanguito, y otras lecturas. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¿En qué proyecto estás trabajando?</b></div><div>En pandemia junto a la poeta y psicóloga Paola Boccalari armamos en pdf los “cuadernos SPERONI de poesía y otras artes”. Salieron 9 números. Algunos individuales (Julián Axat y Coti López, “La cama de la calle cabrera y otros poemas inéditos”; uno mío, “Con felicidad y otras microficciones”) y otros colectivos (“Una ventana abierta”, 11 autores; “Alrededor de la mesa vacía” con 11 autores que integran mi taller de lectura y escritura creativa). La idea es en este 2021 que inicia, sacarlos en papel o al menos armar una antología. </div><div>Me gustaría publicar la poesía de Roberto Themis Speroni, hace rato la vengo armando. </div><div>Hay muchas ideas, pero al estar lejos aún de concretarse prefiero el silencio y no quemar las velas. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC5MjfSKoWbq6t_-gqh2p-i6UF8VwdDrpXBhhjPzm9TLn1Nhj5LeyMb-2l_gwsL306DL_NKJr1Av4b6fZLxcbHfHBTGv0A0FWabX_iPHIA6f_98CLlEO6Y5x3GbtLEkYfhJPAhgUQyresm/s2048/HOY+Entrevista+20+01+21+%25282%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1149" data-original-width="2048" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC5MjfSKoWbq6t_-gqh2p-i6UF8VwdDrpXBhhjPzm9TLn1Nhj5LeyMb-2l_gwsL306DL_NKJr1Av4b6fZLxcbHfHBTGv0A0FWabX_iPHIA6f_98CLlEO6Y5x3GbtLEkYfhJPAhgUQyresm/w400-h225/HOY+Entrevista+20+01+21+%25282%2529.jpg" width="400" /></a></div><div></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-23626009477104582102021-09-03T09:17:00.000-03:002021-09-03T09:17:18.071-03:00ALEGRANZA hacia una educación poética<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg90rL6eIAQwKwAMIyjAJEYNhvg9exGQreMzcy08VJOUUrW-aXX4DsdzO26gL74Pz_yD1VqkiRxte34jgBGDgDKD3WGpc7yg63oa1LMANGV3Y1JoqYai54FwFravxBmnvF9k61u6dVgzQRf/s1200/JMP+con+David+Jose+KOHON.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg90rL6eIAQwKwAMIyjAJEYNhvg9exGQreMzcy08VJOUUrW-aXX4DsdzO26gL74Pz_yD1VqkiRxte34jgBGDgDKD3WGpc7yg63oa1LMANGV3Y1JoqYai54FwFravxBmnvF9k61u6dVgzQRf/w400-h266/JMP+con+David+Jose+KOHON.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">City Bell, con David José Kohon, circa 1998</td></tr></tbody></table><br /><p><a href="https://alegranzaconvocato.wixsite.com/alegranzaliteratura" style="font-family: Arial, sans-serif;">"ALEGRANZA:
hacia una educación poética" se propone como un espacio de rehumanización
a partir de la investigación y difusión de las posibilidades de la actividad
creativa, con especial énfasis en la artística y verbal.</a></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ALEGRANZA NO SE CANSA...<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y hablando de
cansancio, presentamos a JOSÉ MARÍA PALLAORO, artista e infatigable promotor
cultural platense, en los tiempos dolorosos y desafiantes del Covid. Sin
desperdicio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">14 de agosto
de 2021<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ENTREVISTA A JOSÉ MARÍA PALLAORO<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Por María Antonia Sassi<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Investigando
sobre tu biografía, observo que en Literatura abordaste (al menos, en lo
publicado) solamente el género lírico. ¿Cuál fue el motivo de no haber
incursionado en narrativa? <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-En 2015 publiqué un libro, El
flautista de City Bell, donde, además de prosa poética, incluí microrrelatos,
un género que me atrae como lector, y que, cuando puedo, me gusta escribir. En
diarios, revistas, suplementos, aparecieron algunos cuentos, aunque nunca
