Está muerta. En la madrugada, la mataron. Escuché la noticia por radio, los datos imprecisos, pero es ella. Y la amé, hace muchos años. Tantos que no puedo imaginar su rostro. La pienso, hermosa. Y la amé. Pero ahora, ni tristeza que duela. La noticia sonó en la radio como un capítulo más de esta ficción en que se ha convertido mi vida. O en todo caso, con la distante frialdad de lo que he hecho de nuestras vidas. Afuera, en la ciudad, la lluvia llora por mí.
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© José María Pallaoro
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