30/1/12
¿Puedo besarte en la boca?
La clase media va al paraíso
Usted sabe -continuó- que en otro tiempo las mujeres y los hombres de bien pensaban como ahora..., simplemente porque pensaban y analizaban y escuchaban otras voces y...
La clase media va al paraíso. Pero no le creí.
Foto: Jmp
27/1/12
Siempre la canción
Siempre la canción
se arremolina
entre los árboles.
Bailan platos
y la mesa golpea, una
y otra vez, el somos
del ahora en el campanario.
Un viejo hurga
en su panza de arena,
mientras el mar
vomita su espuma
ante la imposibilidad
de mirarse en el espejo.
Imagen: detalle “Venus del espejo” de Diego Velázquez, hacia 1647-1651. Óleo sobre lienzo.
24/1/12
Para seguir nutriendo el día
16/1/12
La suerte sigue echada
Promedia enero y
la suerte sigue echada
como perro quieto
entre moscas y piedras. El calor
es insuficiente para los bebederos
vacíos de agua y saliva y besos.
Nada de lo que escriba viaja en auto
por la Ruta 2. Siempre
el aplazo en un mar de flores
secas.
.
Foto: Jmp.
14/1/12
Algunas notas de un diciembre desnudo
Un diciembre desnudo. Leo
en un libro que ella dejó en casa. El terror de una noche se esparce a lo largo
de una vida. Nunca mencionó un posible rescate de las setenta y dos páginas
manuscritas y de absoluta legibilidad
*
Me
encuentro desnudo. Bajo por una calle amplia de inmensos álamos plateados en
sus esquinas. Hay viento, leve, actual. El cambio de color de las hojas
confunde. Camino. Por el centro de la calle. Trato de no quitar los ojos de la
línea amarilla. Desnudo, siento la mirada de los otros. Estoy solo. Solo
*
Las
calles están vacías, aunque nos atropellamos unos a otros. En la ciudad se
respira un aire espeso, sofocante, los vivos-muertos o los muertos-vivos comen
las migajas que les tiran las palomas de la plaza
*
Los
cerdos quieren sensibilizar sus páginas. Amor
osa mente recurren a la constitución. Cholulos monopólicos de las noches
vendedoras de la sangre de los muertos que ellos muy bien supieron esconder
*
El
mal en las alturas. Y acá abajo, niños, mujeres y hombres caen. Muertos.
Muertos. Los dibujos animados aíslan a muertos que respiran. Helicópteros
*
Un
boludo grande o un gran boludo sentado en una banca del pueblo hace helicóptero
con sus lentes. Un ciego en su universo desvastado. Un portador de un bien como
bolitas de arena
*
El
país que somos. La vida es ahora o nunca. El tiempo de hoy no existiría sin
nuestra lucha. Los museos vacíos de pasos para tomar las calles. La sanidad de
lo sano. Quiero vivir
*
La
caballería de la noche. Incendiaron en el sueño el día mejor. Madres
*
Reivindicar
lo mejor de la tradición de nuestro movimiento, y el líder nos encontró, y
encontró en los rincones del cerca, del lejos. El pueblo vuelve. A escribir, su
historia
*
Si no
nos vamos ya, nos cagan a tiros; pero comenzó la cacería y los idiotas se entretenían
con dibujitos animados
*
Neoliberalismo.
La clase instruida destripa su entretenimiento doméstico. Nunca con los
bolsillos
*
Una
imagen del pasado aparecido. Cimientos. Terraza. Helicóptero. La realidad de la
imagen y los años porvenir. Esa luz, ese halo en el rostro del que será. ¿Ves?,
antes de hablar, la belleza de tus ojos nos enseñaba a respirar de otra manera.
Alegre, concreta, tenaz
*
Hoy,
entre nosotros, ¿tiene importancia la palabra “alma”? Hace no mucho tiempo,
encendía el día. Nuestro día alimentado de preguntas y sueños
City Bell, diciembre
de 2011 / Foto jmp
12/1/12
Ella se miró al espejo
.
Foto: "Rojo y negro", Jmp.
11/1/12
Un dolor abdominal
A la noche,
un dolor abdominal
me hizo mirarte
durante horas.
A la mañana, cuando
el ruido del alfeizar
se calmó,
guardé
la pala limpia,
lavé mis manos,
los brazos y la cara,
y entré a la nueva casa.
.
Foto: Jmp
9/1/12
La misma poesía
6/1/12
Octavio y Chiquita estuvieron en casa
City Bell, 5 de enero de 2012.
5/1/12
1/1/12
No tengo la culpa
No tengo la culpa de cómo me llames.
Bien, es cierto, miro con un solo ojo.
Con los dos, hablas de mi mal genio
y de la capacidad de abstraerme
de la vulgaridad del mundo. El concepto
me pertenece. Mis pies,
firmes sobre la tierra. Mis canciones
suenan, día y noche, en mi cabeza.
Claro, pienso con los ojos dormidos.
Hasta que el poema los despierte
y me encuentre con la bondad de la palabra.