publicados en libros. En el otoño de 2020, en el número 5 de “cuaderno SPERONI
de poesía y otras artes”, salió Con felicidad y otras microficciones. Hay dos
nouvelles, ahora un poco abandonadas por la pandemia, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mar</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El ausente</i>, que
vengo trabajando hace un tiempo. En realidad, por ahora son notas y apuntes en
respectivos cuadernos y documentos Word. Ojalá logre encontrar la energía
necesaria para avanzar en la escritura. Aunque es cierto, lo más visible de mi
trabajo es la poesía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Como
coordinador de talleres literarios ¿preferís un perfil determinado de los
futuros poetas?<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Que sean lectores. Realizo una
entrevista previa y ahí vemos, los dos, si podemos generar esa especie de
comunión, sentir esa electricidad, que va más allá del contenido, como pedía
Juanele. En el taller no sólo se aborda la poesía, aunque, tal vez, tenga mayor
preponderancia, sino también la narrativa. Leo desde muy chico de manera casi
obsesiva. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-¿En
el aprendizaje del Taller Literario, se imparten conocimientos de recursos
literarios y teóricos o predomina la escritura subjetiva? <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Nunca concurrí a un taller
literario. Comencé a coordinarlos por mi necesidad de hablar con otros de
poesía, de literatura. Soy bastante solitario, y la lectura es una buena
compañera al igual que la contemplación y la observación. En taller hay un poco
de todo eso que decís. El grupo da la pauta a seguir y trabajamos de acuerdo a
las necesidades que se van imponiendo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-¿Qué
reportaje, programa determinado, acontecimiento especial, recordás con afecto y
emoción, relacionado con tus programas radiales? <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Muchos años de radio y decenas de
programas como conductor y productor. No recuerdo haber hecho entrevistas en
vivo. Sí reportajes grabados en casetes que luego editaba. La radio es magia. Y
hubo momentos mágicos. Me cuesta elegir, cada programa era una historia.
Recuerdo uno dedicado a Jorge Pinchevski. Otro a David José Kohon, el director
de cine. Vivió en City Bell y solía verlo. Él comenzó como poeta. Conservo unos
pocos poemas inéditos de David que alguna vez pienso publicar. En general,
quedé muy conforme con esos programas de “La máquina del tiempo”. Se grababan y
luego se repetían en otro día y horario. Algunas de esas cintas se perdieron,
quizás por desidia mía, por no haberlas recuperado. Luego de “La máquina del
tiempo” realicé otros programas, y compartí la conducción con poetas como Marta
Miranda y Paulina Juszko, con el profesor de filosofía Daniel Gutiérrez. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Durante
este período de pandemia que atravesamos universalmente ¿continuaste con tu
escritura o te sentiste afectado emocionalmente y la interrumpiste?<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Sí, me sentí, me siento muy
afectado. Demasiadas pérdidas. Demasiado dolor. Entre enero y febrero de 2020 escribí
una treintena de poemas breves que conformaron una serie que llamé Bajo la
sombra del sauce. Luego, a mediados de marzo, la peste. Y cambió todo. Dejé de
hacer taller presencial, me llevó más de un año acomodarme, y en abril de este
año llegó lo virtual, por suerte. Dejé de leer, al menos como siempre lo hice.
Y por supuesto, dejé de escribir, o escribí poco. Lo que hice fue tomar notas
en el cuaderno. Con demasiado esfuerzo. Las palabras me fueron abandonando.
