La realidad virtual con la que pretenden pisotearnos

ESTACIONES

Suele ocurrir, generalmente, los fines de semana. O un feriado, como hoy.
La estación de servicio es un buen lugar para leer, tomar apuntes, trabajar en los pequeños proyectos que estamos pergeñando.
Están, además, los diarios del día.
Pero no los leo.
A veces miro sus portadas y siento un tufillo putrefacto, que me ahoga, que me asquea.
Entonces, para los recreos, prefiero llevar mis propias lecturas, libros y diarios, lo que alimenta, lo que nutre.
Página. Miradas. Tiempo. Diagonales de La Plata. Algún otro.
Los que llaman la mierda oficialista.

Pero el mal olor está en otro lado, en otros anaqueles, y en los televisores encendidos y carentes de volumen.
Los que imponen la realidad de un país virtual.
La realidad que esas malas mierdas quisieran.
La realidad virtual con la que pretenden pisotearnos.


Imagen: Taringa!

Estimada María Laura:

Agradecería enormemente si pudieras hacer ese trámite por mí. Pedir un legajo no es moco de pavo (quién sabe con lo que se puede encontrar uno, aunque supongo que no debe ir más allá de un certificado analítico). Te aclaro que si bien cursé todos los años, el quinto incluido, no me recibí en esa benemérita institución. Aclaración al margen, y por si te preguntan, nací (algunos aún no pueden creerlo) en la ciudad de La Plata, en calle 70 nº 1130, a las 22 y 10 (dicen que era de noche y que la luz no se hizo), un 28 de febrero de 1959. De madre (casada, con mi padre) Ascensión Argentina Cruz Tapia y de padre (casado, con mi madre) Nerino Pallaoro. Ambos argentinos, lo que me permitió ser un documentado con DNI: 13.xxx.xxx. Desde siempre vivo en City Bell.

Quiero colaborar con 25 centavos de peso (que te devolveré en tiempo y forma). Sé que puede parecer una exageración, pero con una monedita parecida me compraba las Manón en el cole.

Desde ya te agradezco este fatigoso esfuerzo de tu parte, y más allá de encontrarme con la susodicha fotocopia, va a ser un placer compartir un cafecito con vos cuando no tengas otra que entregármela. Pero como el pensar tiene un sentido y quizás hayas pensado en el vetusto correo postal, te recuerdo mi dirección:
Calle xxx esquina xx, nº 3429
(1896) City Bell, Provincia de Buenos Aires, Argentina
Celular: 15-xxx xxxx
Con todo mi cariño te saludo a vos, una de mis compañeritas más querida, estás casi, casi, casi en la cima de mi corazón (aunque seguro esto carezca de importancia),

José María

Foto: María Laura, Leli (colada) y Jmp en 1976.

La ciudad y las palabras

LA CIUDAD Y LAS PALABRAS

Dibuja palabras
en un papel cuadriculado

Una ciudad con árboles y pájaros
donde el pensamiento
se expande
como una línea en busca
de la dirección perdida

La ciudad perfecta
tal vez nos conduzca
-aún entre sus cuatro paredes-
hacia el asombro
o hacia el abismo

Ilustración y foto: Jmp

La Plata, 2000.

Se te nota (Bourée)

PLAN B

Escribo sin ningún tipo de plan. A la bartola. Así, escribo. Dicen que se nota, que mejor compre una flauta.

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Foto: Ian Anderson
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© José María Pallaoro
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Bourée de Jethro Tull, adaptación de un tema del Lautenmusik de J. S. Bach.

Roll para Beethoven

CORRE Y SUEÑA

corre en su sueño por la calle que no va a ninguna parte
corre con la fuerza de un jugador de ping pong
con los ajos bien abiertos y deslenguados
con la santa risa del atardecer inolvidable
corre calle abajo
rodando rodando

13 07 09
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© José María Pallaoro
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Otoño en casa

NO SER, NO ESTAR

Duerme sobre la hamaca que se mece al igual que el sueño; respira con la tranquilidad de los que suelen sentirse libres transitando el sendero surcado por la fresca brisa; aún con los ojos cerrados esboza una sonrisa, y parece tan feliz en ese pendular no-estar.


Foto:”Hamaca”, Jmp

Medios

MEDIOS Y CLASE MEDIA

¿Es que vamos hacia el no-estar?
¿Hay vuelta del no-estar?
¿La vuelta es el morir?

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© José María Pallaoro
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Pensar, mirar

ROBOS

¿Es verdad que el pensar nos roba el mirar?

