CASA DE LA CULTURA
31 de mayo a las 20 hs.
Rivadavia esquina Sarmiento
Lectura de poemas:
José María Pallaoro (City Bell)
Carlos Aprea (La Plata)
Organizan:
Araca La Poesía
El Ojo de La Ballena
Auspicia:
Subsecretaría de Cultura
-
29/5/11
Ciclo de poesía en Quilmes, 31 de mayo a las 20 hs.
CASA DE LA CULTURA
31 de mayo a las 20 hs.
Rivadavia esquina Sarmiento
Lectura de poemas:
José María Pallaoro (City Bell)
Carlos Aprea (La Plata)
Organizan:
Araca La Poesía
El Ojo de La Ballena
Auspicia:
Subsecretaría de Cultura
-
26/5/11
José María, soy sus piernas
JOSÉ MARÍA
Mi abuelo perdió una pierna.
Luego, la otra. En honor a él llevo su nombre. En honor a él camino por este
pueblo que lo cobijó como si fuese el suyo. Algunos piensan que soy sus
piernas; otros, imaginan una silla de ruedas en el rincón más
oscuro de mi habitación.
Foto: Casa de calle 21, City Bell, 24 de abril de 1947.
Abuelo José María Cruz, Madre Chui, Tía Betty.
Abuelo José María Cruz, Madre Chui, Tía Betty.
25/5/11
Un mundo de otra galaxia
En la expresión de sus ojos se refleja la mueca gris de todos estos años. Entre sus dientes percibe el ronroneo de un correo electrónico que nunca termina de enviar. No son días de pensamientos para libros fatigosos de poco más de ochenta páginas. El pensar, ¿alguna vez fue? En esa casa los mosaicos siempre se mantuvieron fríos y sucios, abandonados a la buena del viento que nunca meció nada. Estamos solos; y el pensar, un mundo de otra galaxia.
Para aquella que es la imagen verdadera
24/5/11
Un atardecer mojado de naranjas
En el breve atardecer, la noche desnace al hijo. La lluvia cae salpicando las naranjas que aún no pude juntar. Hace frío en el galpón de los sueños, y a ella le agrada la fotografía perfecta del amor. Su nombre vibra lejos, como el negro cigarrillo que seguro se consume entre sus dedos. Hay un humo que se disipa junto al corte de luz involuntario. A oscuras, cierra los ojos y, en el hueco que dejó mi corazón extirpado hace más de seis años, ve nuestro atardecer mojado de jugos ilícitos.
Para aquella que es la imagen verdadera
23/5/11
No hay leche en la estufa hogar
En la noche, vals de sauce y álamos y enamoradas de los muros como ojos de búho o de gato. La máquina con sus destellos hace invisible la cajita vacía de yogurt. Fue cuando escuché la voz. “Ando con las lamparitas bajas”. Y no tenía la menor idea. Dejó saludos, le dije. Después, besé la piedra dentro de la canasta con frutas secas y pensé no hay leche en la estufa hogar (la boca quemada se me hizo agua y até un hilo en el dedo para no olvidar otro otoño sin vos).
Foto: Jmp
21/5/11
Una de terror con llagas en la boca
Estoy preocupado.
Desde hace quince minutos, digamos.
Anoche hubo reunión en casa,
y a uno de los comensales se le ocurrió pensar
que todos éramos cool.
Culeados, deslizó irónicamente
el menos cool de todos nosotros.
Esas cosas son de un viejo país
que quisieron alcanzar el cielo
construyendo torres, frágiles como naipes.
Mejor no hablar de ciertos temas.
Que lo haga el buena onda de Stephen King
en un aburrido artículo
que habita la espera despojada sala del dentista.
Una liebre, un ligero blues, acompañado
del resplandor de un vodka,
a las siete y cuarto de la mañana
en el bar de la esquina de Plaza Pazo.
20/5/11
El mentiroso y pasado amor estorba
El mentiroso y pasado amor estorba
hasta el colmo. El seno
de una niña vieja amamanta
ríos, mares, secos.
El sol de la nueva era calcina
justicia, desarrollo, pobreza.
El amor, al reinventarlo,
corroe.