Perdí montones de palabras, de muchas no sabía su significado (...)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-
Para finalizar, me encantaría me cuentes tus futuros proyectos literarios y
culturales. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>-Continuar con los cuadernos
SPERONI. En 2020 sacamos 7 números, en formato PDF; lo ideal es llevarlos a
papel o arrancar de nuevo. En esos cuadernos colaboraron escritores, poetas,
talleristas. Los quisiera mencionar: Paola Boccalari, Azucena Salpeter, Alberto
Pipino, Olga Edih Romero, Julián Axat, Susana Siveau, Alejandra Taylor, Erica
Aisa, Camila Ragazzini, Agustina Samoilenco, Soledad Gutierrez Eguía, Adriana
Romano, Romina Torchio, Carolina Cortazzo, Cristina Muñoz, Mabel Martínez,
Marcelo Steblak, Mirta del Pino, Silvia González, César Amiel. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Seguir
alimentando, nutriendo mis blogs Aromito, Poesía La Plata… <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Intentar
ordenar mi trabajo. Hay bastante material inédito y a revisar, corregir. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">También
desearía editar a escritores y poetas que admiro. Algunos de mi pueblo y de mi
ciudad. Hay demasiado por hacer, y el tiempo que queda es escaso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">José María Pallaoro</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">también
ha incursionado en la narrativa y en este espacio les dejo el microrrelato de
su autoría:</i> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El
otro lado del río<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Qué hacemos acá? Se lo pregunté
después de estar los dos mirando el río durante horas. En esas horas pensé nada
o poco, o eso creo porque ¿acaso es posible dejar de pensar? Lo cierto es que
le pregunté qué hacemos acá. Quieta, inmóvil, como un maniquí, siguió a mi
lado, indiferente, extraviada, ahora lo sé, lejos. El viento leve hacia
zigzaguear, apenas, el vello de su brazo, desnudo hasta cerca del hombro. El
hombro cubierto por un saquito claro. Un saquito que le regalaron sus tíos del
otro lado del río. Los visitamos para unas fiestas de hace unos pocos años, el
tiempo pasa. Pasamos unos días caminando la caída del sol por la vieja
costanera, casi no hablamos, aunque, entre nosotros, el silencio era dicha. En
esos atardeceres bajaba la temperatura, si bien no se llegaba al punto de tener
frío. Cuando tuvimos que volver fue que los tíos le dieron el saquito. No se
trató, es cierto, de un regalo, simplemente refrescó y se lo pusieron en los
hombros. Con definitiva certeza, siento que debe ser una carga enorme. Hubiese
preferido no preguntar. Hubiese preferido lo callado, y no sentirme solo en
este lado, mirando el río, mirando el río. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Gracias, José María<o:p></o:p></span></i></p>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-67580989105799205592021-08-13T13:27:00.005-03:002023-12-15T13:04:18.006-03:00Basho e inevitables<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhos9-XjAyEBFbRvnmbbjFhqa4UqlLkkdDcIRRwpbb-y3aHEIK27YHBdOExL4N7bJkaleVvWoyEMcGOGcnkmUk5gHFUxgxnPAqykXy7dPR1T_MYdzred-CrdciN4lHNd2UZ3Cqd6SibgmPS/s960/Basho+patas+parriba+en+taller.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="564" data-original-width="960" height="188" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhos9-XjAyEBFbRvnmbbjFhqa4UqlLkkdDcIRRwpbb-y3aHEIK27YHBdOExL4N7bJkaleVvWoyEMcGOGcnkmUk5gHFUxgxnPAqykXy7dPR1T_MYdzred-CrdciN4lHNd2UZ3Cqd6SibgmPS/s320/Basho+patas+parriba+en+taller.jpg" width="320" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">JOSÉ
MARÍA PALLAORO <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><br /></span></p></div><div><b>BASHO E INEVITABLES</b></div><div><span style="font-size: x-small;">(… - 2017)</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Aquella mañana</b> intentamos preguntarnos qué éramos / En esa atmósfera / más acá o más allá de las palabras / de lo cercano de los cuerpos / ante la necesidad / éramos menos que eso / de lo que no sabíamos / aquel día aquella mañana </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La tarde</b>, entre el humo de los escapes de los colectivos y los cigarrillos</div><div>Los ruidos apagan el pensar del hombre que camina solo por la calle</div><div>Pareciera que no va hacia ningún lugar de la ciudad que aún no se desperezó del todo</div><div>Los pasos lentos se desparraman matemáticamente en la vereda tan rota como el mundo</div><div>Cuadras y cuadras no parecen, en su andar desprolijo y marchoso, detenerlo </div><div>....