Calvas

CALVAS

Caminando se pierde pelo y se crece mucho más. Crece el cerebro, por eso caminamos. Y por caminar perdemos el pelo, y crecemos. Al ser pelado se calienta mucho más la cabeza, no circula el aire. Como el efecto de una gota de agua cayendo en una sartén hirviendo son los pelados, muy calientes, en todos los sentidos, y hay que tener mucho cuidado con ellos, además de quererlos.


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Foto: Jmp

El sonido de tus ojos (un koan)

EL SONIDO DE TUS OJOS

Aplaudir. No con las manos. Aplaudir, agitando un poco el silencio; alejando las oscuras nubes del corazón.


Wittgenstein y el koan

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Foto: Jmp
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© José María Pallaoro
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Oymyakon

OYMYAKON

     Hay agua sobre el escritorio en estado líquido. ¿Resto de una mateada? Es posible. Pero todo el mundo apoya vasos y botellas, lágrimas que contuvieron durante la noche y pasean junto al nuevo amanecer. No pongo en tela de juicio la mateada, aunque siempre toma solo en las horas en que puede estar solo. En las otras, con cualquier excusa dice que tiene que caminar por el jardín, estirar las piernas, elongar, llevar los brazos lo más cerca posible del cielo. No te mates, le gritan. Vení, tomáte este verdolaga que entibia.

     Ellos nada saben de este inmenso escalofrío a siete mil kilómetros de Moscú.

Foto: Jmp, "Taller".

Poetas de provincia

POETAS DE PROVINCIA

Hay que romper la telaraña, hasta pagaría una edición impresa, negra, bien maldita y a todo lujo. Necesito creer que la mayoría de los antologados estará de acuerdo. Un batacazo, eso sería. Terminaríamos con el ninguneo y alegraríamos a más de un corazón, y alguno que otro “bum-bum-lalalala”. Tal vez, incluso, concluya esta modorra provincial que tanto bostezo nos deparó. Una mirada historiográfica nos da la razón, que como todos sabemos no siempre abunda.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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Tatuajes

TATUAJES

La pensaba como a una diosa felina. Aunque en realidad era otra cosa, una verdadera zoología quebrada. Una gatita, en todo caso, tatuada en sus tetillas y en su trasero, con demasiados pocos años en su haber, y casi nada que decir. En vez de provocarnos, nos hacía divertir como suelen hacer esas chicas anarco-burguesas que muestran su plasticidad literaria a través de facebook.

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Calles

CALLES

Las calles suelen terminar, de eso estoy seguro. Un amigo dice que en bares, otro en una casa de tenue luz roja, un tercero en un tala que viene de la infancia. Convengamos que los lugares donde las calles terminan pueden ser infinitos, o casi. A la sombra del paraíso estiro las piernas y sofocado tomo el áspero y putrefacto aire que pareciera llegar del norte, trato de darme impulso, y seguir caminando, al sur.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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J. D. Salinger

UN DÍA IMPERFECTO

Donde siempre pasa algo nada me pasa a mí. Es curioso. Trato de elegir los mejores días y la mejor compañía. Pero el lugar se queda ajeno de ruidos de copas y risas. Una fotografía inmóvil y borrosa. Es un día imperfecto para el pez banana, y no llego a comprender; escucho ofertas.

i.m. j.d.salinger, 1919-2010

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Foto: J. D. Salinger
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© José María Pallaoro
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Otra cosa

OTRA COSA

Vine temprano esta mañana. No pasó lo que pensaba. Me encontré solo y con todas las puertas cerradas. Está bien, tendría que haber consultado los horarios o haber sabido que enero va tras horizontes nuevos, pero no fue así. Y aquí estoy. Esperando. No se me ocurre hacer otra cosa.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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Baldíos

BALDÍOS

Desde hace un tiempo, habita una extraña mancha en la pared. La veo, siempre, desde el interior de mi casa. La pared es una medianera. Da a un baldío. Nunca pisé ese baldío. Tampoco sé el origen de la mancha. Si bien la pared está un poco alejada del ventanal, digamos unos ocho metros y medio, no llego a percibir su naturaleza. No es de humedad, seguro. Ni la sombra de un pájaro petrificado. Es una mancha que nunca cambia. Sea la hora del día que sea, la mancha permanece inmutable. A veces, tengo el deseo de salir, y observarla mejor, pero la sensación persiste unos segundos, y enseguida retorna la cordura. También, en ciertos breves momentos, quisiera perderla, y ver, y ver realmente esa mancha que como escupitajo o asteroide desconocido está aplastada a la pared que da a un baldío.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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Música de jazz

