Algunos poetas beben el vino de la abundancia

MATRACAS

Algunos poetas beben el vino de la abundancia. Su origen nada importa. Adoran la pestilencia del mercado. Hacen del mundo su hogar y le dan vueltas y vueltas y vueltas. La existencia del ser es un territorio dramático de donde aferrarse y lo sufren para las cámaras.

Usan la máscara adecuada para cada situación que lo amerite.

Descreen de la política. De la historia. De la filosofía. De su país. Del pensar que no sea “el pensar”. Nada saben del saber.

Son eso, hacedores de hojalatas y mascarillas. Poetas matracas, hacen un carnaval de sus pedos. Existenciales y profundos.

City Bell, 06.03.12

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Erik Satie y la fisura del deseo

EN LA ANTIGUA CIUDAD...

En la antigua Ciudad, hermosos jóvenes desnudos bailan en la sacudida etérea de silencios pulverizados en la narrativa de las notas. 

No, no estamos, aún, en abril de 1888 y la radio pasa un par de versiones.

En el uno y el tres Debussy orquestó los cuerpos en la danza de la belleza.

En el uno la poesía del dos inicia la vaguedad de los sentidos en el fortalecer de la dicha.

Un viento inmenso deja de soplar y en la entrelinea, la fisura del deseo.

Para Erik Satie

City Bell, 13 de septiembre de 2012.

Dibujo: Daniel Ponce.

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Van Morrison, está la mañana

VAN

Para Van Morrison

   El hijo de la bailarina y el electricista dejó caer en el entonces su voz del venía improvisando.

   En Irlanda los muchachos como vos construyen la inspiración a fuerza de trabajo y en el viajar con el saxofón a cuesta.

   Van los cielos con sus nubes, sus árboles, sus raíces, a encontrarse con la delicadeza de lo bello aquí.

   Van lunas en su danza azul, liberando el sonido, las hojas del devenir en el susurro de lo inesperado.

   Van las estrellas, sus glorias.

   En el cabizbajo mundo de la suerte echada

está la mañana. 

City Bell, 31.08.2012

Van Morrison nació en Belfast un 31 de agosto de 1945. Al maestro con cariño. 

Kafka, en el azote de las puertas cerradas

KA.F.KA

Tenía el pelo ondulado y una sonrisa arrugada en el rostro. Miraba las cosas del mundo con ojos tentados por el espíritu vano del olvido. En las horas libres, en las que aún resuena el barullo de la plaza, anotaba en cuadernos la evolución de la ciudad de mandamientos perennes. En los días odiosos, se cortaba las uñas y la tristeza era un pañuelo anudado a lo más flaco de lo sobrio e indispensable de las tentaciones. En los días raros, la salud no bostezaba y el espíritu volvía a la sangre y caminaba, caminaba, caminaba. En los demás días, la oscuridad en el azote de las puertas cerradas.

City Bell, 28.08.2012

Dibujo: "Franz Kafka", Daniel Ponce

Woodstock, nada, ni siquiera la lluvia

LA CANCIÓN DEL PARQUE

     Nada, ni siquiera la lluvia, puede detener “La canción del parque”. Guitarras y vientos silban y abren los ojos a la inocencia del sol. “La canción del parque” amanece y el día es día. Otro. Múltiple. Repetible. Circular, como paisaje de la infancia. “La canción del parque” estalla en la hoguera del agua, en las olas que ya descansan sobre la arena, en las plantas que protegen del desierto, en la habitación silenciosa donde la música vibra en la nutriente de su sombra.

Joni


CSN

Mungo Jerry y Ray Dorset

MUNGO DORSET

En septiembre de 1974 mi padre me lleva por primera vez a Inglaterra. Tenía que hacer un trabajo de un par de meses para una empresa cuya sede se encontraba, curiosamente, en Ashford. Desde 1968 era muy amigo de Ray Jerry, así que no fue nada extraño que paráramos en su casa de Bournemouth. Yo era muy chico y apenas hablaba inglés, pero Ray tuvo la paciencia de contarme las bellas historias de su tiempo en la Buena Tierra. El tipo me caía muy bien, entre otras cosas, porque tenía los dientes separados como yo. Raymond me enseñó a reír en público mostrando los dientes. La gracia de su vieja Fender, en tiempos malos, en tiempos buenos, me acompaña en los veranos.