</div><div>Se detiene en una verja manchada de amarillo y rojo ante los ojos del desprevenido que nada dice de los pájaros que surcan el cielo encapotado </div><div>...</div><div>Los poderes de la tarde se desligan de manera apropiada de la mano que lo supo guarecer</div><div>Árboles inclinados al sur de la tarde dejan caer sus hojas que se van sin siquiera despedirse </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Los ricos matan</b> a los pobres Los ricos matan a los pobres (dos veces) </div><div>Los pobres entierran a los ricos (No queda más que mirar el fuego y arder con él) </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Lo blanco y lo negro</b> Lo alto y lo profundo Lo vertical y lo horizontal Lo cálido y lo absoluto No es más que la teoría concreta </div><div><span style="white-space: pre;"> </span>de la muerte </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>El sol poniente</b> </div><div>la ondulación de los trigos </div><div>(cortar la cuerda </div><div>en el nudo exacto </div><div>donde surge el tallo </div><div>de la noche por hacer) </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>No deseo</b> romper el hechizo </div><div>En unas semanas será otra </div><div>la vida </div><div>La mía sigue aquí </div><div>bajo el sauce </div><div>atento a los sonidos </div><div>de adentro y de afuera </div><div>bajo el sol </div><div>que sigue ahí </div><div>inmutable ahí </div><div>apagándose ahí </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Los sapos</b> no dejaron dormir </div><div>En la mañana la pileta de aguas verdes </div><div>camuflaba los cuerpos encimados </div><div>y los saqué creyendo en el bien </div><div>Renacuajos orillan transparentes de sol </div><div>por las cuatro paredes la transformada </div><div>en custodia ese ir y venir ante mi presencia se hunde </div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">*</div><div><br /></div><div><b>Basho</b> </div><div><br /></div><div>En el jardín </div><div>en el atrás de los ladrillos </div><div>un vecino cavó el hoyo </div><div><br /></div><div>con la misma pala </div><div>con la misma tierra </div><div><br /></div><div>con la ceniza del fuego compartido </div><div>la noche anterior </div><div>cubrí la lomada </div><div><br /></div><div>luego el silencio de los días</div><div>y hoy las primeras lluvias </div><div>que rejuvenecen su recuerdo </div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i><span style="font-size: x-small;">City Bell, julio de 2017</span></i></div><div><br /></div><div>Foto: "Basho en taller", JMP / </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-42216874861291821182019-04-26T12:43:00.000-03:002019-04-26T12:43:05.543-03:00Libro Abuelas y Madres de Plaza de Mayo, 2019<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkhM-tqoIGzvzCHtcYUAZgcGGJPxJY0Zq_7cZKJE6G4vsDpEbsZCZtK7dSWaq0mSyt7xvBEaH2tGBqN34qbkVLzxtihx7aAAkJ-yi0Dnh3hw47LCMWkUG86OSR3qQtDRSN6zeba5WFB61R/s1600/Madres+libro+digital.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="797" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkhM-tqoIGzvzCHtcYUAZgcGGJPxJY0Zq_7cZKJE6G4vsDpEbsZCZtK7dSWaq0mSyt7xvBEaH2tGBqN34qbkVLzxtihx7aAAkJ-yi0Dnh3hw47LCMWkUG86OSR3qQtDRSN6zeba5WFB61R/s320/Madres+libro+digital.jpg" width="265" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><b>Abuelas y Madres de Plaza de
Mayo</b><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">Libro de la Biblioteca de las
Grandes Naciones<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">coordinado por Xabier
Susperregi (País Vasco),<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";">Rosario Salazar (México) y
Norma Domancich (Argentina)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Incluye
mi poema “Ceibo”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"> CEIBO</span></b><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 9.0pt;">* (1985)</span><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif";"> Las
Madres machacan en el mortero de la verdad los despojos de la corteza y cuecen
el fruto para soportar la herida y preservar la memoria. Pronto florecerán en
racimos sus flores de abrasador carmín.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 8.0pt;">* Flor Nacional de Argentina.<o:p></o:p></span></div>