MÚSICA DE JAZZ

Las sillas del jardín inclinadas sobre la mesa. Piedras y arbustos, una maceta caída, vacía. En la pérgola, la parra colmada de racimos de no-amanecer. La lluvia aún no cesó, pero es leve, fina, tan fina que acaricia como música de jazz las chapas del techo. El interior es el exterior de mis cosas. El vidrio, apenas humedecido, mi rostro.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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Haití

HAITÍ

Pronto acabará el sufrimiento. Es el vaticinio con el que nos obsequian los testigos de dios. ¿Ninguno de nosotros sobrevivirá? ¿Dejaremos, por fin, de sentir la podredumbre de nuestros cuerpos? Yo sé que es cierto, que así será, que somos los maldecidos de los hacedores de la tierra. La vida ama a los ricos de toda ajena riqueza. El hogar, una fosa común.

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© José María Pallaoro
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Buitres y pitonisas

BUITRES Y PITONISAS

     La pitonisa nos pone en nuestro centro. Nos estamos ahogando en un vaso de agua. Los buitres del norte y los buitres del sur babean sus rostros carroñeros. Escarban, hurgan, manosean, la panza del regordete chanchito que siempre acostumbran romper.

Fulgores

FULGORES

Aún no amaneció. Es cuestión de minutos, nada más. Ansioso por ver el amanecer, todavía no preparé los mates. Los perros, seguros, duermen en el rincón más apartado del exterior de la casa. No hay murmullo de autos ni de pájaros. Tras las ventanas todo es difuso. No, no amaneció. Como un chico, en los primeros días de enero, espero el fulgor del día.

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Foto: jmp
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© José María Pallaoro
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La paloma y yo

LA PALOMA Y YO

Escribo sobre una paloma que no puedo ver. Las ventanas están cerradas; afuera, treinta y cuatro grados a la sombra; adentro, oscuridad y frío. Los dos, la paloma y yo, parecemos embalsamados. Quietos, con los ojos muertos, como una nada estática, calcinada de sueños y milagros.


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© José María Pallaoro
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Baba de caracol

BABA DE CARACOL

como dulce viento
la lluvia de la tardecita lavará

el olor de vos
y ojos del dolor de vos

¿qué pensarás ah-
ora? ¿por dónde se arrastrará

tu zigzagueante sombra
de caracol?

En "Latidos", 1982-1985, inédito

Casa

CASA

el árbol que observo
a través de la ventana
dibuja mariposas
entre las plantas
¿dejaré la casa
de estos años
con las manos vacías
y desnudo de sueños?

En "Latidos", 1982-1985, inédito

Foto: “Casa”, jmp

Dedicatoria

DEDICATORIA

que en tu corazón / baile
siempre / una hermosa / bella
canción / intensa
como gota de lluvia /
más allá / de todo más
allá de todos / un beso
ante mil espejos / infinito

En "Latidos", 1982-1985, inédito

Foto: “En casa de hornero, espinillo”. jmp

Andante ma non troppo tren en la Web

La revista menos vista Sismo Trapisonda / 3 (junio 2009) ahora está en versión Web. Incluye, a cual manera de regalito navideño, mi libro “Andante ma non troppo tren. Anotaciones en libreta negra de hule, City Bell / Constitución, enero / febrero 2001”.

En el editorial de este número escribe su director, Sebastián Lalaurette: “(…) Ya que hablamos de aforismos habría que decir que a eso se acercan los textos mínimos que José María Pallaoro compila en su aporte a esta edición: son, sin embargo, más que eso, son verdaderas joyas poéticas, algunas más fulgurantes, otras más opacas, de una belleza recóndita”.

Para quien tenga curiosidad, acá pueden leer “Andante ma non troppo tren”.

Además, colaboran en Sismo/3, cuyo concepto base -dixit SL- es “Andar”:
En textos:
Sebastián Lalaurette, Coneus, Liliana Celiz, Ariadna Pérez Ramírez, Mariela Ghenadenik, Carlos Barbarito, Dulce Pallero, Greta, Aletsé, Horacio Petre, Carolina Mettini, Malena Sánchez Moccero, Trotamundos, Javier Arévalo Rendall y Patricia Serrano.
En ilustraciones:
Horacio Petre, Griselda Collazos, DCV María Luz Grioni, Altamira, Malthusea y Anabella Reggiani.

Grazie, ragazzi

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Imágen cabecera en ST3: Red passion, por sifone

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Se han comido todos los sapos

¿Quién besará este podrido lugar
en busca de belleza?

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El fideo más largo

No, no tiene el fideo más largo del mundo, ni escribirá una novela para las señoras del diván. Pero la casa se llena de historias y risas, y llega la noche y la madrugada, y todos, ahora sentados, esperan el vino dulce de lo que no vendrá.

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