.
29/2/12
28/2/12
Intento escribir un poema
UN POEMA
Intento
escribir un poema
el
día de mi cumpleaños.
Pierdo
el tiempo en pensar
la
poesía, abanico de viento fresco.
La
poesía está cuando ella quiere.
El
poeta, cuando puede.
Pierdo
el tiempo o lo gano
intentando
escribir un poema
(ya
sé, no es una competencia deportiva).
Las
palabras llegarán. El azar
o
el amor o lo imborrable.
Las
acomodarán en la fiesta del destino.
Será,
en este día.
Será
otro, imposible
redondearlo
en calendas griegas.
O
no será. Pero cuesta creerlo.
El
poema, ocurrirá, y eso es todo.
Y
eso alcanza, por hoy.
.
Foto: Jmp, San
Clemente, Argentina
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Poemas casi limpios 2012
27/2/12
Poética y política
POESÍAMUNDOPOETA
Otro Mundo
es posible
porque
es posible
otra Poesía
la Poesía
es
el poeta
.
Fuente ilustración: Carta de Roberto Santoro
a Alberto Luis
Ponzo, 14 de junio de 1963.
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Poemas casi limpios 2012
25/2/12
En el de mientras
PATITOS
En el de mientras
de la noche amarga
tus ojos verdes
paralizan mis manos
y no puedo
encender el fósforo
de nuestras vidas.
.
Ilustración: Tres Patitos, Fósforos de madera,
Industria Argentina, ¿como el dolor?
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Poemas casi limpios 2012
24/2/12
La imposible
ELLA
nunca escribe. Ni deja
señales de humo (¿o acaso
se escabulleron entre
las redes del sol?). Oh,
solo unas pocas
palabras para seguir,
para tararear
más allá
de la imposible
escritura.
.
Ilustración: detalle de portada “Sellado a mano”.
Carpeta colectiva: Edgardo Vigo y otros. La Plata,
1974.
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Poemas casi limpios 2012
23/2/12
Creo, sí, nunca
LA FLOR
Creo, sí, nunca me he sentido así,
como ahora lo estoy.
Jazmines chinos y campanillas violetas
mordidos por la lluvia.
Para siempre en nuestra página la flor,
en
tus ojos y en los míos.
.
Foto: Jmp
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Poemas casi limpios 2012
22/2/12
En el esto que no
VIENTO
En
el esto que no
vivo por ausencia de pecas horizontales,
vos:
“un puño golpea el agua de las plantas”.
Y, tus manos abandonan hojas
“un puño golpea el agua de las plantas”.
Y, tus manos abandonan hojas
caídas las
hojas caídas
me abandonan
El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevólas hojas caídas
me abandonan
El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevóun febrero de libros y lluvia.
me abandonan
El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevólas hojas caídas
me abandonan
El otoño me alcanza
un febrero de lluvia
y viento que te llevóun febrero de libros y lluvia.
Y, tu lengua en remolino:
¿viento llevó?
.
Foto: Jmp
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Poemas casi limpios 2012
21/2/12
Me até las manos
DES OLVIDO
En el libro de tu
vos,
me até
las manos para no bes-
arte. (En el jamás
del adolecer
siempre apareces,
des-olvido).
.
Foto: Jmp
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Poemas casi limpios 2012
15/2/12
La belleza del mar, la belleza del mirar
Secos del nosotros la agua quiere dar sol a tus ojos.
Brillan en la belleza del mar,
ahora.
OJOS/1
Secos del nosotros la agua quiere dar sol a tus ojos.
Brillan en la belleza del mirar,
ahora.
.
Foto: Jmp
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Poemas casi limpios 2012
SPINETTA
SPINETTA
Tres
poemas para Luis Alberto
City
Bell, 8 y 9 de febrero, 2012
“Un poema
de amor es un poema
de amor.
El amor es un poema escrito
con tus
palabras.”
UN
SOL
Guardé la luz
revolviéndose
en la profundidad
de lo más lejos. Del lado
otro del mundo
raíces y troncos secos,
un sol apagado.
City
Bell, 08.02.12
CANCIÓN
DE AMOR
La canción de la
noche se hizo noche.
Una rueda de
frío vegetal surcando el cielo de moras blancas.
¿Dónde estabas
cuando el día concluyó la canción del sol?
¿Dónde tu
guitarra de belleza y luz, conciencia del alma?
La belleza es un
mundo colmado de vos.
El mejor de los
mundos entre los estruendos del mundo,
misil que
arrasa.
Se añora la
canción del comenzar.
En lo que falta
de mí, estás vos.
City
Bell, 08.02.12
SPINETTA
Un poema de amor es un poema
de amor. Lo intenté ayer
como si el tiempo perdurara
en tu risa real. Vida,
en el sonido de tu mañana,
y un niño juega en el suelo.
El niño lee. Tu universo,
un cosquilleo que asombra.
un cosquilleo que asombra.
Un poema de amor es
el poema. Los árboles
en ese ayer y en este hoy,
el mundo entre naranjas
del destino. Salí al mundo.
El mundo hostil y maravilla del hacer.
No podía dibujar,
sí, leer el mundo y nacer
la belleza de lo hostil,
las flores vendrán.
Vida, mi vida en el Atenas
la melodía y la palabra, golpes,
golpes, tu electricidad golpeando en mí.
En unos días la luz se apagará y todo
amanece,
otra vez, el amanecer de los días,
¿estás?, ¿tu espera está?
La belleza, belleza,
anillo, la belleza del poema nacido
de un dios pasajero, luz de estrella seca.
Salí, otra vida ahora, el perfume de tu
luz.
La música ven los padres de ayer.
¿Y comprenden la furia?, ¿y dejan haciendo?