<br />José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-82718452712775258002019-03-02T18:55:00.000-03:002019-03-02T18:55:23.698-03:00En la cabeza del silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqSBwMlPuQ-3kfy-RRQvx-d8k9uSvEe6b0_klIXQQfk47jk2d17V2l-2gFdI1maOZjMqbVhKsHbypEYR0XhqoDEOFfQPvsY9aPwo07u3WurTn_dhp6eAL2OefyVVA8Z2o0Myy3lWDoqGD/s1600/Diego+Su%25C3%25A1rez+comentario+a+Son+dos+los+que+danzan+2008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="721" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHqSBwMlPuQ-3kfy-RRQvx-d8k9uSvEe6b0_klIXQQfk47jk2d17V2l-2gFdI1maOZjMqbVhKsHbypEYR0XhqoDEOFfQPvsY9aPwo07u3WurTn_dhp6eAL2OefyVVA8Z2o0Myy3lWDoqGD/s400/Diego+Su%25C3%25A1rez+comentario+a+Son+dos+los+que+danzan+2008.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Diego E. Suárez</div>
<div style="text-align: center;">
Acerca de Son dos los que danzan</div>
José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-86716081386595983122018-06-05T16:51:00.000-03:002018-06-05T16:51:20.553-03:00Círculo de Poesía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1CexSdjeYSodjdK1pPJbT9NFnqdRCNF2yYmiF_XffiKjA_4EU-JcVB8vk9Qd956zNm6-HTZHjECBKvX-MNGyK4-l1L_rc4ovoUFqVhQqdmZgGEcQbN9iBzv5apaVSouxYDwNsiYJonPo/s1600/PALLAORO+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ1CexSdjeYSodjdK1pPJbT9NFnqdRCNF2yYmiF_XffiKjA_4EU-JcVB8vk9Qd956zNm6-HTZHjECBKvX-MNGyK4-l1L_rc4ovoUFqVhQqdmZgGEcQbN9iBzv5apaVSouxYDwNsiYJonPo/s320/PALLAORO+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: purple;"><b>CÍRCULO DE POESÍA</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="color: purple;">En el marco del dossier, <a href="https://circulodepoesia.com/2018/04/62-voces-de-la-poesia-argentina-actual-jose-maria-pallaoro/">Modelo para armar: 62voces de la poesía argentina actual</a>, con selección e introducción de Marisa
Martínez Pérsico, presentamos al poeta José María Pallaoro (City
Bell, La Plata, 1959). </span><o:p></o:p></span></div>
<br />José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-90258131807932685662017-12-31T13:28:00.000-03:002019-02-07T13:04:28.289-03:00Pensar no pensar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzcWBukhYGRKva0wHYIZ1BBjb4mDYeUUL4jiy8xpe2rvtU_BCiscJ8rTYntL1Lmmp0bXjcHz6kUsSSOmed7V4tppImNnZVctlQSpGUziIBJ1vFeTt2vkhy_GIElD0AdENdych3X_rMjPNX/s1600/MO+en+Biblioteca+12+17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzcWBukhYGRKva0wHYIZ1BBjb4mDYeUUL4jiy8xpe2rvtU_BCiscJ8rTYntL1Lmmp0bXjcHz6kUsSSOmed7V4tppImNnZVctlQSpGUziIBJ1vFeTt2vkhy_GIElD0AdENdych3X_rMjPNX/s400/MO+en+Biblioteca+12+17.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">PENSAR
NO PENSAR <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">La
soledad <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">Es pensar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">no estás <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">o estás <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">como pozo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">como vacío <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">y no pensar más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<i><span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">No
pensar <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";">No. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif";"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: x-small;">Poema musicalizado por Hugo Conese.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , "sans-serif"; font-size: x-small;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: left;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/v-sZl1b2Md8" width="480"></iframe></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-20765819495727253772017-11-29T17:19:00.000-03:002017-11-29T17:19:06.940-03:00Juan Alberto Badía y Música Verdad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie0_uk5JtW_i7yFyGhG35Fj2JhDlOMzbHn0ZaLqzTNCRhXsyhl65nGrbSjEgBDJU8WWwrO2YIF0Io6UcN_-hvmHXv97w9H-8AdnkgefTc8lT5bPq_ia1vG7b2HJ-lrRhX9keWApJ1E3N7p/s1600/145237.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie0_uk5JtW_i7yFyGhG35Fj2JhDlOMzbHn0ZaLqzTNCRhXsyhl65nGrbSjEgBDJU8WWwrO2YIF0Io6UcN_-hvmHXv97w9H-8AdnkgefTc8lT5bPq_ia1vG7b2HJ-lrRhX9keWApJ1E3N7p/s400/145237.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> JUAN ALBERTO BADÍA nació el 29 de noviembre de 1946.
