Los ojos / José María Pallaoro

¿Puedo besarte en la boca?

2012-01-30T16:24:00.000-03:00

EN EL CEMENTERIO DE LA BELLEZA VIVA

Los días se apretujan en un frasco de vos vacío del sudor. ¿Puedo besarte en la boca? Como opio en una ensaladera transparente de gusanos y cebollas. ¿Puedo besarte? Una semana de diamantes imprecisos, y la necesidad de flores cortadas después de la lluvia. ¿Puedo? La respuesta flota, y el viento silba nítido en el cementerio de la belleza viva de los cuerpos. Espero. Tu boca. La respuesta. ¿Sí?

La clase media va al paraíso

2012-01-30T12:13:00.000-03:00

A CIELO ABIERTO

Usted sabe -continuó- que en otro tiempo las mujeres y los hombres de bien pensaban como ahora..., simplemente porque pensaban y analizaban y escuchaban otras voces y...
Pero no le creí.

.
Foto: Jmp

Siempre la canción

2012-01-27T10:25:00.000-03:00

EN EL AQUÍ Y LA SOLEDAD

Siempre la canción
se arremolina
entre los árboles.

Bailan platos
y la mesa golpea, una
y otra vez, el somos
del ahora en el campanario.

Un viejo hurga
en su panza de arena,

mientras el mar
vomita su espuma
ante la imposibilidad
de mirarse en el espejo.

para Alejandro Schmidt

Imagen: detalle “Venus del espejo” de Diego Velázquez, hacia 1647-1651. Óleo sobre lienzo.

Para seguir nutriendo mi día

2012-01-24T13:31:00.000-03:00

TÍTULOS DE EL DÍA EN TRES PÁGINAS

Anoche matan a un joven en Abasto.
Las peores vacaciones para dos chicas platenses.
Una serie de robos interrumpieron la tranquilidad de Olmos.
Saquean estudio fotográfico.
Sigue la conmoción por el asesinato de un vecino.
Matan a un mecánico en un intento de robo.
Otro salvaje ataque de Motochorros.
Falleció la mujer baleada.
Tragedia en un hospital.
Balean a empleado legislativo.
Atacó a una vecina y lo detuvieron.
A la comisaría por dañar un auto.
Intentó perpetrar un robo y se cortó con un vidrio.

Me tomo un respiro putrefacto y paso a los obituarios para seguir nutriendo mi día.

Tus sueños son órdenes

2012-01-24T09:24:00.001-03:00

EL TIEMPO ES VELOZ

-¡Matáme!

Y no le di tiempo de repetirlo.

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roberta

aretha

La suerte sigue echada

2012-01-16T13:20:00.001-03:00

ENERO VA

Promedia enero y
la suerte sigue echada
como perro quieto
entre moscas y piedras. El calor
es insuficiente para los bebederos
vacíos de agua y saliva y besos.
Nada de lo que escriba viaja en auto
por la Ruta 2. Siempre
el aplazo en un mar de flores
secas.

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Foto: Jmp.

Algunas notas de un diciembre desnudo

2012-01-14T12:19:00.000-03:00

*
Leo en un libro que ella dejó en casa. El terror de una noche se esparce a lo largo de una vida. Nunca mencionó un posible rescate de las 72 páginas manuscritas y de absoluta legibilidad.
*
Me encuentro desnudo. Bajo por una calle amplia de inmensos álamos plateados en sus esquinas. Hay viento, leve, actual. El cambio de color de las hojas confunde. Camino. Por el centro de la calle. Trato de no quitar los ojos de la línea amarilla. Desnudo, siento la mirada de los otros. Estoy solo. Solo.
*
Las calles están vacías, aunque nos atropellamos unos a otros. En la ciudad se respira un aire espeso, sofocante, los vivos-muertos o los muertos-vivos comen las migajas que les tiran las palomas de la plaza.
*
Los cerdos quieren sensibilizar sus páginas. Amor osa mente recurren a la constitución. Cholulos monopólicos de las noches vendedoras de la sangre de los muertos que ellos muy bien supieron esconder.
*
El mal en las alturas. Y acá abajo, niños, mujeres y hombres caen. Muertos. Muertos. Los dibujitos animados aíslan a muertos que respiran. Helicópteros.
*
Un boludo grande o un gran boludo sentado en una banca del pueblo hace helicóptero con sus lentes. Un ciego en su universo desvastado. Un portador de un bien como bolitas de arena.
*
El país que somos. La vida es ahora o nunca. El tiempo de hoy no existiría sin nuestra lucha. Los museos vacíos de pasos para tomar las calles. La sanidad de lo sano. Quiero vivir.
*
La caballería de la noche. Incendiaron en el sueño el día mejor. Madres.
*
Reivindicar lo mejor de la tradición de nuestro movimiento, y el líder nos encontró, y encontró en los rincones del cerca, del lejos. El pueblo vuelve. A escribir, su historia.
*
Si no nos vamos ya, nos cagan a tiros; pero comenzó la cacería y los idiotas se entretenían con dibujitos animados.
*
Neoliberalismo. La clase instruida destripa su entretenimiento doméstico. Nunca con los bolsillos.
*
Una imagen del pasado aparecido. Cimientos. Terraza. Helicóptero. La realidad de la imagen y los años porvenir. Esa luz, ese halo en el rostro del que será. ¿Ves?, antes de hablar, la belleza de tus ojos nos enseñaba a respirar de otra manera. Alegre, concreta, tenaz.
*
Hoy, entre nosotros, ¿tiene importancia la palabra “alma”? Hace no mucho tiempo, encendía el día. Nuestro día alimentado de preguntas y sueños.

City Bell, diciembre de 2011

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Foto: Jmp

Ella se miró al espejo

2012-01-12T14:30:00.000-03:00

JOYAS DE LA ABUELA

Ella se miró al espejo y no pudo creer lo que vio. De sus fosas nasales salían dos plumeros frondosos. De pluma de pavo los plumeros. Dudó un poco. Luego del circunstancial asombro, pensó la de maravillas que podía realizar. Desempolvar la casa de una polvorienta acumulación de años. Se miró otra vez, y se decidió por las tijeritas que siempre descansaban en el alhajero de las joyas de la abuela.

City Bell, diciembre de 2011

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Foto: "Rojo y negro", Jmp.

Un dolor abdominal

2012-01-11T09:32:00.000-03:00

LA NUEVA CASA

A la noche,
un dolor abdominal
me hizo mirarte
durante horas.

A la mañana, cuando
el ruido del alfeizar
se calmó,

guardé
la pala limpia,

lavé mis manos,
los brazos y la cara,

y entré a la nueva casa.

.
Foto: Jmp

La misma poesía

2012-01-09T10:16:00.000-03:00

NO ESCUCHAMOS…

No escuchamos la misma poesía.
Unas palabras unidas por el azar o por la razón del azar,
con el coraje o el temor de la incomodidad
de los vientos del delirio,
nada saben del silencio del hombre
y de las carrasperas de los huesos.

No oímos la misma poesía.
Mortales de la noche o el amanecer
o de las circunstancias del amanecer
o de la noche, salimos
de nuestras cuevas, al aire,
al aire fresco y putrefacto, con una hoja
manchada, justa, indescifrable, precisa.

.
Foto: Jmp

Octavio y Chiquita estuvieron en casa

2012-01-06T11:55:00.000-03:00

OCTAVIO Y CHIQUITA ESTUVIERON EN CASA

Octavio y Chiquita estuvieron en casa.
La tarde y la noche nos encontró, bajo el sauce, pensando
la poesía.

Hay días que los dioses están
de nuestro lado.

Una tarde, una noche
donde el poema, por siempre, late,
en una ensenada de flores amarillas.

Para Juan Octavio Prenz y Chiquita Maison,
City Bell, 5 de enero de 2012.

En naufragio

2012-01-05T06:37:00.000-03:00

ORILLAS

Las anheladas orillas
de tu boca

han concluido en naufragio

.
Foto: Jmp

No tengo la culpa

2012-01-01T16:05:00.001-03:00

GENIO

No tengo la culpa de cómo me llames.
Bien, es cierto, miro con un solo ojo.
Con los dos, hablas de mi mal genio
y de la capacidad de abstraerme
de la vulgaridad del mundo. El concepto
me pertenece. Mis pies,
firmes sobre la tierra. Mis canciones
suenan, día y noche, en mi cabeza.
Claro, pienso con los ojos dormidos.
Hasta que el poema los despierte
y me encuentre con la bondad de la palabra.

Leímos un poema

2012-01-01T13:29:00.001-03:00

PRIMER POEMA DEL AÑO

Leímos un poema que terminaba
diciendo: “No puedo creer
verte así”. Y te miré
y vi tus ojos y tu boca
y un mar de pecas con islas de alba
donde los nómadas moradores del desierto
danzan,

y danzamos en la arena, en sus llamas,
y exhaustos de alcohol
abandonamos las tiendas bajas,
nos arrojamos al mar,

y en el más allá del mar
el fin del mundo, nuestra salvación.

La sombra del poema

2011-12-29T09:49:00.001-03:00

PÍNDARO

Eres la rosa
que brilla

Lo sutil, absoluto y partido

Ser, y quedarse, hacia adentro y hacia afuera

A solas y en silencio

*

Llega, ¿el poema o su sombra?, ¿su dicha o su viento?, silba el mar lejos de nuestra tierra

Imagen: detalle Busto de Píndaro. Copia romana del original griego del siglo V a.C. Nápoles, Museo Arqueológico Nacional.

Barro, tal vez

2011-12-26T18:16:00.000-03:00

HICE UN OSHO

Hice un Osho en el barro.
Las lágrimas de mis antepasados
quebraron el frío
y elevaron mi boca
hacia la superficie.
Luego, me dormí.

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Foto: Jmp

Una mujer salta al vacío

2011-12-21T15:17:00.000-03:00

EL ARTE DE LA PESCA Y EL ARTE DE ABRIR LOS OJOS

Una mujer salta al vacío. Eso ocurre cuando cierro los ojos. Ella cae, lenta, planeando, sobre el río. En ambas orillas, pescadores en busca de alimento unen sus redes, en superficie, media agua o solo oscuridad, para pescar a mujeres que saltan. Al vacío.

.
Imagen: detalle tapa “In utero”, Nirvana, 1993.

