Sábado

TRANSPARENCIAS

Busco en los libros alguna palabra. Encuentro respiro en las ramas del sauce, abanico leve, murmullo de la mañana. El cielo limpio y la luz artificial iluminan la pantalla. El sol da la espalda a esta hora del tempranar. Es sábado, y no cambié los vestidos de los parpados sin luz. ¿Estoy envuelto aún? ¿La brisa del entrar por la ventana, los libros y las palabras representan la sensualidad de lo real? ¿Lo real cae en nuestros cuerpos como lo que fue, es, será? Leo recuerdo, y el respiro se carga de la visión de un nido de barro, seco, allá, arriba, tras las rejas del no salir, tras el ladrido del perro que me convoca. Miro la ventana, las rejas, el verde sacudido por un día donde nadie sabe del color de las hojas ni de la transparencia de las palabras, y tiemblo.

Ilustración: Mel Bochner (Pittsburgh, 1940) 

“Language Is Not transparent”, 1970.