Comencé a escuchar sus programas de radio desde chico; no había muchos espacios
donde se le prestara atención al rock argentino, progresivo y beat. En Radio
Rivadavia hizo "Música-Verdad", junto a Pauly Brenzoni Goday.
Saliendo de mi primario o ingresando al secundario, me animé a escribirle una
carta. No mucho después llega por correo la respuesta junto a un cuadernillo
con la historia de "Los monstruos del sonido", como llamaba en esa
época a los Beatles. No pude escuchar el programa en el que Juan Alberto leyó
mi carta, pero hubo un compañero que sí. El cuadernillo está dedicado por los
dos.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWohr-6IRGvQL8hXg6y05XU13rSBdl6ygupajnphOi2xIkrKUof3o9_z_svJ7qHVdKcbmpbC38Lno_C1VU6HeEQeKz-uvGbssQc0_A5XOgz9yEwJiEUd1GZSU-a1AER8dtk4R5hFkR2aOW/s1600/145252.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWohr-6IRGvQL8hXg6y05XU13rSBdl6ygupajnphOi2xIkrKUof3o9_z_svJ7qHVdKcbmpbC38Lno_C1VU6HeEQeKz-uvGbssQc0_A5XOgz9yEwJiEUd1GZSU-a1AER8dtk4R5hFkR2aOW/s400/145252.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-31757812443080601012017-11-24T12:37:00.004-03:002020-09-03T11:24:51.156-03:00La máquina del tiempo, 20 años, Radio Futura FM 90.5, 30 años<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioqZwREPe0vx7vcTrcFzf_WistAPMRBVOBYo6kB2hQGknuDFoA_8SATUzRa8YCIE-d712J4xPkvqRTF6jkWi7pqrEiWH9EWaIpHFhVbig3xOJNSwbFYM10pPdPsZ9DHavYMipvGzMtM_U4/s1600/jm+y+dedicatoria+santaolalla.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioqZwREPe0vx7vcTrcFzf_WistAPMRBVOBYo6kB2hQGknuDFoA_8SATUzRa8YCIE-d712J4xPkvqRTF6jkWi7pqrEiWH9EWaIpHFhVbig3xOJNSwbFYM10pPdPsZ9DHavYMipvGzMtM_U4/s400/jm+y+dedicatoria+santaolalla.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dedicatoria de Gustavo Santaolalla en contratapa de uno de los elepés de Arco Iris</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span face="">RADIO
FUTURA 90.5, 30 AÑOS </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face="">LA MÁQUINA DEL TIEMPO, 20 AÑOS</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj37GTCu5pe2wUrZexKN8BqfRhHGLOBR_h3Sov7L0vIuSlLUdb3j6JSlgtym6kxJ2dVubidevMTVwZ6voJggwY5B0Q57z0GUv3C62qlOxH39YQ6E6LKWfgJSt8RwQhNlwBQ5gYDw7KZ4ERm/s1600/jm+peter+y+charly+en+city+bell.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="357" data-original-width="604" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj37GTCu5pe2wUrZexKN8BqfRhHGLOBR_h3Sov7L0vIuSlLUdb3j6JSlgtym6kxJ2dVubidevMTVwZ6voJggwY5B0Q57z0GUv3C62qlOxH39YQ6E6LKWfgJSt8RwQhNlwBQ5gYDw7KZ4ERm/s400/jm+peter+y+charly+en+city+bell.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Con Peter Lombardi y Charly Olmo en City Bell</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span face=""> Hace
un ratito llamaron a casa para hacerme una entrevista telefónica. RADIO FUTURA
cumple 30 años, y un oyente, Rulo, hizo recordar a los integrantes del programa
“Arriba Hormigas” (Sebastián y Francisco) que hace muchos años atrás hubo un
programa distinto dedicado al rock argentino. Ese programa, del que fui
conductor y productor, se llamó “La máquina del tiempo”, y la primera emisión