Con el después

2011-12-19T12:43:00.001-03:00

LOS PÁJAROS DEL DESPUÉS

Cuando salen los pájaros
el lento traqueteo agita
de manera superficial
los días de este momento

El sangriento
mausoleo de llaves
con puertas de madera
podridas y anillos de aserrín

Sopla la campanilla
en la esquina de 17 y 12

Otra vez gallos
sin ver la montaña
La arena de piojos y plásticos
y papeles sin viento

El pueblo
calles de tierra
paraísos enfermos

Una vida sin ahora
y con el después
Absoluto y nada

.
Foto: La campanita, 17 y 12, City Bell, Jmp

En el vos

2011-12-16T18:11:00.001-03:00

DE LA NOCHE

en el vos de la noche luciérnagas y fuego no
hacen más y oscuridad no existía en el calentito de apretujarnos

.
Foto: Jmp

Mi vida es bastante sencilla

2011-12-16T09:11:00.000-03:00

ESTAR CUANDO DESPIERTAS

puedo decir esto
mi vida es bastante sencilla
me gusta mirar los charcos
que juntan la lluvia
y preparar el mate para los dos
y expresar mis ideas
y estar cuando despiertas
siempre estar ahí
pero aquí nunca llueve
y la mayoría de las veces no estás
de acuerdo con mi punto de vista
y yo paso a ser el insomne
y vos la esfumada junto al humo
cuando despierto
eso me gustaría
los dos juntos al amanecer
con lluvia o sin ella
y las mejillas rosadas
los dos juntos siempre
con la primera luz
y mirar los charcos
que juntan la lluvia
de este tiempo loco
en pocas horas
las cuatro estaciones
y preparar el mate
y expresar nuestras ideas

A partir del texto del tema de Blind melon “No Rain”, 1992. A la memoria de Shannon Hoon (1967-1995).

Se fue

2011-12-15T17:09:00.000-03:00

EL HUMOR DE ESTOS DÍAS

Se pegó un tótem susto, aunque quiso tomarlo con humor. Le pareció extraño encontrarme discutiendo con mi dedo índice. Le hablo, dije, especialmente en los ascensores sin espejos. Ahora se puso calladito. No le gustan los extraños. Una extraña, en este caso. Ajá, quiso distanciarse la secretaria, sería sensato apagar las estridencias, por lo menos dentro del consultorio. Luego hagan lo que quieran. Y se fue a otro lugar. Bueno, en todo caso se fue.

.
Foto: un dedo hace aire, Jmp

Sí

2011-12-13T16:51:00.001-03:00

OTRA VUELTA DE TUERCA

Sí, la guitarra y el bajo y la cadencia. Noche de viento. Polvo y polvo, la densidad de la voz, viaja, por el cielo húmedo de sol. Y las estrellas chispan en la bíblica hogaza de papel crepé. No, la cadencia, el bajo y la guitarra. Sol húmedo en el cielo, calla, la voz pegajosa, polvo incrustado en la terca miel. El cuello se rompe en otra vuelta de tuerca. Y deja el sueño de ocurrir cuando la mujer danza bajo el agua.

Imagen: Detalle tapa KC, Lizard, 1970.

La poesía es enfrentarse al poder

2011-12-09T11:16:00.000-03:00

HOY SE PRESENTA EN LA PLATA
La poesía es enfrentarse al poder
Diagonales / Acerca de Poesía ante la incertidumbre. Antología de nuevos poetas en español
Por José María Pallaoro

Solo una linda canción

2011-12-08T14:02:00.002-03:00

DAR ES DAR

Es una linda canción. Y las canciones, hermosas como mujeres de ojos brillantes, nos hacen experimentar, adentrarnos en la vanguardia, oh dios, del amor. ¿So locovo? En un texto que se precie de lo que ya sabes, no puedes, tú, hablar de esas vaguedades anormales. Sé confuso. Sé, y no armes el arbolito. Otro día, ayer. Pero déjame volver a una linda canción, que podamos disfrutar junto a la vecindá. Popular, papá. ¿Me entendés, nené? ¿Cascallar? ¿La pura cáscara y el callar? Caracú de sol, pensá en la generosidá. Pensá, y amá, nene, dejá de pedir y pedir, y da dada, da, dada, ¿por qué otra cosa vale la pena estar?.

Imagen: detalle disco Euforia, Fito Páez, 1996.

En el cielo con espejos, 2

2011-12-07T15:48:00.000-03:00

VIDA COTIDIANA

Los deseos
imaginarios

Líbrese
a este idiota
de todo mal

En el cielo con espejos

2011-12-03T09:26:00.000-03:00

LÍBRESE

Abandonó el pasado.
¿O el pasado lo abandonó, Wilde, Proust?
En el contorno sur construyó su norte.
Como todo un hombre de tendencia,
está en la derecha de su siniestra.

Mamó la del petizo orejudo, hizo la mímica por tv,
y rió, aún ríe con la señora dionisíaca de la tv.

Él sabrá.
O no. Los deseos imaginarios suelen llevarlo a cagar en otros barrios.

De los años dorados llegó a contar “…llegaban
los barcos, alemanes e ingleses, desparramados en la alienación.
Ahora solo se come basura, el lumpenaje asusta”.

Dos focos, intelectuales radiantes de luz, chocan, en la cama, se enceguecen en la idea del ser y la nada.

Si otra no queda, una bolsa de agua caliente no, un chongo
en la cartera del caballero.

Y buena leche, señoras y señores.

Terminó la fiesta, líbrese a este idiota de todo mal.

City Bell, 19.11.11

Imagen: detalle de tapa de “Buenos Aires, vida cotidiana y alienación” de Juan José Sebreli.

Poema para Rosa María Pargas

2011-12-01T08:40:00.002-03:00

POEMA PARA ROSA MARÍA

La rosa escribe sobre
el día de sol que se aproxima

La belleza del deseo, el amor
a la vuelta de nuestro amor

En agosto las rosas nacen,
nadie puede desaparecer las rosas

Ni en agosto, ni en ningún mes

La rosa escribe
para que lo bello del mundo
anide en la pureza de la verdad
de nuestros sueños

Eso hubiese querido, la rosa
La dicha, la risa, el deseo

Un día maravillado de sol
Que se aproxima
Que se aproxima
Que se aproxima

City Bell, 1 de diciembre de 2011

Para Rosa María Pargas,
por la poesía en todos sus sentidos

La República de los Niños cumple 60 años

2011-11-30T17:37:00.000-03:00

LOS ÚNICOS PRIVILEGIADOS EN EL JARDÍN DE MI CASA

Por José María Pallaoro

La República. El País. La Ciudad. Según los ajustes políticos y dictatoriales el nombre iba cambiando. Intentaban cambiarlo. Antes de todo, al principio del verbo, fue un campo de golf. Después, una fundación, que llevaba el nombre de una compañera que amo, privilegió a los únicos privilegiados. Se cumplen sesenta años de su inauguración, casi diez más de la edad que tengo ahora. Evita no pudo estar físicamente. La República de los Niños es mi infancia, mi adolescencia, mi juventud, mi adultez. No voy a escribir sobre los tiempos oscuros, los tuvo, y muchos.
Con frecuencia, mis padres, junto a mis hermanos menores, nos llevaban a la ciudad de la democracia. Eso era la República: la Democracia, aún en tiempo de dictaduras y abandono, encontrábamos entre sus escombros la “democracia”. Mi viejo nos explicaba. Y nosotros jugábamos, y éramos felices, como en los días de la felicidad. Conozco cada rincón de ese inmenso espacio de libertad, hoy alambrado y más reducido, porque el paso de las estaciones hace más pequeñas la belleza de lo que es. Aprendí en la ciudad acerca de la ética republicana, supe sobre puertos y trenes y teatros y justicia. Caminé. Corrí. Leí infinidad de libros tirado en el pasto. Escuché música. Alejandro del Prado en los campos verdes. Cine, títeres y teatro vocacional. Carnaval y festivales. Eucaliptos y cotorras. Olí y reí. Muchas veces reí. Después de mi operación de corazón caminé y caminé y caminé. Debo, necesito, volver a caminar. En el florecimiento de nuestro despertar, no recuerdo si durante la caída de la última dictadura o en los albores de la democracia, entre el 82 y el 84 del siglo pasado, fuimos con un amigo a festejar el día de la primavera. Nos encontramos junto al arco, sobre el camino General Belgrano. Él llegaba de La Plata. Yo de City Bell. Era un día hermoso, de mucho sol. Tal vez nos motivó un festival de rock, no estoy seguro. Había cientos y cientos de muchachas y muchachos. Caminamos. Por ese entonces estaba muy flaco, tenía pelo y largo, boina, jardinero y morral cruzado y colgando. Chicas de ojos alegres me pidieron autógrafos, y yo les decía que no, que se equivocaban, igual insistían. Creían que era Juan Carlos Baglietto. ¿Me sacaron por la tapa del Expreso, de Tiempos difíciles? La imagen de Juan no estaba tan difundida. Firmé hojas, cartones y remeras, y preguntaban acerca de Mirta y como fue lo de abril, y todos conformes. Me río. ¿Conservarán esa tinta apócrifa, de una mentira que me hace sonrojar y sonreír? Caminamos con mi amigo. La república es para caminar. Charlamos con chicas y muchachos desconocidos. Y escuché nombres, Ricardo Reis y Alberto Caeiro, y nos acercamos a un grupo quizás más acorde a nosotros, jóvenes hippies politizados como salidos del túnel del tiempo diez años después. Nos sentamos de cuclillas en el pasto alrededor del círculo. Hablaban de poesía, de música, de ecología, de política. Algunos deseaban tomar el tren al sur. Apareció una guitarra, estuvo recostada un largo rato entre nosotros. Hasta que mi amigo de rojo pañuelito al cuello, la pidió. No sabía que tocaba, en realidad no tocaba, pero nos sentíamos en libertad. Comenzó con unos acordes desafinados, la guitarra desafinaba, y mi amigo le seguía la corriente. Cantamos “De nada sirve/ escaparse de uno mismo/… No escuches discos de Bob Dylan, o de Los Beatles,/ o de los Rollings Stones o de Mick Jagger./ Mucho silencio, mucho pensar, mucho meditar./ Nada de evasión y pensar:/ ¿Qué es lo que pasa conmigo?/ … Estoy solo/ y todos pasan a mi lado. Nadie me mira/ o si me mira es para encerrarme./ Estoy muy encerrado./ De nada sirve escaparse de uno mismo”. La cantamos entera. Todos. Para nada solos. Y siguieron otras, la guitarra tuvo otras manos, se afinó, aunque no importaba, y cantamos. La república es para cantar. Pescado, Sui, Litto, Cantilo, Spinetta, Abuelo, Pappo, Aquelarre, Color Humano, León. Cantamos en la República de la Libertad. Creo que fue mi último festejo del día de la primavera. Mi amigo se llama Charly. Charly Olmo. Y lo quiero a mi amigo. La República de los Niños es como el jardín de mi casa. Bello y hermoso. Con maderitas secas para encender el fuego de nuestros mejores sueños. En esta nueva primavera.