La poesía extraña de lo nuevo es siempre.
La calle interior.
La locura de la sanidad.
Vamos. Frutas en su jugo de sol,
dulces y amargas; y los libros empiezan a
ser
en tu música la solidez, el líquido del
despertar.
Música en la noche, ahora sí, de mi luz.
De mí, luz. Diamante de belleza,
guitarra del sonar sin sonar.
El amor es un poema escrito
con tus palabras.
El viento agita
y las ramas quedan sin pájaros,
pájaros de las ramas en tensión.
El avión sobre los pájaros,
estela del color vos quieras,
un avión nunca sobrepasa pájaros.
Los fantasmas del escenario
se disfrazan. Pintan sus ojos, sus dedos,
maquillan la tapa del nunca reprimir
podrán.
No son días de cielo abierto,
abre el agua, sala la monotonía.
Maúlla la grieta y la frontera
es un espacio del lejano estar.
Miras, ese día, el encuentro,
tus ojos en los míos.
Y rebotaba en las paredes,
una inyección sin sentido.
Y rebotaba en las paredes.
Quise explicar la belleza
de esa noche; sí, en nuestro jardín
pocos, algunos, miraban el suelo.
Sin necesidad, estábamos
en el jardín, con nuestras palabras
y tuyas, sol de las estaciones.
¿Ves?, la sombra en la pared
dibuja ideogramas con lágrimas
de un paraíso donde el frío
canta como un océano
en la superficie y en la profundidad.
¿Recuerdas?, la historia es un jazmín
negro de sol y orilla, guitarra.
Envuelves perros de la lluvia.
Punza el corazón y la paz.
Llueve con el cielo y la paz.
Hace nido en el cielo. Respiro
un presente de álamos plateados.
¿Vamos?, nueces y duraznos,
duro y frágil, canción de noche
otra vez; sombra y danza, nena,
el pasar es una flecha de asombro.
La sombra en el cielo de lo opuesto
como un jardín que traspasa la pared
y crece la hierba fresca del mundo
en el más acá del aire bueno.
Espíritu llegás, ven, aquí, río
donde tus cenizas bailarán; rayo
de un poema de oriente llega;
tu mañana llega, zetas de dedos,
agua viboreando en el allá.
Hoy, atrás, cantaré por primera vez.
La canción llega, tu amor
llega al mar, ahora es el mar,
solo el mar y más allá del mar
acaso vuelvas, sí, en nuestros días.
Canción de vos, cañas del silbar.
Párpados del cerrar y el abrir
como un umbral de voces de vos
en el llegar a la piel nuestra.
Albergue de las ganas de reír.
Ah, pega tu fuerza y no es dolor,
es asombro del volar en el por acá
de escaleras del lenguaje, la búsqueda.
En la playa tu libro alimenta, la arena
se lleva el mar, y así, el sol.
Un poema de amor es un poema
de amor. El amor es un poema escrito
con tus palabras.
City
Bell, 9 y 12.02.12
TRES POEMAS PARA LUIS ALBERTO
Un sol
/
Canción de amor /
Spinetta
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2012 Spinetta
11/2/12
Un hijo sin necesidad de padres
Me mordí la lengua.
Unos pocos gramos en veneno
inundó mi cuerpo.
Cerré los ojos y decidí
mantenerme callado.
En unos minutos terminará el dolor.
Luego me tragaré entero, y seré otro.
Un hijo sin necesidad de padres.
.
Ilustración: Francisco de Goya (España, 1819-1823), “Saturno devorando a un hijo”. Óleo sobre revoco trasladado a lienzo, 146 cm × 83 cm. Museo del Prado.
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Poemas casi limpios 2012
8/2/12
En la profundidad de lo más lejos
Guardé la luz
en la profundidad
de lo más lejos. Del lado
otro del mundo
raíces y troncos secos,
un sol apagado
en estertores revolviéndose.
A Luis Alberto Spinetta, in memoriam
Ilustración: Claude Monet. Impression, soleil levant, 1872-73.
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Poemas casi limpios 2012
7/2/12
Mirar la mañana
Mirar la mañana desde la sombra
de un árbol seco. En el azul de la tierra,
el sol humedece raíces
que ahora se alejan en el más
cerca de vos, y llegará?,
a la noche del dormir?
.
Ilustración: "Farfalla Luce, óleo sobre tela (1946), 92x73 cm.". Emilio Pettoruti (La Plata, 1 de octubre de 1982 – París, 16 de octubre de 1971).
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Poemas casi limpios 2012
6/2/12
Me fui en el querer
A veces me fui en el querer quedarme
y el cielo oscureció el amanecer de lo por llegar.
No, no vengás, quedáte en el allá del venir por mí.
Un firmamento, azul y triste.
.
Ilustración: Agendas artesanales, en sus mejores tiendas de Internet.
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Poemas casi limpios 2012
4/2/12
Mezclar y dar de nuevo
Y hacer el juego
al enemigo
interior.
En el siempre más del aprender.
.
Ilustración: Agendas artesanales,
en sus mejores tiendas de Internet.
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Poemas casi limpios 2012
3/2/12
Escribir hace que el pasado no se pierda
Escribir
hace que el pasado
no
se pierda. Esto estoy viviendo
ahora
y anoto en cartulinas rojas y amarillas
para
trasladarlas en un viaje donde vamos
dejando
jirones y llega lo que llega
porque
el escribir hace
que
el pasado no se pierda y
lo
descubramos con viejosojosnuevos.
Como
cuando escribí lo para vos escrito
y
sigue siendo aún con otros ojos así.
Ilustración: “Desnudo”, Roy Lichtenstein (Nueva York, 1923-1997).
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Poemas casi limpios 2012
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