City Bell, 04.08.12

Qué hay con Búfalo

QUÉ HAY CON BÚFALO

   ¿Qué hay con Búfalo? Creo que nada, salvo un rey que odia a los poetas mariquitas. “Hay que cazarlos”, suele bostezar su augusta majestad en reuniones de derecho de gracia. Yo estuve dispuesto a asesinarlo y en abril del 66 crucé la frontera de Canadá. Stephen y Neil conocían mi plan y me contrataron como panderista, quizás puedan escucharme en un crudo en el Whisky A Go Go. Nunca me convocaron a las sesiones de grabación, si bien participé hasta la disolución allá por el 68. Decían que el rock no era mi objetivo de vida.

   ¿Qué hay con Búfalo? Creo que nada, salvo un rey que odia a los poetas mariquitas. Se saca fotografías con una máscara de becerro y abomina de los fantasmas del camino.

   Es cierto, no pude matarlo, solo logré romper su cadera antes de las grandes lluvias. Cuando terminen, ya no estaré solo, y de vuelta en el camino partiré al África galopando como un búfalo en busca de la carne deseada. Y volveré a cantar junto a los viejos Springfield:

   “Oh, larga vida feliz, larga muerte feliz, corre con mi bala en tu cráneo”.

City Bell, madrugada del 23 de julio.

Una bromita rápida para mis amigos, 

Julián, Lalo, Carlos, Emiliano.

Cuatro de copas

VALECUATRO

El eximio jugador murió por exceso de garbanzos, ahogado en sus propios gases.

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Este espacio mío

FERIAS

     Acabo de llegar a casa y llueve; entro un cajón, pequeño, con verduras, hortalizas y frutas. Algo de queso y yerba que no supera las quince monedas. Para ir tirando en la semana.

     En la Feria, un amigo, bajo el cobijo de mi paraguas, me contó que hay otra, en un lugar distante, en una ciudad que abruma, y todo es mercancía.

     Yo, elijo este espacio mío, y con mi perro miramos a través de la ventana caer la lluvia y lo que quedó del sauce después de la última tormenta.

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Foto: Jmp

Un café con leche sobre el escritorio en la edad del invierno

CORREOS

Los correos, casi siempre, no son deseados. Explican cómo cuidarse del frío un cinco de enero. O cómo el amor se hace durante horas sin derramar una sola lágrima. O cómo ocultar las marcas del viento y las contradicciones de un toque dado al pasar.

Los correos no siempre son deseados.

Una máquina nunca, ni con un sencillo me gusta, alimenta el deseo, y nuestro mejor mensaje, caído de un lugar sin ojos y sin manos y sin estrellas, suele ser un  café con leche sobre el escritorio en la edad del invierno. 

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Foto: Jmp

¿Qué hizo de mí?

ELLA

¿Qué hizo de mí? Una casa desbordada y desnuda. Sogas y tirantes, los cuatro climas, tempestades y aeropuertos, un domingo de sol en la laguna del desierto. ¿El nunca faltar? ¿El nunca sobrar? Aquello, no existe, existe ante la pregunta del devenir y se va, para dejar de existir. Cómoda y sencilla, cajones de ayer, ¿de mañana?, ¿el sendero equivocado? La casa es una tapia altísima coronada por una cruz de soplo. ¿Hay aire? Sí, y no. La respiración calma, se excita y ahoga y en silencio, abriga. Una casa de talas y espinillos. Una casa de arena. Una casa desbordada y desnuda. La casa no es el mundo. El mundo no es el hogar. Ella lo sabe, me lo está diciendo. No sé si creerle. O sí, no sé.

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Foto: Jmp, "Basho afuera adentro".

2 de abril de 2012

ES UN HERMOSO DÍA

Es un hermoso día. Hoy. En City Bell es un hermoso día. El sol, suave, y la brisa, fresca, lenta, hace bailar las ramas del sauce y del álamo y de las campanillas violetas abrigadoras de la calle del otro lado del muro de ladrillos. Ahora, estoy solo, y bien, ni feliz ni triste, bien. ¿Quién sabe qué es bien? ¿Bien tiene de espalda al mal? Digo, cambio, pienso, ni bien ni mal. Estoy. Aquí. En City Bell. En casa. La habito días y noches, como antes habitaba, otra casa, mía, nuestra, los nuestros del fue, otra vida. Ni feliz ni triste. Otra. Vida. No existe esa vida. Sí, una memoria, real, ficticia, daltónica, años demasiados, país caído a pedazos, antes, caído a pedazos, ese día, lágrimas, destrozado, en la fiesta de los dormidos, en el miedo y la desolación, en el después, torturados, hambrientos, estaqueados sobre la turba húmeda, seiscientos cuarenta y nueve, muertos, cientos en el dejarse, caer en el morir, olvido, frío, largo atardecer. 
Hoy, en City Bell, es un hermoso día. El viento, tenue, hace flamear los árboles y las plantas y las flores. Hoy. En City Bell, en cualquier herida del país.