Para Nerino y Ascensión, mis padres, por los días felices.
City Bell, 26 de noviembre de 2011.

Publicado en el suplemento Ideas del diario Diagonales de La Plata,
domingo 27 de noviembre de 2011.

33 papelitos y una mora horizontal

2011-11-26T21:47:00.000-03:00

33 papelitos y una mora horizontal
diario Diagonales de La Plata
suplemento Letras
26.11.11

Me tiro a la pileta

2011-11-24T09:45:00.000-03:00

LA ANUNCIACIÓN

“Alégrate…;
el Señor está contigo”.
Lucas, 1, 28

Hoy no se dio
Otro día será
Estuve a punto

Preparé la soga
La até a la cabreada
Acomodé la silla

Si mañana sale el sol
me tiro a la pileta

madrugada, 23 del 11

Foto: Jmp

Poesía en la Escuela 2, 12 al 20 de septiembre de 2011

2011-11-23T20:18:00.000-03:00

LA POESÍA, UN RÍO DE CONOCIMIENTO Y AMOR DONDE BAÑARNOS TODOS LOS DÍAS

City Bell es un pueblo hermoso. Empecemos de vuelta, City Bell era un pueblo hermoso de calles de tierra, pocas casas, mucho campo con cardos, panaderos del aire, caballos y vacas, tortugas en arroyos, quintas, eucaliptos y paraísos y poetas y un cielo que nunca nos cansábamos de mirar. En la casa, en el interior de nuestra casa, la estufa hogar iluminándonos a través de la leña que reuníamos a lo largo del año, y las revistas y los mates y los libros. De chico fui un ávido lector, llegué a tener cientos de maravillosas revistas, donde la curiosidad radicaba en que me atraían más los textos que los dibujos. Hasta que hubo un quiebre casi definitivo, pasé de las historietas a los libros, esto habrá sido alrededor de mis trece o catorce años. Paralelamente estaba mi amor por la música. Mi hermano mayor (Hugo) me lleva once años, así que siendo casi un nene de conejos y plantas escuché a Los Beatles, Creedence Clearwater Revival, José Larralde, Los Gatos, Manal, Serrat, Los abuelos de la nada, Moris, Bob Dylan, Rolling Stones, Almendra y Spinetta (Ana de noche / hoy es un hada / canta palabras / canta y se torna en luz),… Y descubrí la poesía. Música y poesía. City Bell era un pueblo hermoso, allí vivió Roberto Themis Speroni, el más bello de los poetas (Me he llevado a mi casa, para siempre,/ los libros de la hierba, los complejos/ pergaminos del aire, los glaciares/ manuscritos sonoros del granizo,/ y me he puesto a leer, usando anteojos/ de madera traslúcida, contento/ de estar así, salvando y desligando/ la dominante lengua de los meses). De ahí en más todo fue y es distinto, y el planeta, el mundo, un lugar más habitable, donde la belleza, y esto debería ser obra de todos los poetas, sea un río de conocimiento y amor donde bañarnos todos los días.

José María Pallaoro, City Bell/La Plata, agosto 2011.

En: Revista del II Festival de Poesía en la Escuela, septiembre de 2011. Coordinación general: Marisa Negri y Alejandra Correa. Coordinación de la revista del Festival: Javier Galarza. Diseño: Pablo Runa. Prensa: Natalia Litvinova.

Ciega mujer de mis días

2011-11-20T10:48:00.000-03:00

UN MUNDO

Cada vez que
entro a tus ojos
digo lo mismo.

Sin vos, las horas
dejan de existir.

Ciega mujer de mis días.

Imagen: “Mujer Ciega con Pechos Desnudos”, detalle, Edouard Manet, 1878, Musee dOrsay, Paris.

Piedras al cielo de los dioses

2011-11-18T14:58:00.001-03:00

PIEDRA FUMADA

Una pieza de tractor que escupe piedras al cielo de los dioses muertos. Solo como el primer hombre, sola como la primera mujer. En el árbol de la piadosa mentira caen manzanas agusanadas de ojos que miran por nosotros, que ven un rosario de palabras en ideogramas de locos chinos que no se fuman, salvo en noches de estrellas llenas. Salvo en días que no nacerán.

Para Alejandro Schmidt

Un apart soleado

2011-11-18T09:45:00.001-03:00

BENDICIÓN

“Que se vaya ya”, chillaron los herederos de las cacerolas del corralito de los monos. “Nunca salves a María, ni un pedacito”. “Os vamos a desterrar”, regañaron los cultores del culteranismo. Él dio crédito a los decires aunque la lluvia de billetes no animó a la muchedumbre de fragancias suaves y voluntad colérica hacia los delantales. Exigían más. Por ahora, un apart soleado a la derecha del Señor.

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La Pulseada de noviembre, 95: Acerca de Setenta y 4 por Lalo Painceira

2011-11-17T15:23:00.000-03:00

DESDE EL DOLOR A LA ESPERANZA COLECTIVA

“Setenta y 4” de José María Pallaoro
Por Lalo Painceira

"Maldigo la poesía concebida como un lujo/ cultural por los neutrales/ que, lavándose las manos, se desentienden y evaden./ Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse”, cantó el vasco Gabriel Celaya en tiempos del franquismo. José María Pallaoro, en sus poemas de “Setenta y 4” (editado por “El suri porfiado”), demuestra que para él la poesía no es un lujo ni él es neutral. Toma partido hasta mancharse, en un recorrido que comienza en 1974, pasa por la tragedia de la Triple A y la última dictadura militar y finaliza en estos tiempos que transitamos, en donde aquella esperanza colectiva, la del 73, la de la primavera camporista, renace y nos permite avistar el mismo horizonte, aquél en donde no cabían la exclusión, el hambre, el desempleo, el sometimiento a los intereses de los poderosos internacionales y nacionales, un horizonte “pensado desde el pobre y construido a favor de Dios”, al decir de Carlitos Cajade.

Y Pallaoro nos guía por ese camino desde las mismas dedicatorias que separan los capítulos de este poemario profundamente comprometido, de acuerdo a la premisa sartreana. El libro está dedicado a Julián Axat, integrante de HIJOS, poeta, editor de libros de poetas desaparecidos, abogado y defensor de menores excluidos y perseguidos por esa rémora que sobrevive aún en estos tiempos, en bolsones que los protegen dentro de la estructura de la bonaerense, de un sector de la misma Justicia, de políticos de derecha y de determinados medios periodísticos. La dedicatoria es de por sí toda una definición, pero no es la única porque obran como mojones introductorios. La siguiente dedicatoria es a Rodolfo Ortega Peña, asesinado por la Triple A el 31 de julio de 1974, y a Horacio y Rolando Cháves, Luis Macor y Carlos Pierini, asesinados por la Triple A en La Plata el 7 de agosto de 1974.

Esa es la puerta para ingresar a los poemas hallados en “un rollo de cinta de papel encontrado en casa de calle 9 y de algunas hojas sueltas en una caja de zapatos”. Así nos topamos con las “Noticias”: “La tapa de los diarios/ generalmente miente/ La mujer mira/ los baldosones sucios/ con las manos/ en los bolsillos/ piensa/ en el compañero/ caído/ que está/ a su lado/ dentro del féretro/ abrazado a una bandera/ de la tendencia…”. Así, como narrando un filme documental a lo Vertov, inicia este paseo por la memoria colectiva de los argentinos. Con punch pero sin golpes bajos ni melancólicos. Lenguaje seco, estricto, casi del mejor periodismo. Esta actitud participativa pero a su vez objetiva desde el compromiso, le permite interrogarnos: “Ellos son de este mundo/ Nosotros somos de este mundo/ Y este mundo/ ¿de quién es?”.

Es precisamente esta palabra que obra como línea en un dibujo que busca atrapar la realidad desde la síntesis, desde lo esencial, la que le permite incluso, después de describir una tortura, contar que “Después se desvaneció/ Cuando despertó/ seguía/ en el mismo/ sueño” o describir como una cámara: “Gritó que lo iban a matar/ Y lo subieron a un auto/ El paseo dura/ hasta el día de hoy”.

Pallaoro con su historia de director de revistas de poesía, administrador de blogs literarios, editor de los Libros de la Talita Dorada, autor de

más de una decena de libros de poesía, amante y estudioso del rock nacional, consustanciado totalmente con el paisaje de su City Bell, marginal al City Bell social, pero todavía verde, verde y extenso, en el que se puede ver el horizonte, un lugar sin autos ni comercios de moda, pero lleno de poesía, la propia, la que brota de su taller literario y la que aporta su vecino, Julián Axat. Allí, en su reducto, al decir del poeta Alberto Szpunberg en el prólogo de “Setenta y 4”, “Pallaoro entona su libro y, como la calle más vacía, la poesía se puebla, y nunca mejor dicho”. Es entonces que despide ese tramo de su recorrido por la memoria colectiva con un poema llamado, para escándalo, según Szpunberg, de esos “poetas faranduleros, que catan pero no cantan, se ofenden…”: “Nacional y popular”. Y el poema se ilumina: “Sin rebeldía sin queja/ ni crítica social/ La máquina de escribir/ se manchó de viento/ Los sueños deben/ ser ejecutados sin piedad/ Una revolución/ de mente y corazón abiertos/ triunfará/ ¿el amor y los sueños?”.

El último tramo del libro está dedicado a la memoria de Néstor Kirchner que se permite comenzar desde el dolor. “City Bell 1973: Las ventanas

nunca se cerraban. No existían rejas ni mosquiteros, y los gatos entraban y salían a su antojo. Las ventanas eran las puertas de animales que no asesinaban”, y recordar de inmediato su “Pronóstico: Jueves/ 16 de setiembre de 1976/ Para hoy/ en el país y alrededores/ leve descenso/ de la temperatura/ En La Plata/ ascenso/ de la mortalidad/ estudiantil”. Sin embargo, los vientos le hacen cambiar el rumbo, pero antes reconoce que “la salida del infierno/ deja llagas por siempre”.
El libro finaliza con dos poemas que representan la opción del país que queremos. Por eso sus dedicatorias. El primero, a Maurizio Macri y se llama Metrópolis. “Un moderno/ sistema de castas/ Pegarles/ a esos cabecitas/en la cara/ como estrategia/ principal/ y que caigan/ al piso/ y patearlos/ hasta que no quede/ más que una/ masa amorfa/ Una bolita/ Un no nacido”. Poema que no necesita comentario aclaratorio. El que cierra el libro fue escrito el 27 de octubre de 2010 y se llama Néstor: “Sos/ la piedra/ con la que/ construiremos/ el diamante/ más hermoso”.