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© José María Pallaoro
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Soretines

BRUJOS

Los brujos piensan en volver y
en diferentes circunstancias y momentos
suelen decir cosas como

los hijos de la nobleza empresarial
son nuestros hijos

el que depositó dolores recibirá dolores
el que depositó plegarias recibirá plegarias

el que depositó mierda recibirá mierda
(por eso sus estúpidas cabezas
la escupen ante un ventilador)


Foto: “Plaza de Mayo, afiche, 24 de marzo de 2010”, Jmp

Heavy

HEAVY PLATINO

“Ah, la música es otra cosa” nos dice
la tía Estela y agrega orgullosamente
que luego de las primeras convulsiones
logra dormirse

No está del todo mal
Aunque jamás hicimos un disco de mierda
Tampoco de pasta ni de vinilo

Como toda gran obra
tiene un destino celebratorio
a pesar de las malditas descargas:
ser de platino o de oro
lloviendo sobre nuestras cabezas

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© José María Pallaoro
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Sin poema

SIN POEMA

Estas palabras no pudieron cruzar el río
Se quedaron en la orilla
esperando
esperando

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Foto: Jmp
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© José María Pallaoro
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La última palabra

LA ÚLTIMA PALABRA

Una de las formas de la muerte,
este vivir desamando, abrigado siempre
en la última palabra.

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Foto: Jmp
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© José María Pallaoro
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El medio es el mensaje

MEDIOS

“Por el prado de la inocencia no se llega a ningún lugar”. El Gran Maestro barruntaba claridad en sus conceptos. “Que la verdad no nos haga perder el sendero de nuestro bien”, y aconsejó a su discípulo embarrar la cancha, tirar clavos miguelitos, cáscaras de banana, un poco de aceite de oliva para sahumar un aliento evangelizador. Hizo armar cuevas con alacranes y parvas para alimentar a bestias venenosas que no menciono para no avivar giles. Luego, el Gran Maestro ordenó a su lacayo: “Levántate y anda”. Y el muchacho se levantó y anduvo, muy poco por cierto, cayó, envenenado, mortalmente. Al otro día, el Gran Maestro, un tuteador de primera, publicó en los clasificados del gran diario argentino: “Discípulo busco. La Verdad te espera. Vacante limitada.”

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Cabecera: Tapa gran diario argentino de cabeza (fragmento)
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© José María Pallaoro
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Proposiciones

EL LOLE EN PROPOSICIONES

La segunda es la vencida:

La verdad, me importa tres pitos.
La verdad me importa tres pitos.

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Foto: Cabeza con pelo
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© José María Pallaoro
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Desiertos

DESIERTOS

En esa casa los autos nunca se detienen. Sin embargo, las hormigas trabajan. Los pajaritos hacen nido. Cada tanto un vagabundo escribe en las paredes. Dicen que hubo un tiempo en que los autos estacionaban en sus orillas y todo era desierto.

En: “Andante ma non troppo tren”, 2001

Foto: Jmp

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Calvas

CALVAS

Caminando se pierde pelo y se crece mucho más. Crece el cerebro, por eso caminamos. Y por caminar perdemos el pelo, y crecemos. Al ser pelado se calienta mucho más la cabeza, no circula el aire. Como el efecto de una gota de agua cayendo en una sartén hirviendo son los pelados, muy calientes, en todos los sentidos, y hay que tener mucho cuidado con ellos, además de quererlos.


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Foto: Jmp

El sonido de tus ojos (un koan)

EL SONIDO DE TUS OJOS

Aplaudir. No con las manos. Aplaudir, agitando un poco el silencio; alejando las oscuras nubes del corazón.


Wittgenstein y el koan

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Foto: Jmp
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© José María Pallaoro
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Oymyakon

OYMYAKON

     Hay agua sobre el escritorio en estado líquido. ¿Resto de una mateada? Es posible. Pero todo el mundo apoya vasos y botellas, lágrimas que contuvieron durante la noche y pasean junto al nuevo amanecer. No pongo en tela de juicio la mateada, aunque siempre toma solo en las horas en que puede estar solo. En las otras, con cualquier excusa dice que tiene que caminar por el jardín, estirar las piernas, elongar, llevar los brazos lo más cerca posible del cielo. No te mates, le gritan. Vení, tomáte este verdolaga que entibia.

     Ellos nada saben de este inmenso escalofrío a siete mil kilómetros de Moscú.

Foto: Jmp, "Taller".

Poetas de provincia

POETAS DE PROVINCIA

Hay que romper la telaraña, hasta pagaría una edición impresa, negra, bien maldita y a todo lujo. Necesito creer que la mayoría de los antologados estará de acuerdo. Un batacazo, eso sería. Terminaríamos con el ninguneo y alegraríamos a más de un corazón, y alguno que otro “bum-bum-lalalala”. Tal vez, incluso, concluya esta modorra provincial que tanto bostezo nos deparó. Una mirada historiográfica nos da la razón, que como todos sabemos no siempre abunda.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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Tatuajes

TATUAJES

La pensaba como a una diosa felina. Aunque en realidad era otra cosa, una verdadera zoología quebrada. Una gatita, en todo caso, tatuada en sus tetillas y en su trasero, con demasiados pocos años en su haber, y casi nada que decir. En vez de provocarnos, nos hacía divertir como suelen hacer esas chicas anarco-burguesas que muestran su plasticidad literaria a través de facebook.

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