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El humo sube la escalera

TOS

El humo sube la escalera y nos atrapa en los peldaños del final. 
Cerramos los ojos y tapamos nuestras bocas. 

Tosemos palabras que en otra circunstancia no pronunciaríamos.

Mark Rothko (1903-1970).

“Sin título”, 1959.

Hola

ADIÓS

Hola, Alegría. Te saludo aunque no estés. Aunque nunca hayas estado. Hola, y adiós. 

Hela, helloa, hela, helloa.

Detalle de tapa de “Magical Mystery Tour”, The Beatles, 1967.

Un frío planeta

PINTADAS

Un mundo viejo me abraza en las mañanas, trato de no decepcionarlo y me levanto tambaleando, busco el pantalón y las zapatillas y cambio la remera por una estampada con la leyenda New World. Nunca decepciono a las antiguas generaciones. Ni a las que pintan las paredes de mi barrio con un Seco vive. Es difícil creerlo. Sobre todo si la vida es un océano yerto cobijando la integridad de un frío planeta.

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Foto: Jmp

Un fuerte dolor de cabeza

LO ÚNICO

¿Dónde estoy? ¿Qué hago en este lugar? Un fuerte dolor de cabeza confunde mi percepción de las cosas. ¿Cómo me llamo? ¿Tengo un nombre? ¿Una vida corresponde a este cuerpo maltrecho, viejo? ¿Cuántos años sucedieron? ¿25, 50, una eternidad? ¿Qué hago yo aquí, ahora? El cielo se ve tan claro y oscuro, lo verde y lo seco abunda alrededor. Trato de tapar con mis manos la cara desconocida. Y pienso, en este preciso instante, pienso. Es lo único que puedo agradecer.

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Foto: Jmp

En los ojos y en las manos

LUNAS

La luna, la de esta noche, no se parece en nada a la palabra “luna”. Es una luz al alcance de la mano si estamos sin anteojos o lejos de la palabra que la nombra.

Miro la luna para decirte?

Escribo “luna” para encontrarte?

Ni lo uno ni lo otro, solo ausencia de vos en los ojos y en las manos.

Foto: Jmp, Luna de City Bell, 02.03.12

Existenciales y profundos

POETAS MATRACAS

Algunos poetas beben el vino de la abundancia. Su origen nada importa. Adoran la pestilencia del mercado. Hacen del mundo su hogar y le dan vueltas y vueltas y vueltas. La existencia del ser es un territorio dramático de donde aferrarse y lo sufren para las cámaras.

Usan la máscara adecuada para cada situación que lo amerite. Descreen de la política. De la historia. De la filosofía. De su país. Del pensar que no sea “el pensar”. Nada saben del saber.

Son eso, hacedores de hojalatas y mascarillas. Poetas matracas, hacen un carnaval de sus pedos. Existenciales y profundos.

Ilustración: Matraca existencial.

¿Puedo besarte en la boca?

EN EL CEMENTERIO DE LA BELLEZA VIVA

Los días se apretujan en un frasco de vos vacío del sudor. ¿Puedo besarte en la boca? Como opio en una ensaladera transparente de gusanos y cebollas. ¿Puedo besarte? Una semana de diamantes imprecisos, y la necesidad de flores cortadas después de la lluvia. ¿Puedo? La respuesta flota, y el viento silba nítido en el cementerio de la belleza viva de los cuerpos. Espero. Tu boca. La respuesta. ¿Sí?

La clase media va al paraíso

A CIELO ABIERTO

Usted sabe -continuó- que en otro tiempo las mujeres y los hombres de bien pensaban como ahora..., simplemente porque pensaban y analizaban y escuchaban otras voces y...
La clase media va al paraíso. Pero no le creí.

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Foto: Jmp