Todos los poemas son implícitos y directos, sin efectos ni grandilocuencias. Secos, duros, como fue el tiempo que los gestó. Sin embargo, son bellos. La temática incluye también como excepción, el alma de la vida juvenil de los años 70, aquella que latía y vibraba con el naciente movimiento de rock nacional como fondo, sumándose los encuentros en los parques los días de la primavera, de una primavera que es notoria hoy en los brotes de una patria nueva, impensable en 2003 o en los ’90, primavera que conjuga los verbos a partir de la primera persona del plural, nosotros, primavera que restaura el amor como verbo plural, que es decir como amor eficaz, según predicaba uno de los mártires y profetas de aquellos años luminosos.

En revista La Pulseada de noviembre, número 95 de 2011.

En el acto de no nombrar

2011-11-16T17:22:00.000-03:00

ORGANIC BOYS

Los chicos orgánicos organizan eventos donde se privilegia, después de los chicos orgánicos, los best sellers. En el jardín de los deseos de Lorca pasando el cruce de las margaritas hay dos caminos. Uno en forma de estrella. El otro con lluvia de papel picado que siempre moja. Los turistas eligen el camino de retorno encandilados por las luces de la ciudad de las iguanas. Seguro, con la poesía no se hace ninguna revolución. Preso, sin poesía la revolución anida en una canasta desbordada de razones muertas en el acto de no nombrar.

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Madre de toda invención

2011-11-11T13:00:00.000-03:00

A TUS BRAZOS VOLVERÉ

–Querido, ¿cómo era yo cuando era joven?

–Madre, no lo sé.

Foto familiar: Madre, Ascensión Argentina Cruz Tapia, City Bell, 1926.

La divina estupidez humana

2011-11-09T09:11:00.000-03:00

UÑAS Y RAJADURAS

Captaron rostro divino en una ecografía satelital, informan diarios del día que nada saben de rajaduras terrestres y torres caídas. Enciende la tele para interiorizarse del tema, está ansioso y corta sus uñas, las uñas de los pies. A partir de ahora, el tumor será extraído del manual de estilo digital. Los buenos operadores analizan la belleza posible de vender. El diagnostico, seguimos embarazados de la divina estupidez humana.

Foto: Télam.

A partir de un texto de Alejandro Schmidt

2011-11-04T09:48:00.002-03:00

KRISHNAMURTI TOCÓ EN LIVERPOOL

En esa estrella nunca viajé
Aunque las cosas bellas están
más allá de un único pensar
En el mundar que nonos aburre

Estamos grandes para órdenes
castas y los dioses nos han dejado
por muchachos bronceados
y estáticas musculaturas
“No te olvides de devolver
el gallo a uno de los fabulosos”

Nos ponemos nerviosos
y tranquilos al mismo tiempo
y el mundo no alcanza
para regar las plantitas
quemadas por el ardiente sol

H. A. Murena que pasó por la escuela
militar y amaba a los caballos
calló en las ciento y una
el paso de Krishnamurti por Liverpool
y de una guitarreada bendecida de hierba

En estado de tristeza y felicidad
y pasado el mantra de lo que es
lo voy a meditar
en mi lugar de veraneo:
el rincón más oscuro de la casa
dentro de la asombrosa claridad
en la realidad del no tiempo

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La vida imaginaria de Martín Monasso

2011-11-02T15:58:00.001-03:00

VIDAS POSIBLES

¿Alguien leyó “La vida imaginaria de Martín Monasso”? Es un libro que busco hace años. Visité las librerías que han estado a mi alcance, de viejo, de nuevos, de saldos. En estos últimos tiempos lo he perseguido por la Internet, y no he encontrado ninguna referencia. Esperen un segundo, volveré a googlear “La vida imaginaria de Martín Monasso”, no recuerdo el autor… Lo más parecido que aparece es “La vida interior de Martin Frost”, una película dirigida por Paul Auster en 2007. No la vi aunque veo que está basada en su libro “El libro de las ilusiones”. Es un drama, y en apariencia una película pequeña. El libro de Auster trata sobre el descubrimiento de una serie de películas mudas de un tal Hector Mann. El protagonista se las ve todas y va percibiendo que hay una que se aleja de las demás y esa es “La vida interior de Martin Frost”. La que dirige Paul Auster. Novela y cine. Inspiración y molienda. Pasto y cemento. Tesis y ficción. Arte y amor. Me dieron ganas de ver la película, también de leer la novela. Soy un hombre apasionado de mis musas. Mejor espero que un día cualquiera y por razones del azar la den en cable y que para mi cumpleaños a alguien se le ocurra regalarme la novela. De las vidas posibles me encargo yo.

Imagen: La vida interior de Martin Frost.

Una página en blanco

2011-11-01T18:34:00.000-03:00

NIETZSCHE PARA ROCKEAR

En el instante de vernos a los ojos la máquina apaga su luz y caen los cerebros en el fango de la distancia. Una mujer en un hogar extranjero. Una página en blanco que vomita tu sonrisa. Ya no estás. Y extraviado en el mundo, agito esa ausencia indestructible, mintiéndome, más allá del bien y del mal, más allá del perro que muerde la piedra.

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Ojalá, el alma se haga fuerte

2011-11-01T15:43:00.000-03:00

ALMAFUERTE

Ojalá todo vuelva a ser como antes. Escribió en el vertical derecho del hombre de la tapa, abajo, y se vino a regar mi pecho con sus lágrimas. En una antología el hijo poeta dejó en blanco el poema 100 del padre poeta. Y nunca se lo perdonó, aunque la muerte lo alcanzó años ha. En sus poesías completas, los vates eran sabios y sus motes griegos anunciaban, desgraciadamente, las desgracias de los hombres. A mis desgracias, quise decir, para descamar en el amor de los peces la más horrible de las injurias. Ojalá vuelva en el ahora. Y tenga algo que decir a la musa cósmica y a los niños que habitan en el barro. Ojalá, el alma se haga fuerte. Y no nos ataquen los lapachos rosas, amarillos y dorados por no haber cobrado más caro sus recetas norteñas. La corteza no alcanza para la infusión, cuestión de resistir al agua.

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La Plata, U9 13 de diciembre de 1976

2011-10-31T19:21:00.000-03:00

A LA HORA DE LA REQUISA NINGÚN COBARDE LLEGA A GUERRERO

Se lo conoció
como el sátiro
de la zapatilla

y pegaba, pegaba
en la planta de los pies,
y los veía sangrar

El torturador
de la U9 de La Plata
podía hacer desaparecer
O acallar las piernas
de los sobrevivientes

Nunca sus voces, nunca
sus voces, compañeros

City Bell, 26.10.11

Se inicia el juicio al ex agente del Servicio Penitenciario Bonaerense Pedro César Guerrero, acusado de torturar a presos políticos detenidos en la Unidad 9 de La Plata durante la última dictadura militar.

De almendras y elefantes

2011-10-29T11:30:00.000-03:00

UN FUERTE DOLOR A PÚAS

Un hombre en una habitación camina por la ruta de los desconsolados de la noche. Farfulla cabizbajo harto de los elefantes que se cruzan en su camino y patea a un costado haciendo barrito. Son muy trompudos, piensa. Se levanta y, sin encender la luz, pone dos almendras, una dulce y otra amarga, en sus zapatos de gamuza que ahora giran con un fuerte dolor a púas.

Imagen: revista Alquitrán (de breve existencia), nº 2, enero de 1970. Incluye dibujos de Luis Alberto Spinetta en una nota titulada “No sólo del canto vive la almendra”.

Una hermosa vida

2011-10-28T09:29:00.000-03:00

SUEÑOS DE PERRO

Me metí en el sueño de mi perro. Lo vengo haciendo desde antes que los árboles se acolcharan de sombras. Vi bolsas de Eukanuba. Caricias a la mañana y al atardecer. Una pelota de tenis que busca y trae algunos fines de semana. Un gato escaldado que siempre escapa por la medianera de las enamoradas. Inmensas y terrestres siestas al sol con pajaritos a sus anchas y a sus patas. Una hermosa vida de perro. Y no quise salir, pensando que sus sueños eran mejores que los míos.

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Foto: Jmp. Basho, descanso del guerrero.

Ni el borrador de una vida

2011-10-27T10:07:00.001-03:00

CENIZAS AL MAR

Cuando llegue la hora de la ceniza quiero que las esparzas al mar, en el río de la plata (en cualquier rincón de City Bell, en el jardín, cerquita de la Pacha y el Catulo, sus huesitos andan por ahí). Cuando llegue la hora (el reloj sigue detenido, pero ya le darán cuerda), no habrá pena por los libros del abandono, por apuntes y papeles sin imprimir, no importa, el cielo es azul en la inmensidad. Cuando llegue la hora, cuestión de cuerda nada más, nada importará, ni el borrador de una vida, ni el cielo, ni el mar.

City Bell, 23.10.11

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Foto: Jmp

Con Melville de paseo por City Bell

2011-10-24T18:40:00.000-03:00

MOBY DICK

Aunque hubiese preferido no hacerlo, D. H. Lawrence escupió sobre la ballena y a nadie le importó. Llenó la bañadera con agua bien caliente y le agregó sales y exóticas hierbas, regalo de Jaime Rest que sentía culpa de un prólogo nunca realizado aunque prometido. Arabia estaba lejos, y la ballena muy ofendida se puso roja de tan blanca que era. D. H. tomó el celular de encima del banquito e hizo una llamada. Rato después, y para terminar de contar el cuentito, Enrique Pezzoni llegó a la casa, subió las escaleras y desabrochándose el corpiño se introdujo en el agua de mar. Moby Dick se la desquitó con él que por motivos obvios nunca llegó a traducir la más conocida obra de Melville ni ninguna otra que se le pareciera.

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Abres tus piernas

2011-10-24T15:35:00.000-03:00

LA PALABRA ESCRITA

En el peligro de este mundo, al borde del abismo, en la maraña más oscura, en los labios incansables, abres tus piernas y me devoras.

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Foto: Mora en maceta y jardín de piedras y libros. Jmp.

