MANOS FRÍAS
¿Qué se debe hacer en una tarde de lluvia? ¿Esperar?
Soy el viudo de los martes o de cualquier otro planeta. No deseo caer en la trampa
del mañana.
En el ayer, mis dedos estaban fríos. Decías eso,
entre versos de Whitman o de Felipe, Lorca, Neruda o Ginsberg. Tus manos están frías,
ahora.
¿Qué otra cosa es la soledad?
Foto: Dylan y Ginsberg en la tumba de Kerouac, s/d.
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