18/5/11
Un viaje en tren
La gente linda no viaja en tren. Invasión de escorpiones en andenes colmados de trabajadores y estudiantes. Vendedores iguales a cuando se comían los caballos. Medias, tres pares por diez. Las ventanillas, protegen, del frío, del viento. Solcito de protección, también. Chicos y hombres y mujeres grandes trotan, caminan, juegan, en las plazas y parques, en los baldíos, sin basura, o casi. Algunos viajamos, callados, o leyendo, observando la realidad, observando lo que podemos percibir de la realidad. Viajamos. ¿Viajamos contenidos por rostros felices? No lo sé. Pero viajamos. No hace mucho atrás, vacíos y viudos vagones, destruidos, abandonados fantasmas por vías de la indiferencia, de la entrega de una servidumbre que ya no es. ¿Que no es? Ahora. La gente linda no viaja en tren. La gente fea tampoco.
Para Alejandro Schmidt
17/5/11
Como ausencia abriga
Velocidad de la muerte,
de tu no-decir.
Nada benigno rodeará el miedo
camuflado con sonrisas de leche y viento.
La escéptica noche
en el flujo de tus ojos ciegos.
Lo tangible, como ausencia abriga
el espesor del frío.
Foto: Jmp
13/5/11
V FESTIVAL INTERNACIONAL POESÍA PALABRA EN EL MUNDO 2011
País:
Argentina
Ciudad:
City Bell, partido de La Plata, provincia de Buenos Aires
Lugar exacto:
Espacio Cultural Taller-Encuentro La Poesía
Calle 471 esquina 29, City Bell
Día y hora:
Viernes 20 de mayo, 20 hs.
Organizadores:
José María Pallaoro y Carlos Aprea
Poetas, escritores y artistas participantes:
José María Pallaoro
Carlos Aprea
Néstor Mux
Julián Axat
Lalo Painceira
Fernando Alfon
Daniel Krupa
Emiliano Luna
Margarita Torres
Olga Edith Romero
Miguel D’Elia
Diego Vallejo
Griselda Eustratenko
Inés Aprea
Eduardo Manso
Pablo Odhe
Juan M. Gonzáles Moras
…
Coordinadores para Palabra en el mundo y mail de contacto:
José María Pallaoro
jmpallaoro@gmail.com
Carlos Aprea
carlosaprea@gmail.com
Apoyos de:
LIBROS DE LA TALITA DORADA
http://www.librosdelatalitadorada.blogspot.com/
POESÍA LA PLATA
http://www.poesialaplata.blogspot.com/
AROMITO
http://aromitorevista.blogspot.com/
LOS OJOS
http://www.josemariapallaoro.blogspot.com/
LAS CANCIONES DEL VIENTO
http://otravidaahora.blogspot.com/
TALLER-ENCUENTRO LA POESÍA
http://encuentropoesialaplata.blogspot.com/
POESÍA Y POLITICA
http://www.librosdelatalitadorada.blogspot.com/
POESÍA CITY BELL
http://www.poesiacitybell.blogspot.com/
11/5/11
Un patio donde poder encontrarse
Las piernas heladas, y una melodía que zumba, zumba, zumba. Nadie toca la tapa del cielo, una luna perdida. Un maldito olor que sale de entre las piernas de un durazno dormido en la pileta de la cocina. En la casa nada se eterniza, es la hora de anclar. Pero todo espacio es limitado y hay una incesante negociación donde siempre se pierde. Bingo. Zumba. Bingo. Zumba. Turbulento fluir del tiempo. Ramas cortadas, afuera, secas y frías, como mis pies. Limpiar la estufa de cenizas, limpiar la casa de camelias blancas, despejar el lugar para dar cabida al cielo del otoño. Una manera de curarse, islas, donde todo lo que se sana se desnuda, y se cubre y protege de la lana ancha del agua. Zumba. Se activa el sonido. Zumba. El obturador, zumba. Y al cerrar los ojos, la fotografía caracolea un camino, y a lo lejos se ve la mora y un patio donde poder encontrarse.
Para aquella que es la imagen verdadera
Foto: Jmp
10/5/11
8/5/11
Otros mundos, en este
Aunque mis días de mal humor
se parezcan a mis días
de buen humor,
bajo la viva luz
de tus ligeros pechos
cambia el mundo.
Imagen: detalle “Desnudo” de William-Adolphe Bouguereau,
Francia, 1825-1905.
6/5/11
El sueño de dormir sin sueños
En la conversación,
cucharadas de soledad.
Tu claro pelo
se quiebra, enmudece.
No hay vacuna
para el mal de estos días.
La ortodoxia de mirar de frente.
El sueño de dormir sin sueños.
Detalle “Cristo flagelado, atado a la Columna”, Velázquez, ref. 1494.
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