Canción de cielo, después de escuchar a nuestra compañera presidenta Cristina

2011-10-24T00:14:00.000-03:00

CANCIÓN

Cielo, cielo, cielo bonito
cielo de mi pueblo, un inmenso gracias,
cielo de los humildes, cielito de la esperanza.
Hoy es otro el sol en el cielo,
en el cielo de mi país donde cantarán los niños
otra vez sus días más felices. Cielo,
cielo de la alegría, cielo de las minorías,
cielo de todos nosotros. Vamos
cielo, cielo bonito en el país,
un cielo argentino. Vamos,
vamos cielo, cada vez más hermoso
lo que estamos construyendo
en el cielo de los hombres y de los niños,
en el cielo de Néstor, Evita y Perón,
cielo de la unidad nacional y popular,
flores en el cielo, compañeras
y compañeros, un cielito
hermoso y argentino. Vamos cielo,
cielo bonito, compañera Cristina, hermoso
tu sol en nuestros oídos,
hermoso nuestro sol en el cielo argentino,
en la victoria de todos los argentinos.

Por única vez

2011-10-22T09:31:00.000-03:00

RASTRILLOS

El tortuoso tronco de sauce obstruye la vereda. Cada mañana, cuando salgo de casa, lo siento más seco, dando sombra a la zanja de los reptiles subterráneos. Hoy no salí, aún no salí. Desde la ventana abierta, el viento del jardín trae el runrún de una motosierra que parece cada vez más poderosa. No hay necesidad de ver a través de los orificios; cada rama que se despelleja es una palada donde el pozo de los sueños se agranda; hasta que el afuera calle, y se apisone suavemente la tierra, y se pase el rastrillo por única vez.

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Foto: Jmp

Octubre, mes de cambios

2011-10-20T10:28:00.000-03:00

EN AGUAS DULCES

Una primavera abandoné en el río de los ojos de la mujer de mis sueños una botella llena de palabras. Deseo creer que sigue flotando en aguas dulces, que aún no llegó a la orilla de su corazón. ¿Cuántas primaveras más esperaré? ¿Cuántos otoños? ¿Cuántos silencios?

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Foto: Jmp

El príncipe de los poetas

2011-10-18T19:19:00.000-03:00

MALLARMÉ

No hay príncipes de los poetas; salvo mendigos polémicos y sublimes que desde la escasez del simbolismo corren como faunos entre las arboledas de una antigua ciudad similar a La Plata. Hay fotos esclarecedoras. Teteras y espejos. Faltó el oro. Pero están los mates, y las talitas con Finlandia de jamón y parmesano. En el entretiempo, el Maestro iluminó la constelación de los perdidos en la mañana, y al oscurecer besó a la señorita que tiraba los dados y demás cosas. Ella nunca le pidió un soneto ni versos de circunstancia, simplemente sugirió su mudez ante tanto palabrerío bautismal. A no joder, que para eso está la lluvia.

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Foto: Stéphane Mallarmé (París, 1842 - Valvins, 1898).

17 de octubre

2011-10-17T14:30:00.000-03:00

Adivinaciones

y será un viento dulce
vendrá de todas partes
del sur del norte del este del oeste

reverdecerán los campos en algodón
en trigo en girasoles
harán nido los pájaros y pichones y pichones
el sol nos pertenecerá la luz
de los postergados iluminando

el país nuestro

De Latidos, 17 de octubre de 1982

17 de octubre

2011-10-17T09:51:00.000-03:00

PERONISTAS

Hoy en nosotros
felices son los días
Evita es el sol

Favio: Por amor al amor

Hoy en nosotros
de lucha son los días
Cristina es el sol

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La parte hueca

2011-10-15T12:28:00.000-03:00

TABA

Cae siempre hacia arriba con la parte hueca. El niñito bien tiene un culo por cabeza. Habla baratito y disparates, pero no es tío de nadie. Un día pasé por Las Toscas, después por Montevideo. La Idea comentó del muchachote: antes no hacia nada, ahora tampoco. Aunque a veces da tumbos en el queso quedando feliz con la bandera en otra posición y muchas estrellas.

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Baudelaire

2011-10-10T13:37:00.000-03:00

MI CORAZÓN AL DESNUDO

En el último día, unas horas antes de la partida, la mujer de zapatos rojos se los saca y los arroja a la pileta de aguas verdes y ramas y sapos gordos que flotan como náufragos. Vivió años en esa casa, tantos que ni recuerda la mañana en que la moralidad en el arte y otras ruborizaciones de temor similar parecía ser de otros, y ella, como una divinidad de un cielo imperfecto, caminaba descalza por el parque, sola, ante la mirada de los más curiosos, ante el corazón de los que no se animaron a desnudarse en la vida.

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Foto: Charles Baudelaire

Yorgos, Constantino, Yanis, Odysseas, Takis, Nikiforos y otros de menor envergadura

2011-10-09T10:01:00.003-03:00

LOS GRIEGOS

Nadie lee a los griegos.
Hace tiempo eran moda
en revistas y diarios
y cualquier sofista y pueblerino
traducía sus textos.

Yorgos, Constantino, Yanis,
Odysseas, Takis, Nikiforos
y otros de menor envergadura
se convirtieron en el hazme sentir
de los poetas sensibles.

Incluso en mi ciudad
se versionaba y leía a los griegos.

Luego, mucho después,
hubo fuego en la lluvia
que rápidamente todo lo extinguió
a pesar del consejo socrático.

Los Beatles y Perón un solo corazón

2011-10-08T11:13:00.004-03:00

LOS DÍAS MÁS FELICES

Los Beatles y Perón un solo corazón, vociferaba el tipo en Corrientes y Esmeralda. No era argentino regresado de Europa. Un rubio cuarentón, vaya a saber uno de dónde carajo salió. Hartaba escucharlo. Se movía como al ritmo de un twist, con los brazos en alto y los dedos en V. La mayoría de nosotros hacía como que no existía y seguíamos sin siquiera mirarlo. Pero algunos idiotas se detenían y le hacían la fiesta y lo aplaudían y hasta cantaban con él, no solo ese cantito asqueroso, cantaban canciones en inglés, en un inglés perfecto con soreteadas sesentistas y la marcha desgraciada. Desgraciados de mierda, turistas que se creen dueños del mundo por mirar en el cine lo que supimos conseguir. Tenemos un país inmenso, todos los climas, ¿por qué no se van al Chaco, a Santiago del Estero, a Tucumán, a la puta que los parió? Bien lejos de todos nosotros. Negros mezclados con rubios drogadictos, todos peronistas. Y vienen a inundar nuestra Buenos Aires con sus olores inmundos. Qué nos espera a los hombres de buena voluntad. Ver el incendio. Verlos arder, hacerlos ceniza para siempre, pero son como cucarachas, siempre vuelven. Siempre.

Imagen: Luis Pazos. Transformaciones de masas en vivo, 1973. 6 fotografías blanco y negro. Colección privada, Buenos Aires.

Tranströmer, el octavo pasajero

2011-10-07T16:36:00.002-03:00

TRANSTRÖMER

Un dedo no hace cinco.
Un mundo no hace el mundo.

Un millón y medio de dólares
logran transformar los dedos, el mundo?

Soy demasiado viejo,
un hombre de cierto orden
en un lugar de encuentro.

Lo único que conseguiré es lo que nunca veré.
Un hermoso cajón de la mejor madera.
Sin embargo, hay demasiados árboles de altos zapatos.

La música llegó en el esplendor de mi sordera.
La naturaleza demoró demasiado tiempo en atravesarme.
Pero ya ven, mi habla muerta habla.

El estribillo de mi mejor oración
que cantarán multitudes.

El tren vaga sin destino
y sigue varado en la estación de la que nunca salió.
Qué otra cosa es la experiencia.

Foto: Tomas Tranströmer. Diario Tiempo Argentino.

El deseo también es la realidad

2011-10-07T12:10:00.002-03:00

SESENTA Y 9

Llueve. El patio de la morocha golpea las chapas del galpón que guarda extraños papeles. Pocos saben de las palabras que acompañan las hojas de tamaños y colores di-versos, diferentes. Ahí está la clave, dice Gerry Mulligan, soplando un sonido ligero como galgo.
Llueve, mucho, torrencial de vos, y el sol sigue, distraído, como la morocha que mira el patio y las flores y un mar que brilla lejos.

Foto: Jmp

Los Juegos Buenos Aires 2011 / Mar del Plata

2011-10-07T10:18:00.005-03:00

Premiación y taller poesía adultos mayores
Los Juegos Buenos Aires 2011 / Mar del Plata

Taller de poesía

Marisa negri y José María Pallaoro

Acerca de El cazador metafísico de Luis Pazos diario Diagonales

2011-10-06T17:28:00.001-03:00

ACERCA DE EL CAZADOR METAFÍSICO DE LUIS PAZOS
Por José María Pallaoro, Diario Diagonales de La Plata, suplemento Ideas, domingo 2 de octubre de 2011.

Acerca de El cazador metafísico de Luis Pazos

2011-10-06T17:17:00.001-03:00

ACERCA DE EL CAZADOR METAFÍSICO DE LUIS PAZOS
Por José María Pallaoro, Diario Diagonales de La Plata, suplemento Ideas, domingo 2 de octubre de 2011.

Setenta y 4 en revista HUM BRAL por Luis Benítez

2011-10-06T17:04:00.001-03:00

REVISTA HUM BRAL revista cultural URUGUAY
SETENTA Y 4
por Luis Benítez
Poemas Espaldas, Líder y Tabaco y vino

Luis Benítez: “(…) Setenta y 4 viene a ratificar las cualidades literarias de Pallaoro, quien se distingue en el panorama poético argentino por rescatar y renovar las posibilidades de la poesía social, con una originalidad que ya le es característica. Sin descender al panfleto, adosándole a la denuncia recursos tales como el humor, el sarcasmo y la ironía, Pallaoro logra una efectividad comunicacional trascendente y fácilmente reconocible entre la variedad de estilos que ofrece el espectro poético de su país. Adicionalmente, es de destacar que su obra recupera la tradición poética social argentina, paulatinamente abandonada luego de la plenitud alcanzada por la generación del 60. La impronta de Pallaoro se plasma en textos generalmente breves, siempre filosos, dotados de una penetrante visión de la realidad contemporánea."

Las siete y media de la tarde y está por amanecer

2011-10-01T08:57:00.002-03:00

ISLAS

Son las siete y media de la tarde y está por amanecer. Hay un vago zumbido de pájaros y los murciélagos salen de los rollos de las ventanas. Nada de lo que es, es lo que parece. Entramos en octubre como se entra a una cueva cavada a fuego en el hielo. Caminamos casi desnudos por la calle de los fresnos amarillos, el frío calcina y nos hace toser y apresurar el paso hacia el bar que ya está levantando las cortinas. Saludamos al dueño con un buenas noches, dispuestos a saborear el desayuno y la lectura de los diarios de mañana, sin más deseos que sembrar.