salió al aire el 18 de septiembre de 1997. La máquina cumplió 20 años.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRNrhKZPXJgRVbGEwqx0HjFZe6PS0dmuJZNeiVVBBeSsBU-BjX2EvkEW4bodticgIP9tpa7jKIUEpRAPJWSr6xoACC2aG8eoCJfE62S4G24jL6zSer94Ze-0FC3YyRS4gW8Spj5odVzfEP/s1600/jm+con+david+jos%25C3%25A9+kohon.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="395" data-original-width="604" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRNrhKZPXJgRVbGEwqx0HjFZe6PS0dmuJZNeiVVBBeSsBU-BjX2EvkEW4bodticgIP9tpa7jKIUEpRAPJWSr6xoACC2aG8eoCJfE62S4G24jL6zSer94Ze-0FC3YyRS4gW8Spj5odVzfEP/s400/jm+con+david+jos%25C3%25A9+kohon.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">En casa de David José Kohon. La entrevista formó parte de un par de programas de La máquina del tiempo.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""> Mi agradecimiento a Charly Olmo, que durante mucho tiempo insistió para que
hiciese el programa (yeah querido amigo) y al inolvidable Eduardo Candreva,
director y hacedor de Futura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyDe1PGO6GEBJCcwurIVpgFG6S9JOvkx2-ancUrPpkekl3DCal8EfFRlusSH3sJOfFi9jBpjuQ41ZQR3NqpJhEOWkmN9hTJYSnqnz8kVqNoy_9iI0qlrs67Rv-W998nywgYsZYC86wgyy/s1600/jm+charly+y+ram%25C3%25B3n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="452" data-original-width="604" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyDe1PGO6GEBJCcwurIVpgFG6S9JOvkx2-ancUrPpkekl3DCal8EfFRlusSH3sJOfFi9jBpjuQ41ZQR3NqpJhEOWkmN9hTJYSnqnz8kVqNoy_9iI0qlrs67Rv-W998nywgYsZYC86wgyy/s400/jm+charly+y+ram%25C3%25B3n.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ramón Tarruella y Charly Olmo en City Bell</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""> Va uno
de los separadores de La máquina. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face="">Gabriela
y Edelmiro y León, con LA RAÍZ DE TODO <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span face="">He
dejado mi alma en el campo<br />
He dejado mi alma en el pasto<br />
En caballos alazanes (yeah) y pájaros de laguna<br />
He dejado mi alma en el campo<br />
He dejado mi alma en el pasto <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span face=""><br /></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWvdkANQe125Lylza2KErqdKfWMFwTiOFSMUDHYwOdt6lhOj1pgtwkW2EXVgclTwtQXk0qtCg0Opxaggnqk2BWKTV8TUFb412yR2Gh_UhBEniEYCsKR76ZRNqRDayvt8NZfQ0hSmtAcTBN/s1600/jm+y+mario+porro.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="604" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWvdkANQe125Lylza2KErqdKfWMFwTiOFSMUDHYwOdt6lhOj1pgtwkW2EXVgclTwtQXk0qtCg0Opxaggnqk2BWKTV8TUFb412yR2Gh_UhBEniEYCsKR76ZRNqRDayvt8NZfQ0hSmtAcTBN/s400/jm+y+mario+porro.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mario Porro, sus poemas nutrieron La máquina del tiempo</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal">
<br /></div><div class="MsoNormal"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/3lpSaZYGcc0" width="480"></iframe></div>
