14/6/12

Ella suspira

Ella suspira. Le ofrezco mi pañuelo. Lo devuelve, y lo guardo en el bolsillo izquierdo del chaleco. Más tarde un cosquilleo, un vientito putrefacto me besa en la cara. Y otro aire retorna al bolsillo que mágicamente se cierra.

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La ley de la calle. Viajo a Constitución. Bajo las escaleras. Me detengo en San Juan. Arribo en Independencia. Salgo a la plazoleta. Camino por EE.UU. Cruzo Tacuarí, Chacabuco. Tropiezo en Piedras. Me detengo en Perú. Doblo a la derecha. Ingreso en la noche.

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La muchacha mira el maletín, que no pertenece a un ejecutivo, está en otras manos. La muchacha parece pensar acerca del contenido del maletín. Juega a la caja de Pandora. En algunas, da en el clavo: una libreta de anotaciones, varios lápices, un libro acerca del ritmo en poesía. En otras, da en el dolor. Al cerrarse, la madera cruje.

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