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AMADEO

MICHEL DELPECH

KEROUACS

SANDIE SHAW

T. Rex

2011-09-30T09:46:00.003-03:00

MARC BOLAN

Antes de que existiesen, era un tiranosaurio. Si bien su nombre corría en un camión por la utopista de la granja de Maggie. Con apenas una caja de madera y unas cuerdas devoraba lo sucio y lo bello del mundo. Todo de una vez. Su cara tenía tantos colores que la vista no llegaba más allá que la de un perro. Como un arcoiris hecho voz percibía el lado oscuro del sol, los leños brillantes de la luna, y cantaba, nos cantaba, como un verdadero dios a sus dioses, a todos nosotros, a ninguno y a todos.

A Marc Bolan (Londres, 30 de septiembre de 1947 - 16 de septiembre de 1977).

Debo leer cuentos y poemas

2011-09-28T10:16:00.001-03:00

LECTURAS

Debo leer cuentos y poemas. Demasiados. Es mi obligación del día de hoy. No dormí en toda la noche. El motivo era otro, no eran los poemas ni los relatos. Otro. Era. El motivo. Veo carpetas y fotocopias sobre la mesa, una montaña de papeles inauditos. Pero es mi vida la que está en juego.
En el cruce de las calles 471 y 29, firmé con sangre el contrato. Y lo que se firma con sangre si no se cumple termina. Escribo estas palabras con una pistola en mi sien a punto de gatillarse. Debo leer cuentos y poemas y el día no podría presentarse más feliz.

Foto: Robert Jhonson (Misisipi, 1911- 1938)..

Ey

2011-09-27T16:15:00.003-03:00

DAY TRIPPER

Ey, tomemos el día, un día solo para nosotros, hace tiempo que te lo propongo, pero las excusas van en aumento. Es solo un día, no lo dejes partir, un pasaje de ida, la vuelta cuando vos quieras. Todo es corto y tu indecisión es larga, ¿acaso no lo deseas?

Ey, regálame un día, será hermoso, será hermoso. Te lo prometo.

Y vos sabés que siempre cumplo mis promesas.

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Desde la edad de piedra

2011-09-26T17:24:00.002-03:00

CANCIÓN CLARA

Desde la edad de piedra y adoquines y cuartos vacíos de noches y olores, ando por la calle con un puñal a la cintura. Antes lo tenía apretando tu cuello del lado sin filo, y vos te reías, te reías y me gritabas dale, dale, dale. Los sin filo son los más peligrosos, y lo dejaba caer de punta al suelo de tierra. Lo recogías, ofuscada, y luego lo veía chispear en tus ojos oscuros. Cerraba los míos y cuando los abría ya no estabas, salvo el puñal que escondía entre mis ropas. Después caminaba hacia tu otro mundo, sabiendo que nadie te escribirá una canción clara, evangélica y rosarina.

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Nada se puede quebrar

2011-09-25T16:40:00.002-03:00

PIEDRAS

Nada se puede quebrar. Las alas del pájaro moribundo en un rincón del jardín es la piedra del sacrificio que cayó de tus manos. ¿Volará esa piedra? ¿Golpeará la ventana de la habitación? ¿Dormirá entre las sábanas descompuestas de aquel extraño atardecer? La piedra-pájaro se quedará, quieta. Inútil cerrar los ojos imaginándola en la humedad de un trapecio que es solo memoria.

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Foto: Jmp

Dos antes del guiso

2011-09-24T16:02:00.004-03:00

ANTES DE IRME A DORMIR

No puede ser. No, no puede haber un hombre de esas características. Se lo dije el otro día al Acaparador De Sueños Ajenos, que con cara de naipe se marchó por la Avenida De Los Que Siempre Regresan. A hinchar las pelotas, me dice La Belleza Que Nunca Me Mira, mirando para otro lado, como siempre. No sé qué hacer con estas cosas, ni con ese hombre. Se lo dije, pero pareció no escucharme. Eso me pareció, antes de irme a dormir, sin lavarme los dientes y con los pies y las medias heladas.

GUISO DE LENTEJAS

Dónde carajo puse los lentes –dijo el ortiba.
Bueno, en realidad, creo que dijo eso, aunque no puedo asegurarlo –dijo el sordo. En ese momento, yo, estaba observando la medianera y una grieta que parece ensancharse cada vez más. Pero no lo podría asegurar tampoco, para eso necesitaría los lentes del ortiba que vaya a saber dónde carajo los puso.

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La verdadera historia de Los Fantasmas del Caribe

2011-09-23T18:16:00.003-03:00

Conversaba con su sobretodo. Pero en verano estaba más solo que borcegos en piletas de azul cristalino en el Country El Velero Indomable. La música la trajo de uno de sus viajes al norte; aunque nunca vio la película igual se hizo un tajo en la boca como el protagonista. Llegó el invierno, y el Boca Torcida nada pudo decirle al sobretodo que no le quedó otra, por cuestiones del viejo dicho, que cambiar de ropero. Ahí se encontró con la guitarra y formaron el dúo Los Fantasmas del Caribe (ahora sexteto), ya con varios éxitos en su haber.

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Chuicchuicpipipi

2011-09-23T12:19:00.001-03:00

PANADERO DEL AIRE

Sueño y vuelo/
con las palabras/
del día

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Sin tus ojos que siempre miran por mí

2011-09-22T11:59:00.004-03:00

LA HERIDA DE PARÍS

La verdad es que no sé qué estoy haciendo en París. Lo único que recuerdo es que caminaba, herido caminaba y caminaba… Un tren y catorce horas ya me alejaban de Roma. Y ahora en París..., ¿puede haber algo más desagradable que la torre de Montparnasse?; y allí estoy, sangrando, en un piso cualquiera y sin una cámara en la mano. Y sin tus ojos que siempre miran por mí.

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Foto: Pico de la torre de Montparnasse.

Nueva Roma

2011-09-20T18:07:00.001-03:00

Estruja el papel y lo arroja al río. A la deriva, flota.
Bosteza en el día y se estira y se hace barquito.
Cruza el camino trazado por la natural corriente esencial de cualquier vivir.
Llega al mar. Deja la ciudad de los eternos vagabundos de viejos estilos perimidos para ingresar de una buena vez en los ojos del otro, de los otros (que aún no se animan a viajar a Roma).

El amor no está en Roma

2011-09-20T09:58:00.001-03:00

Está en cualquier ciudad del mundo. En donde los relojes no dan la hora exacta (la rota mirada de los ciegos hacedores de bibliotecas vacías). El amor nada en Roma como manchados azulejos en los baños de las estaciones de servicio. No, el amor no sabe de ciudades al revés, ni tiene el dinero suficiente para recorrer los bares y los cafés y patios literarios. Nada sabe el revés de la ciudad acerca del amor y la trama sigue echada como un perro muerto que se hace.

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Foto: detalle tapa libro de Federico Moccia, Perdona si te llamo amor.

Algunos Setenta y 4 en Poesía del Mondongo

2011-09-19T18:31:00.001-03:00

Gracias POESÍA DEL MONDONGO
Mundos, Memorias, Homilías y Obreros.

Segundo Festival de Poesía en la Escuela, 1

2011-09-19T17:53:00.005-03:00

José María Pallaoro, Clara Vasco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Marisa Negri y Natalia Molina

Alejandra Correa, Victoria Schcolnik, Marcelo Carnero, Clara Vasco, José María Pallaoro, Marisa Negri, Natalia Molina y Ana Cecilia Adjiman Gache.

José María Pallaoro, Clara Vasco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Marisa Negri y Natalia Molina

José María Pallaoro y Victoria Schcolnik

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Fotos: Ana Cecilia Adjiman Gache, Clara Vasco.

Después del ACV

2011-09-17T12:31:00.001-03:00

DESPUÉS DEL ACV

Semana de acompañar a madre. Desayuno. Almuerzo. Cena. Siempre pide queso. Quiero queso, dice.
–¿Duro?
–Sí, duro, lo quiero.
–¿Tipo Mar del Plata?
–Queridito, ¿no podría ser de más cerca?

Foto: Jmp

Setenta y 4 anda rodando

2011-09-17T10:20:00.002-03:00

SETENTA Y 4 ANDA RODANDO
Gracias por hacerlo caminar.

AL CIELO UN BARRILETE
Ella, Paseo, Pronóstico, El golpe, Muertos

CENICIENTA DE MENDIGOS Y LADRONES
Nacional y popular
Cortejos
Superficies, 2
Noche y niebla

EL POETA OCASIONAL
Cortejos, Carne podrida

16 de septiembre de 1976

2011-09-16T10:10:00.002-03:00

Pronóstico

Jueves
16 de septiembre de 1976

Para hoy
en el país y alrededores
leve descenso
de la temperatura

En La Plata
ascenso
de la mortalidad
estudiantil

Publicado en diario DIAGONALES de La Plata.
En "Setenta y 4",
ediciones el suri porfiado, 2011

Segundo Festival de Poesía en la Escuela, 2

2011-09-13T18:09:00.004-03:00

Alejandra Correa, Victoria Schcolnik, Marcelo Carnero, Clara Vasco, José María Pallaoro, Marisa Negri, Natalia Molina y Ana Cecilia Adjiman Gache

Alejandra Correa, Victoria Schcolnik, Marcelo Carnero, Clara Vasco, José María Pallaoro, Marisa Negri, Natalia Molina y Ana Cecilia Adjiman Gache

José María Pallaoro, Clara Vasco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Marisa Negri y Natalia Molina

José María Pallaoro, Clara Vasco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Marisa Negri y Natalia Molina

José María Pallaoro, Clara Vasco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Marisa Negri y Natalia Molina

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Fotos: Ana Cecilia Adjiman Gache, Clara Vasco

Alto en la torre

2011-09-11T17:04:00.004-03:00

ALTO EN LA TORRE

Busco en mi libreta de hule negro del período 2001 (mayo) -2002 (inicio). Recorro sus páginas intentando encontrar posibles notas de septiembre. Siempre hubo septiembres, en todos lados, en cualquier lugar del planeta. Pero ahora necesito saber qué estaba haciendo, pensando, un once de septiembre de 2001. Hurgo en la libreta de hojas manchadas con tintas negras y azules y verdes, y lápices, y extraños dibujos que antes se podían leer, y que ya no, por la humedad o mates caídos por la imprudencia de mis manos cada vez menos hábiles. No, las manos hoy tiemblan, en esas horas aún eran jóvenes. Y mientras trato de encontrar ese día, sabiendo que el imperialismo nunca descansa en sus asesinaciones, pienso en otros septiembres, porque siempre hubo otros septiembres, un septiembre de 1976 en La Plata, un septiembre de 1973 en Chile. Un septiembre once en mi libreta de hule negro.