José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8636822306999641794.post-85889201253718447802017-11-01T16:56:00.001-03:002017-11-01T16:56:35.130-03:0031 10 17 Ciclo de poesía Las raras circunstancias en Centro Cultural de la Cooperación, Sala Osvaldo Pugliese<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV6eyKKFnSMm4c2dbInDu-7kmzT8mbUZs2BhJd_s7cDowvePcMaHeDwKOG_ci1sE_dRdsIxot_vvkyC2YtXQXzyatN5g3TW08M3BxZCYv6VcT2Vf5Sta9hOs_PE8wKfibN2aIZyfn5cVv6/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV6eyKKFnSMm4c2dbInDu-7kmzT8mbUZs2BhJd_s7cDowvePcMaHeDwKOG_ci1sE_dRdsIxot_vvkyC2YtXQXzyatN5g3TW08M3BxZCYv6VcT2Vf5Sta9hOs_PE8wKfibN2aIZyfn5cVv6/s400/1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Leopoldo Teuco Castilla, Vicente Muleiro y José María Pallaoro</td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">31 10 17<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDU8IZCYr2gxLpp_jtk3gG615iDnyMccHLyVigLOmAIO_nN1jeAvVPOe4N8e4rV4NE3S9XAm7HFR_g8vRQPLAQHEFZIuPC8a-vtJH2LjKkKUCFa1WmR4g_nBRpEXi68as_X2ydNde1JlWu/s1600/20171031_194334_resized+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="819" data-original-width="1312" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDU8IZCYr2gxLpp_jtk3gG615iDnyMccHLyVigLOmAIO_nN1jeAvVPOe4N8e4rV4NE3S9XAm7HFR_g8vRQPLAQHEFZIuPC8a-vtJH2LjKkKUCFa1WmR4g_nBRpEXi68as_X2ydNde1JlWu/s400/20171031_194334_resized+%25282%2529.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">José María Pallaoro, Teuco Castilla y Vicente Muleiro</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih_GtSXZfAyfSVqlFqW4pHSDZkYfkxOeK-WM1Z-rhxPQb69s0RuLAvghyphenhyphenfx9NhfcqT6tyiakH5snFHRUNTw5-sOnpFy6pqGMd4ibhu0ODbmPkB6wyndfzE30je5_mSIMHpFQjsQdgA9_H4/s1600/20171031_204459_resized_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih_GtSXZfAyfSVqlFqW4pHSDZkYfkxOeK-WM1Z-rhxPQb69s0RuLAvghyphenhyphenfx9NhfcqT6tyiakH5snFHRUNTw5-sOnpFy6pqGMd4ibhu0ODbmPkB6wyndfzE30je5_mSIMHpFQjsQdgA9_H4/s400/20171031_204459_resized_1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vicente Muleiro y José Marñia Pallaoro</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9puJas4ZL30Cc6Zlru6ruhhSBaZpKd2x0lYML1PBZIm3ihhqSzQB8o8ZcU6AQ5bpgQdWXJFS8_Wpq3cSAR0hLkcBgaUEd-B1IIknhpvn8DjnkFUJEki0DvJY04NIRWiomXoXK5tlNZwfH/s1600/20171031_204724_resized_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="837" data-original-width="1310" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9puJas4ZL30Cc6Zlru6ruhhSBaZpKd2x0lYML1PBZIm3ihhqSzQB8o8ZcU6AQ5bpgQdWXJFS8_Wpq3cSAR0hLkcBgaUEd-B1IIknhpvn8DjnkFUJEki0DvJY04NIRWiomXoXK5tlNZwfH/s400/20171031_204724_resized_1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sole Guidi, Carlos Aldazábal, Teuco Castilla, JMP, <br />Vicente Muleiro, Romina Dziovenas y Marina Cavalletti</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlOsMcCVRiRd2zN8ouqiTiI5VTlQKedGpzW-Ot3v3vSnZ3z5iCk_60G_TjGw1wi-3C0BdF9zDB2O2Ce7BCBds3_5QmTuONwcSgaEup7BWxOkdX_ixGGEzEcDZgswtVDl7xWre-n_jkpDe/s1600/20171031_205423_resized_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjlOsMcCVRiRd2zN8ouqiTiI5VTlQKedGpzW-Ot3v3vSnZ3z5iCk_60G_TjGw1wi-3C0BdF9zDB2O2Ce7BCBds3_5QmTuONwcSgaEup7BWxOkdX_ixGGEzEcDZgswtVDl7xWre-n_jkpDe/s400/20171031_205423_resized_1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Guillermo Siles, Carlos Aldázabal, José María Pallaoro y Leopoldo Castilla</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="line-height: 19.32px;">Ciclo de poesía “Las raras circunstancias” en </span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="line-height: 19.32px;">Centro Cultural de la Cooperación, Sala Osvaldo Pugliese</span></div>
</span>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0