En la expresión de sus ojos se refleja la mueca gris de todos estos años. Entre sus dientes percibe el ronroneo de un correo electrónico que nunca termina de enviar. No son días de pensamientos para libros fatigosos de poco más de ochenta páginas. El pensar, ¿alguna vez fue? En esa casa los mosaicos siempre se mantuvieron fríos y sucios, abandonados a la buena del viento que nunca meció nada. Estamos solos; y el pensar, un mundo de otra galaxia.
Para aquella que es la imagen verdadera
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