Transcribo lo primero que escribí: “Son las cuatro de la mañana y tuve un sueño. Soñé el tema para un relato. Al despertar se evapora de mi cabeza. Sé que había un joven y que todo ocurría en los tiempos de los sueños que no se evaporaban al despertar. Que si bien hubo derrota, ésta no era para siempre”. Otro sueño: “Recorro estaciones desconocidas. Todas cercanas a City Bell. En un departamento pequeño me encuentro con una mujer (no sé quien es) y su hija que canta una canción que me es familiar y a la vez extraña. En realidad, las dos la están cantando… (Hay una mancha azul como de cielo encapotado que no me permite leer cómo continúa el sueño; luego, como una ola que se va deteniendo en la arena comienza a aparecer lo que no se podrá borrar)…una cama matrimonial sin deshacer; ventanas con cortinas a la calle, posiblemente frente a las vías; una biblioteca con algunos libros... Ellas cantan, y yo miro por la ventana una inmensa bocanada de polvo cubriendo hasta la oscuridad la calle de las vías ahora sin sol”.

Hay otras notas. Vuelvo en tren de Buenos Aires. “Oído en el tren: La Razón a voluntad”. Sé qué está ocurriendo en el norte del país, un país ajeno; el país, no los niños y mujeres y hombres y ancianos y la vida que ya no será. Escribo en la libreta: “La muerte trae dolor. El dolor, olvido”. Escribo: “Ah pasado desaparecido, ¿cuál es el sido que sigue vivo?”. Anoto los colores del arco-iris: rojo, anaranjado, amarillo, verde, azul, añil y violeta. El arco-iris que se queda tendido en el cielo durante un chaparrón. Siguen las anotaciones hasta que el tren se detiene.

Camino a casa con el bolso al hombro. Son más de veinte cuadras. Todos los días de la semana, a la mitad del viaje, hago el mejor de mis recreos y visito al poeta Mario Porro. Sé que no leeremos poemas, no escucharemos música, ni saldremos al jardín a observar los pájaros y las plantas. Mario mira como aturdido, asombrado, el aparato que nunca se enciende. Las imágenes se van repitiendo, como un disco rayado, y siento la canción de la mujer y su hija, esa que cantaban en mi sueño, y la comienzo a susurrar hasta hacerla mía: “Alto en la torre nació mi voz,/ se hizo viento y flotó/ con la tuya,/ se fundió en el atardecer.// Cierro mis ojos y te veo más,/ no tengo miedo a caer/ si sostienes/ toda mi estructura/ y me haces bien.// Soy tan alto como el sol,/ entiendo sin saber/ que una cúpula se acerca/ hasta mis pies.// Sé que mis brazos/ te apresan bien/ la luna vuelve a crecer,/ bajo nuestro/ todo el universo/ empieza a arder.” Mario canta conmigo. Sui Generis. De su especie. Una larga noche nos espera. Hasta hoy.

Publicado en suplemento Ideas, diario Diagonales, La Plata, 11 de septiembre de 2011

Acerca de Setenta y 4 TODA POESÍA ES POLÍTICA por Carlos J. Aldazábal

2011-09-10T09:23:00.004-03:00

TODA POESÍA ES POLÍTICA
Sobre Setenta y 4, de José María Pallaoro

por Carlos J. Aldazábal

Toda poesía es política. Olvidar lo político de lo poético, a esta altura de la Historia, es una confesión de ingenuidad que no puede entenderse más que como una toma de partido: la poesía aséptica, la poesía en estado puro, la poesía escindida de la sangre y la memoria.
José María Pallaoro elige el otro camino: poética política con los pies en el barro, lenguaje que husmea los recovecos del pasado para invocar la esperanza colectiva del presente.

“Setenta y 4”, el año que nombra el título, es señal de elegía, elegía por la utopía perdida, por el país que no fue, por la sangre derramada de los estudiantes. Por las víctimas de la triple A. Ese lamento va, paulatinamente, girando hacia una erótica del presente: sensualidad de adolescentes que militan, pero también de país que recupera su tradición de lucha: semilla de los hijos que empieza a germinar en el diamante angular del nuevo tiempo.

Sin temor al panfleto, Pallaoro politiza los poemas, con la certeza de que esas palabras también son disparos para vencer al enemigo, los indecentes cultores de la muerte que en los 70 arrodillaron al pueblo en el maíz. Los impotentes del nuevo tiempo, que se volvieron retóricos: palabra vieja cargada de inmundicia que, sin embargo, incita lucidez, ojos abiertos.

En este sentido, Setenta y 4 también habla de una reconciliación: el reencuentro del pueblo con la militancia. La militancia, que en los 70 fue abandonada por el pueblo (Las fuerzas populares/ van perdiendo popularidad/ y quedamos solos/ en la vereda opuesta, dirá Pallaoro), vuelve, ahora, a tomar su mano de cara al futuro, en un presente promisorio que es necesario defender.

Lejos de los “poetas faranduleros” de los que habla Alberto Szpunberg en el prólogo, el libro de José María Pallaoro se convierte en “Rosebud”, palabra trineo que trasmuta la poesía del dolor y del luto en poesía esperanzada. Sentido de lo humano que, a diferencia del Rosebud del Ciudadano Kane, Pallaoro recupera en el espesor político de sus versos.

La publicación de este libro en el suri porfiado confirma la búsqueda editorial que el sello inauguró en 2007, y que ha cristalizado en un catálogo de más de 50 títulos: diversidad poética por fuera de los espasmos esnobistas. Diálogo intergeneracional que, en el caso de este libro, encarnó en la preocupación de Julián Axat por difundir la poética de Pallaoro, poeta referencial de la Ciudad de La Plata.

En la tradición de la poesía política, a la que tanto aportó la generación del 60, con Alberto Szpunberg como representante, entre otros importantes nombres, José María Pallaoro inscribe su marca. Libro que primero fue blog, aunque antes fue lágrimas y sangre. Libro maduro de poesía política que nos invita a reflexionar y a emocionarnos.

Carlos J. Aldazábal (Salta, 1974). Poeta, ensayista, editor y periodista cultural. Coordina el Espacio Literario Juan L. Ortiz en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini. Vive en Buenos Aires.

Pallaoro y su Setenta y 4 por Flavio Mogetta

2011-09-10T09:17:00.004-03:00

Pallaoro y su Setenta y 4
Diagonales / El poeta oriundo de City Bell presenta en Buenos Aires su último libro de poemas

Por Flavio Mogetta

Sin dudas que todo hombre que se precie de tal está atravesado por la política. Incluso aquel que piensa que transita por esta vida sin comprometerse, sin levantar ideales, sin tomar partido por nada. Porque en esa "no elección" hay una elección, porque tal como citó alguna vez aquel filósofo alemán (al que no viene al caso mencionar en esta nota), el hombre elige hasta cuando cree no estar eligiendo. Y en esa acción de no querer ser un "ser político" se es político. Casi un trabalenguas que sí viene al caso para anunciar la presentación del flamante libro de poemas Setenta y 4 de José María Pallaoro, que tendrá lugar esta tarde a las 19, en el Centro Cultural de la Cooperación (Avenida Corrientes 1543, Ciudad de Buenos Aires). El evento cuenta con el auspicio de la editorial El Suri Porfiado y participarán los poetas Viviana Abnur y Carlos Aldazábal.

Desde el prólogo del libro (“Aún en la calle más vacía”), el poeta Alberto Szpunberg, una de las plumas más importantes de la denominada generación del '60 y maestro de las nuevas generaciones, distingue entre dos tipos de poesía con la que podemos toparnos por estos días. Una si se quiere más efímera, “farandulera”, que piensa más en el momento y en lo inmediato, y otra (en la que ubica a Pallaoro) que logra con sus palabras llenar el silencio que otros quieren imponer o perpetuar, dirá: “entona su libro y, como la calle más vacía, la poesía se puebla”.

O qué decir cuando se lee: “La tapa de los diarios/ generalmente miente// La mujer mira/ los baldosones sucios/ con las manos/ en los bolsillos/ piensa// en el compañero/ caído/ que está/ a su lado/ dentro del féretro/ abrazado a una bandera/ de la tendencia// y la sangre corre/ por esos baldosones/ y mañana tal vez/ sea ninguna otra tapa/ de diario o revista/ o vaya a saber/ qué tendencia/ sigue la moda/ ese día (“Noticias”); “Ellos son de este mundo/ Nosotros somos de este mundo/ Y este mundo/ ¿de quién es?” (“Mundos”); “La mujer/ que apareció/ descuartizada// desde sus pedazos/ nada dijo de los males/ que la aquejaban” (“Comunicado”) o “No hay arreglo/ en el matadero// Los trabajadores están/ cansados de promesas/ incumplidas// Los brazos caídos/ ante la obscenidad/ y los fierros// Una pena natural// La tortura se inicia/ por los ojos” (“Matadero”).

Y volviendo al punto de partida de esta nota, Carlos J. Aldazábal (poeta y editor responsable de El suri porfiado) define los límites de la acción del poeta son suma precisión: “Toda poesía es política. Olvidar lo político de lo poético, a esta altura de la Historia, es una confesión de ingenuidad que no puede entenderse más que como una toma de partido: la poesía aséptica, la poesía en estado puro, la poesía escindida de la sangre y la memoria”. Para enmarcar los caminos que elige (sí, que elige) Pallaoro: “poética política con los pies en el barro, lenguaje que husmea los recovecos del pasado para invocar la esperanza colectiva del presente”.

José María Pallaoro ha dado sobrada muestras de su compromiso para con el momento que le toca vivir desde sus textos, pero también desde su militancia poética, pero esta vez en el sentido de difusor, porque recuperar voces silenciadas y abrir constantemente canales de difusión es una tarea titánica, cuando la agenda de los medios se empecina en mostrar o convencernos que cada vez se escribe peor y que la palabra perdió sentido (con todos los alcances que pueden abrazar las distintas acepciones de "palabra"). El poeta de City Bell parte de un año preciso, doloroso, pero jamás silenciado, porque incontables voces rebotan en él y entorno a él.

