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Aromito
Escribí en junio de 2008: “El espiniyo se hizo AROMITO. Es una buena manera de decir que El espiniyo se toma un descanso. Hasta nueva ventura la revista de las cuatro estaciones como buena hermanita mayor compartirá poemas, libros, artículos, ensayos, sueños, ideas. “Un árbol sin hojas que da sombra” dijo Gelman de la poesía. Nace pequeña la sombra del AROMITO, tal vez. Pero crecerá, seguro, porque todo lo que se hace con amor, pasión, crece como "cielo o piel, silencio o verdad". Ojalá que los lectores, los amigos, nos acompañen”. En ese número cero de junio de 2008 homenajeamos a las MADRES, y también decíamos: “Sabemos que la democracia en nuestro país está amenazada (algunos no lo quieren ver así). No hacemos la vista gorda (o la vaca, en este caso) de lo que nos pasa. Los que más tienen quieren tener más. Y no es justo. La poesía y los poetas nunca han sido ajenos a la realidad, por eso muchos han entregado sus vidas intentando transformarla. ¿Es necesario que mencione a Bustos, Favero, Santoro, Urondo, algunos de nuestros más queridos compañeros poetas asesinados o caídos combatiendo a la última dictadura militar?”.
Pasaron los años, y la situación es similar. Los grupos financieros a través de sus medios de “comunicación” desestabilizan la democracia, quieren domesticarla, nos colman de noticias falsas, nos quieren sumir en el desencanto y la derrota.
Demasiado dolor en estos últimos años. En la primer pandemia que fue el macrismo. Las segunda a punto de cumplir dos años. Demasiadas pérdidas. Los cuerpos, los nuestros, que generan enfermedades.
AROMITO intentó continuar a El espiniyo, no fue así. Se convirtió en un espacio que se nutre de mis lecturas, la de mi biblioteca. Tipeo (salvo algunas salvedades) los textos que leo en libros, plaquetas, cuadernos, revistas, suplementos… Cientos de esos textos “subidos” por primera vez a internet. Subo una pequeña parte de mis lecturas (que también nutren a otros blogs: Poesía La Plata, Poesía y Política, Poesía City Bell, Lo de Pallaoro, Mundo despierto, Libros de la talita dorada…; dos blogs personales, Los ojos y El sol de una mejor oportunidad).
Hay más para contar, ni el momento ni el contexto me lo permite. Ojalá puedan visitar AROMITO, una parte de mí vive, habita ese espacio-hogar.
POEMAS
Laberinto
No hay laberintos por elevación. Escribir es la única salida.
*
Arriba, lo real
Abajo, lo irreal
¿Y en el centro?
La red
donde yo te pesco
donde vos me pescás
donde el inmenso pájaro piensa
si caer sobre los dos
si dejarnos vivir abrazados aquí
en esta brisa que nos enciende
Ella escribe en la playa, escribe
en su cuaderno de arena
Escribe indiferente
a la marea que sube,
a la marea que baja, escribe
con sus piernas entrelazadas
hasta que el atardecer no está
y la noche amiga con su pelo
En ese instante, se levanta y se va
sin el cuaderno de arena, vuelve,
vuelve a su casa, a cobijarse
colmando de palabras
mi corazón
Por el sendero de piedras
camina
lo que existe y su realidad
En un banco junto a la pared de hiedra
cerca del sauce y de la glicina
y del membrillero frutado de insectos
la contemplación
se plena de ternura
y
has llegado
Las tacuaritas azules unen
sus picos en la rama alta
y se dejan caer
a la humedad de la lengua
al gemido de las palabras
En los días escasos sale
con la bolsa de los mandados
y penetra en el bosque
Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas
La bolsa en su interior contiene bolsas
vacías
y las llena de maderas
secas
como uñas humanas
pelos
heridas que abandona
Piensa
y regresa con sus manos
repletas de un esplendor
que junto al viento de otro amanecer
soplará
Una mariposa en la máquina de coser
con techo de corteza de árbol apolillado
En lo azaroso una pava que fue y adorna
la puerta del gallinero entrampada
con la glicina y el ligustro
y la manzanilla y los sillones
y el sillón
en el que sentado observo
una mariposa que ya no está
Huye del calor de las moscas
Hay una puerta de entrada
La traspasa y desaparece la puerta
Hay una exposición de pinturas
Hay un solo retrato de una artista que regresa
Para descifrarla se sienta en un taburete
Ve su cuerpo como un Buda en la arena
Ve sus manos que abrazan
Ve sus anteojos grandes
Ve sus ojos oscuros y bellos
No puede salir de ese lugar
Un día se verá crecer hasta lo alto de ella
y la besará
y se quedará
en el centro mismo de su frío
De Bajo la sombra del sauce, City Bell, enero-febrero de 2020, inédito
(dos semanas antes del inicio de la pandemia)
*
La palabra escrita
En el peligro de este mundo, en la maraña más oscura, en los labios incansables, abres tus piernas y me devoras.