Acerca de Setenta y 4 por Alberto Szpunberg

2011-09-09T10:45:00.005-03:00

AÚN EN LA CALLE MÁS VACÍA
Sobre Setenta y 4, de José María Pallaoro

Vivimos tiempos en que ciertos poetas faranduleros, cuando tienen sed, no dicen agua, sino cabernetsauvignon. Es esa exquisitez divisoria de hacer el vino a un lado y, al otro, la humedad, eso que, en este país, como 30.000 veces ya se ha visto, es lo que mata. Pero hay un poeta llamado Pallaoro que, de golpe, aún en la calle más vacía, descorcha su libro:

Ellos son de este mundo/ Nosotros somos de este mundo/ Y este mundo/ ¿de quién es?

Algunos poetas faranduleros, que catan pero no cantan, se ofenden: ¿Yo, señor? No, señor... Pues, entonces, ¿quién lo tiene?

Pero Pallaoro entona su libro y, como la calle más vacía, la poesía se puebla, y nunca mejor dicho.

Alberto Szpunberg es poeta. Introducción a Setenta y 4. Publicado en diario Diagonales de La Plata, 8 de septiembre de 2011.
Foto: Archivo de la talita dorada. José María Pallaoro, Oscar Steimberg, Viviana Abnur y Carlos J. Aldazábal, en la presentación de Setenta y 4 en el Centro Cultural de la Cooperación, 8 de septiembre de 2011.

Setenta y 4 en diario Diagonales

2011-09-08T09:03:00.006-03:00

Hoy
diario DIAGONALES de La Plata
comenta Setenta y 4.

Setenta y 4, presentación 8 de septiembre en Centro Cultural de la Cooperación

2011-09-06T06:51:00.002-03:00

SETENTA Y 4 EN BUENOS AIRES

En la ciudad autónoma de Buenos Aires, el día jueves 8 de septiembre a las 19 hs., en el Centro Cultural de la Cooperación, Avenida Corrientes 1543 y auspiciado por la editorial El Suri Porfiado en el ciclo Edita/2, se presenta el último libro de poemas de José María Pallaoro. Participarán los poetas Carlos Aldázabal y Viviana Abnur. Setenta y 4 tiene como portada una bellísima ilustración del reconocido artista plástico Daniel Santoro, y palabras del poeta Alberto Szpunberg, uno de los poetas más importantes de la generación del 60 y maestro de las nuevas generaciones.

Marianne Faithfull como todo recurso

2011-09-03T10:28:00.005-03:00

MARIANNE

¿Te amé en aquellos días de rock y furia? Quizás estaba demasiado pasado en ese presente de cuerdas rotas. Me pediste caminar, los dos solos, por el West End, dejar esa habitación asfixiante de agujas. Tenías deseos de contarme, o simplemente soplar al viento, de tu infancia en Hampstead. Eras una chica hermosa, decías, viviendo en la miseria de la fortuna. Luego, en acústico susurro, iluminaste la historia de este siglo que ya es otro, y terminamos, riéndonos, y tarareando melodías de Ben Webster y una balada que no recuerdo. En estos años creciste con las bellas cicatrices del futuro. Yo, sigo igual, oyendo, aún tus palabras, mientras camino por una calle cualquiera de City Bell, ahora sí, creo, con un loco amor como todo recurso.

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Foto: MF s/d.
Marianne nos visitará el jueves 22 de septiembre a las 21 hs. en el Teatro Coliseo de Buenos Aires.

Otras explicaciones

2011-09-02T08:59:00.004-03:00

EL POEMA DEL SOL

Pero hay otras explicaciones. Construir un sol, mirando el universo de los otros. Los niños del bien se recrean en campos asfaltados. Los niños, los simples niños, escriben el poema del sol en un universo de tierra, viento y luz. Luz de la que aún no sabemos si está apagándose o encendiéndose.

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Imagen: Contratapa inclinada libro “La Plata. Ciudad Nueva. Ciudad Antigua”, UNL, 2000?

En la vieja estación

2011-08-31T17:14:00.000-03:00

LÍMITES

En la vieja estación, a la hora de la bruma, pasa la soledad; va, solita, sin brisa, viento ni tempestades, hacia los cuatro extremos del mundo. Los sueños descansan en regresos y puntos de partida. Quietos y fríos en su larga noche. Y así, siempre.

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Foto: Jmp

El oscuro día

2011-08-29T17:41:00.002-03:00

DE LAS PALABRAS

Como palabras muertas, donde el oscuro día se refleje. Palabras, muertas, como vapor que se disipa en cualquier rincón del mundo, como hombre de hielo disolviéndose bajo el caduco sol.

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Foto: Jmp

La eterna belleza que se está construyendo

2011-08-27T12:20:00.002-03:00

¡EL SOL DE CHILE!

La palabra es sol en boca de los jóvenes estudiantes
El sol como claridad en los confines del país
Los carabineros muelen el frío intentando tapar el sol con sus armas
La palabra de los estudiantes trae el sol de los libros que vendrán
De la eterna belleza que se está construyendo

Para Manuel Gutiérrez Reinoso, 16 años,
pequeño mártir de la movilización estudiantil chilena.

Alejado de todo saber

2011-08-26T14:41:00.003-03:00

PASIÓN, LECTURA Y DISCUSIÓN

En el naufragio de la ceremonia de los adictos se produce el fin de la saladita.

Puncha los ojos en la discusión de los oídos ciegos; y se pierde en ácidos besos el equilibrio.

Una vez en el suelo, el ruiseñor se hace noche. Desaparece el cansancio, alejado de todo saber.

Foto: original escrito en cuaderno húsares, estación de servicio city bell

Un hermoso rubí

2011-08-24T19:05:00.002-03:00

ESO

Ahora que ya no está, los ojos se ponen tristes, y es mejor cerrarlos. Se puede llegar a creer que hay transmisión de pensamientos; pero los ojos, completamente oscuros, siguen tristes, y no somos perros ni forasteros del campo, y el sol desaparece y no nutre idea nueva ninguna; ahora que ya no está como ese hermoso rubí que se extravió, en la nada, en la nada.

Foto: Jmp

Segundo festival de poesía en la escuela, la revista

2011-08-20T19:06:00.003-03:00

Acaba de salir de imprenta la revista Poesía en la Escuela, cuyo staff está integrado por el equipo del Segundo Festival, dirigido por Javier Galarza. La publicación contó con el trabajo de los chicos del taller del Liceo Nº 1 y la colaboración especial de la poeta Natalia Litvinova y del diseñador Pablo Runa.

En las páginas de la revista, el lector encontrará secciones donde se publican las producciones que los chicos realizaron en los talleres escolares coordinados por Marisa Negri. Contiene además un valioso material relacionado con la poesía que consiste en una serie de columnas que responden a la consigna ¿Cuándo empezó a escribir poesía y cómo sucedió?, especialmente escritas por los poetas Diana Bellessi, Mercedes Roffé, Alberto Muñoz, Javier Cófreces, María del Carmen Colombo, Leonardo Martínez, Claudia Prado, Eduardo Mileo, Angela Pradelli, Lucio Madariaga, Alejandro Méndez, Graciela Zanini, Ana Lafferranderie, Mercedes Araujo, Soledad Castresana, Julia Magistratti, Paula Aramburu, Romina Freschi, Sergio de Matteo, Joaquín Valenzuela, Carlos Aldazábal, Silvia Castro, Florencia Walfisch, Alejo González Prandi, Natalia Litvinova, Javier Galarza, Alejandra Correa, Marisa Negri, Valeria Cervero, Catalina Boccardo, Gabriela Franco, Marcelo Carnero, Victoria Schcolnik, Paulina Aliaga, Miguel Martínez Naón, Silvia Camerotto, José María Pallaoro y Gisela Galimi; además de las artistas visuales Inés Abeledo y Ana Adjiman, todos participantes de este Segundo Festival.

Si bien la revista será distribuida gratuitamente entre los alumnos y participantes del Segundo Festival, tiene también un precio de tapa para todos aquellos que quieran comprarla, y colaborar así con la compra de libros de poesía para las bibliotecas escolares.

El valor de la misma es de 20 pesos.

Pueden solicitarla por mail a: poesiaenlaescuela@gmail.com

La ESB 186 vuelve a abrir sus puertas al festival y esta vez suma a la EP 97, escuela primaria con la que comparten el mismo edificio.

Esta es la programación para ambas escuelas:

Martes 13 de septiembre de 2011
SEDE: EP 97, Avelino Díaz 500 Villa Celina, La Matanza / Escuela Primaria

8.00 a 9.30 hs. Taller: Gabriel Acuña Rodríguez sobre textos de Jaime Sabines

9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura
José María Pallaoro lee a Roberto Themis Speroni
Natalia Molina lee a Roberta Iannamico
Clara Vasco lee a José Watanabe
Marcelo Carnero lee a Leopoldo María Panero
Victoria Schcolnik lee a Sharon Olds

Jueves 15 de septiembre de 2011
SEDE: ESB 186. Avelino Díaz 500, Villa Celina, La Matanza / Escuela Media

8.00 a 9.30 hs. Taller: Claudia Prado y Maricel Santin

9.30 a 11.00 hs. Mesa de lectura
Claudia Prado lee a Wislawa Szymborska
Maricel Santin lee a Idea Vilariño
Natalia Litvinova lee a Anna Ajmátova
Juan Linares lee a Fernando Pessoa

Blog de literatura de la escuela: www.esb186.blogspot.com

Se constituyó Carta Abierta Berisso

2011-08-18T15:49:00.000-03:00

Se constituyó Carta Abierta Berisso:
El 9 de agosto de 2011 a las 19 hs., tuvo lugar en el Bar Decó, ubicado en las calles Montevideo y Génova de la ciudad de Berisso, una reunión llevada a cabo para considerar la conformación del espacio Carta abierta Berisso.

Cuestionario Schmidt

2011-08-15T19:49:00.001-03:00

CUESTIONARIO SCHMIDT

24 preguntas como disparos de viento
Gracias, Alejandro

Los fantasmas del día

2011-08-12T12:00:00.003-03:00

EN LA MECEDORA

Los fantasmas del día irrumpen en la casa del que siempre se está yendo. Revisan habitaciones, alacenas, escondrijos del que nunca vendrá. Se miran, preocupados y temerosos de la respiración pasajera que cae sobre la alfombra como piedra de la mano. Luego, quedan solos, en la sala adormecida, observando el balanceo de la mecedora de caoba, con refuerzo lumbar y manchas de sangre, que poco a poco se va secando.

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Foto: Jmp

Desperté

2011-08-11T09:46:00.001-03:00

ANOCHE

Sí, soñé con vos,
y cuando desperté, te
seguí soñando

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Foto: Jmp